Почему в тех умных книгах, которые дни и ночи напролет читала тетя Зоя, она не вычитала, что, видя трещину, надо встать, замазать ее и побелить весь потолок заново? Почему за все 80 лет своей жизни, прочитав тонны умных книг, она так и не догадалась об этом? Почему умение читать стало оправданием трещин на потолке в ее пустом голодном неуютном доме? Почему в руках ленивых книги классиков становятся оправданием и ширмой для лени? Разве для этого их писали?
Почему, имея перед глазами два таких образца модели жизни, большую часть своей жизни я прожила «тетей Зоей», а не «тетей Дуней»? Почему мы не замечаем своей эгоистичности? Почему ввергаем жизнь семьи в бессистемный хаос? Почему не понимаем важность системы в ведении хозяйства? Почему не понимаем связи между порядком в личном хозяйстве с порядком в общем доме, городе, стране? Кто вселил в нас пренебрежение к быту и физическому труду? Кто внедрил нам в голову перекошенное отношение к материальному? Однозначно — не религия. И церковь, и монастыри держатся не только на вере, но и на идеально продуманной системе ведения хозяйства. Разум всегда призывал людей к равновесию. При системном, а не хаотичном ведении хозяйства обязательно остается время и на раздумья, и на познание, и на веру, и на творчество. Появление вологодских кружев или росписей украинских хат тому доказательства. Не в трещинах же на потолке кружевницы выискивали узоры.
Наступит ли тот момент, когда мы признаемся, наконец, сами себе в своей лени и никчемности.
Как мать слепо любит свое дитя, так все мы слепо любим самих себя, свое Я. Оно внутри, его не видно. И это так удобно. Достаточно громко вещать, что оно прекрасно. Как можно! Эта грязь в моем жилище, этот вечный беспорядок в вещах, эта неубранная постель, эта невкусная, некрасивая еда с черной сковородки, эти засаленные волосы, эти неухоженные ногти, эта мешковатая жеваная одежда, этот мусор под окнами, этот серый город, эта нищая беззаконная страна, эта не выспавшаяся ленивая рожа — это же все не имеет НИКАКОГО отношения ко мне! Мое Я прекрасно, возвышенно, чисто, умно и начитанно!
И никак не осознается, что другим в этом хламе даже не хочется рыться, чтобы увидеть наше безупречное Я. И никак не осознается, что все нами созданное, уже с расстояния одного миллиметра от нашего Я становится видимым. Даже внутренние болезни, как результат неумения жить, видны на коже. Наше Я всю жизнь пребывает в лени, наивно пологая, что лень его надежно прикрыта чужим телом, тело чужой одеждой, одежда чужой квартирой, квартира чужим городом, а город чужой страной. Да нет же, все эти скорлупки созданы нашим замечательным Я, и там наведен тот порядок, который навело там наше Я.
Имя этому порядку — болото с громко квакающей лягушкой в центре.
Школьная подруга дочери выясняет причину ее редкого выхода в «одноклассники». Объясняю, день ее расписан по минутам с 5 утра до 22-х. В ответ искреннее удивление: «А зачем такая жизнь нужна?»
У нас, русских, а точнее — советских (я пишу про свое поколение), совершенно перевернутое представление об успешности жизни: чем больше удается полежать, тем жизнь оценивается как более успешная.
В цивилизованном мире успешность жизни оценивается не наслаждением, полученным от использования результатов чужого труда, а удовлетворением от результатов своего труда. Европейцы удовлетворены и своей жизнью, и своим совместным трудом: им не стыдно за свои страны. Европейцы получают удовлетворение даже от праздников, потому что все не только наслаждаются зрелищем, но и втянуты в творческий процесс подготовки праздника. Там нет зрителей и актеров. Зрители в Европе мы, русские. А все европейцы равноправные участники жизни.
Я тоже многое пересмотрела в своей жизни, когда получила доступ к другой системе ценностей.
Почти всю свою жизнь я была советской, собственность моя, как и остальных, ограничивалась стенами хрущевок. Далее, за порогом, начиная с лестничной площадки, все было тоже советским, то есть не моим, в том числе и мы сами, переступая порог, переставали принадлежать себе.
В одном старинном испанском городке хозяйка подметала коврик перед дверью, выходящей на проезжую часть.
Мела она в дом. Там удобнее, чем на булыжной мостовой, будет собирать пыль на совок. Ей даже в голову не приходит вытряхнуть или смести пыль на дорогу, за порог, где начинается «не мое». Дорога — тоже ее, и город, где проходит эта дорога, тоже ее.