Мне налево
Как бы вербализировать ощущение себя мёртвым... Мне, пожалуй, хорошо. Ну, намного лучше, чем было ранее, до неё, смерти. У меня ничего не болит, мои легкие не похожи на поверхность Марса и не норовят выпрыгнуть из тела по кусочкам. Я не хочу пить, есть, спать или испражняться, прости Господи.
Меня зовут Эдгар Портинар и поздним вечером, в ноябре тысяча девятьсот восемьдесят восьмого года, в своей квартире на окраине Бостона я умер от туберкулеза. А ещё мне было всего сорок шесть лет. Кажется, примерно так знакомятся на всяких анонимных собраниях, да? Ну а я просто говорю правду, как бы странно она ни звучала. Голые факты.
Я умер.
Это произошло вполне ожидаемо, но не желанно. Мне не нравилось быть живым трупом, харкающим кровью, которую моя заботливая жена вытирала замызганной хлопчатобумажной салфеткой. Трупом, который видит, как его ребенок идет в школу только на видео, снятом откровенно из рук вон плохо. Трупом, который цепляется за жизнь всеми зубами, ногтями и конечностями. Сложно сохранять в таком положении волю к жизни, но я всё равно не хотел умирать.
Я не хотел в Ад. Я посещал Церковь, не был расистом, голосовал за Демократов и отдавал часть своих вещей в благотворительные организации. Я боролся, день и ночь боролся- сначала за права чернокожих, затем за свою жизнь. Из-за своей борьбы я сидел в тюрьме, где из-за халатности медперсонала, да гори их души в Аду, я и заразился туберкулезом.
Но мне кажется, что я туда (сюда) попал. Ну, в Ад.
Я всегда знал, что те Ад и Рай, что рисовал нам Данте- выдумка. Но я ожидал чего-то более привычного, хотя бы огня. Но тут просто немного душно, хоть кондиционер и работает на всю мощность, всасывая в себя плотное желе дыхания тысяч грешников и выдавая маленькие порции пригодного воздуха. Но я не жалуюсь, нет. Всё очень хорошо.
Как и всё тут, я сижу в длинном коридоре, на обитой кожзамом скамейке, приложившись спиной к голой бетонной стене. Слева- уходящий вдаль пейзаж из почти таких же мертвецов, как я. Справа- см. «слева». Над головой- переплетения пыльных проводов, идущих к кондиционерам и редким лампочкам. Они энергосберегающие. Похоже, Сатана идет в ногу со временем, да и вообще проявляет некоторую заботу о тех, кто попадает к нему. Не скажу, что он хороший парень, раньше я побоялся бы даже подумать об этом. Но теперь мне нечего терять, итак ведь в Аду, верно?
Рядом со мной другие мертвецы, которые попали сюда, в Геенну Огненную. Солдат времен Гражданской войны находился по правое плечо, клерк с протекшей ручкой по левое. С последним мне не очень приятно находиться рядом. Как и с тем, кто сидит напротив меня и без умолку травит анекдоты, некоторые- по четвертому кругу. На нем камуфляжная форма слишком зеленых цветов, на руке- флаг россии.
Ещё шутка. Взрыв хохота был подобен бомбежке нагасаки и хи...хиро чего поймешь. Смеялся, конечно, только этот русский, иногда толкая локтем сидящего рядом с ним лысеющего мужчину с клиновидной бородкой. Это надоедало. А ещё его слюна иногда попадала мне на туфли, это ужасно, так только животные делают. Похоже, вся суть наказания именно в этом, а не в иллюзорной возможности попасть в котел. Да и ждет ли меня котел в конце коридора? Я почему-то думаю что будет хотя бы Страшный Суд, на худой конец- какая-нибудь бумажная волокита с демонами. Раз уж тут всё так напоминает приёмную, то это вполне возможный вариант, может даже не самый худший. Кто знает, вдруг я смогу спастись от котла?
Я бы взял своего дядю адвокатом, если бы он был тут. Он очень хорош в этой сфере, настолько хорош, что, пожалуй, у него есть шанс здесь оказаться сразу после оправдания очередного насильника, который его и прирежет. Видит Бог, из всей своей семьи по десятое колено я был самым праведным, так за что же меня сюда?! Кто-то должен меня спасти. Вытащить отсюда, в Рай. Хоть кто-то. Я уже начинал паниковать.
Когда появляешься после смерти в каком-то затхлом коридоре, у тебя есть два пути: Ты либо оказываешься в молчаливо-спокойном ступоре, как я, либо... ну как этот мужчина, левее от меня, который появился здесь пару минут назад. То есть после тупого ступора ещё кричишь и кидаешься на соседей.
Появляются здесь, кстати, просто так- из воздуха, с небольшим дуновением ветерка. Пока выйдешь из тупого ступора, проходит достаточное количество времени, чтобы твой взгляд мог затеряться в бесконечности коридора. Привыкаешь к этому как-то. Зато привыкнуть к тому, что бывает с дебоширами, очень сложно...
Как только мужчина пытается встать, позади, прямо из бетона появляются две длинные черные руки и хватают его, усаживая на место. Честно говоря, я бы после такого поседел, если тут вообще такое возможно. В этом тоже начинаешь сомневаться спустя время, когда понимаешь, что физиологических потребностей кроме дыхания у тебя больше нет. От этого как-то сразу неуютно. Особенно когда понимаешь, что и это- иллюзия.