***
Атлант
Чужое
Небо
Подпирает
Плечом,
Натертым
До мозоли,
Бессилье
Скрыв
В натруженной
Ладони,
У сердца
Затаив
Кулак
Что
Клад.
Хотел бы он.
По воле
Силы
Трения
Разбив
Колени
O земную
Твердь,
Зеркальных
Сфер
Не удержать
Вращение,
Разжать
Обузы
Ржавые
Объятья,
Свободным
Стать
Опять,
Упасть,
Не встать.
Тогда
Светил
Лампады
Тихо
Гасит
Вечность,
Солнечного
Света
Прервав
Полет,
Космос
Свивается
В клубок,
Исчерпанностью
Полн
Нечеловечьей,
Вспять
Обращая
Имена
И время.
Однако
Все еще
Ничто
Не в прошлом,
Пока равны
Превозмогающий
Титан
И ноша,
В горсти
Сжимаемое –
Отречение.
***
Действительность
Мышцы
Сердечной
He стоит
И сотой
Доли
Мнимого
Мира
Ищущего
Твердь
Сомнения,
Самодвижения
В нем
Счастья –
Расплывчатого
Узора
Бога.
Бок
О бок
Невидимость
Центра
И отблеск
Его
На плече
Проходящего
Мимо,
Что
Диковинный
Нужный
Сейчас же
Цветок,
Распустившийся
Мигом
Одним
И увядший,
Соседствует.
Кто
И как
Обронил
Эту
Тень,
Отдавая
Взамен
Созидание
Тайны,
Что
Возможно
Случайность,
Ошибка,
Оплошность,
Ho событием
Мерят
Жизнь
Осторожно
Пространство
И время,
Обнявшись.
***
Нечто –
Забытое
Ha произвол
Судьбы,
Словно
В поисках
В дом
Старый
Вернулся,
Где
Разбитое
Окно,
Порванное
Одеяло,
Онемевшее
От времени
Чувство,
Что когда-то
Сияло,
А теперь
Стынет
Нуждается
Быть
Согретым,
Но ты
Задуй его
Как свечу,
В угол
Отбросив
Последний
Отблеск
Как мусор
Давнишний,
Не вспомнить.
Свет
Слабый
Погаснет.
В темноте же
Образ
Неясный
Станет
Ближе,
Но останется
Смутным,
Только
Вдоль
Жилы,
Как по струне,
Память
Перебирает
Как будто
Аккорд
Щемящий,
Как перепутье,
Но не напрасно,
Он и есть –
Твой
Спутник.
***
И не сорвать тебе цветка,
Не стронув звезд.
(Френсис Томпсон)
Почти
У нёба
Плещется
Волна
Невысказанных
Чаяний
И чувств
Для них
Ни слов,
Ни звуков
Не нашлось
У скудного
Ума,
Лишь
Жгучей
Тишины
Клокочет
Круговерть,
И в ней
Осенняя
Пожухлая
Листа
Смешалась
С ветром.
Когда
Придет
Литейщик
Возьмет
В молчании
Вызревающую
Форму,
Расплавленным
Наполнит
Отчаянием,
Что
Сможем
Мы
Поведать
Ha вопрос,
Остротою
Схожий
С зовом
O помощи,
Просьбой
O мере,
На сердца
Гулкий
Стук
B груди
Чужой,
Чем
Пересилим
Смерть
Из глубины
Зачатого
Иного,
Чья
Это будет
Песня?
***
Умом
Понять ли
Tо,
Что до
Тебя,
Повелевая
Светом,
Уже
Считало
Вероятность
Рождения
Планет,
Что пустоту
Горстьми
Имен
Расцветив
Споро,
Оставило
Струиться
Их
Как
Море,
Шуметь
Прибоем
Невнятно
Для слуха?
И ты,
На мель
Зайдя
И намочив
Лодыжку,
Подобен
Стал
Адаму
В том,
Что слышишь,
Как суть
Вещей
Из гущи
Неспокойных
Токов
В твоей же
Глубине
Звучит
Как обращение
K толпам
На берегу,
Но все
Равно
To лишь
Неясный
Гул
Стихии.
Ладонями
Разъяв
Воды
Тягучий
Космос,
Как слово
В невод
Ты поймал,
В чем
Был
Находчив,
Как
Очертания
Придал
Тому,
Что мягкотело,
Течет
Сквозь
Пальцы.
Тает,
Не имеет
Свойств?
Твой
Труд
Тяжел
У края
Ойкумены,
B темноте
Ночей,
Ничей,
Заброшен,
Так
Отблески
Зари
В лицо
Плесни,
Умойся,
Смиренный
Певчий,