МИЛАЯ
Милая в нарядном платье,Забежав ко мне домой.Так сказала: «Погулять яВечерком непрочь с тобой!»
Медленно спускался вечер,Но как только тьма легла,К речке, к месту нашей встречи,Я помчался вдоль села.
Говорит моя смуглянка:«Сколько я тебя учу!..Приноси с собой тальянку,Слушать музыку хочу!»
Я на лоб надвинул шапку,Повернулся — и бежать,Я тальянку сгреб в охапкуИ к реке пришел опять.
Милая недобрым глазомПосмотрела: мол, хорош.«Почему сапог не смазал,Зная, что ко мне идешь?»
Был упрек мне брошен веский;Снова я пошел домой,Сапоги натер до блескаЧерной ваксой городской.
Милая опять бранится:«Что ж ты, человек чудной,Не сообразил побритьсяПеред встречею со мной?»
Я, уже теряя силы,Побежал, нагрел водыИ посредством бритвы с мыломСбрил остатки бороды.
Но бритье мне вышло боком,Был наказан я вдвойне.«Ты никак порезал щеку, —Милая сказала мне. —
Не судьба, гулять не будем,Разойдемся мы с тобой,Чтобы не сказали люди,Что деремся мы с тобой!»
Я пошел домой унылый.«Ты откуда?» — друг спросил.«С речки только что, от милой!» —Похвалясь, я пробасил.
Я любовью озабочен.Как мне быть, что делать с ней?С милою мне трудно очень,Без нее еще трудней.
БЕДА
«Есть женщина в мире одна.Мне больше, чём все, она нравится,Весь мир бы пленила она,Да замужем эта красавица».
«А в мужа она влюблена?»«Как в черта», — скажу я уверенно.«Ну, ежели так, старина,Надежда твоя не потеряна!
Пускай поспешит развестись,Пока ее жизнь не загублена,А ты, если холост, женисьИ будь неразлучен с возлюбленной».
«Ах, братец, на месте твоемЯ мог бы сказать то же самое…Но, знаешь, беда моя в том,Что эта злодейка — жена моя!»
ПРАЗДНИК МАТЕРИ
«Трех детей, как птенцов,Я пустила летать…Расскажите мне всё,Я их старая мать…Где мои сыновья?В даль какую глядеть?Что готовит им рок —Победить, умереть?»С юга голубь летел,Сел на крышу ее.«Голубок, всё в кровиУже сердце мое.Расскажи, не скрывай,Где мой старший сынок?»— «Горе, мать… Он в Крыму…Бой был слишком жесток…»Ничего не оказав,Поседела она…Чаша горя ееБыла слишком полна.«Трех детей, как птенцов,Я пустила летать…Расскажите мне всё,Я их старая мать…Спит мой старший сынок,Крылья честно сложив.Ветер, правду скажи, —Может, средний мой жив?»Ветер ночью в окноСтарой ставней стучал.«Ветер, ветер, скажи,Где ты сына встречал?»— «Горе, мать… Там, в степи,Бой был слишком жесток,Средний сын твой погиб,Не бросая клинок».И упала тогдаНавзничь мать у окна.И от слез, и от слезВдруг ослепла она.«Трех детей, как птенцов,Я пустила летать…Расскажите мне всё,Я их старая мать.Спят два сына моих,Крылья гордо сложив…Не увижу я их…Может, младший мой жив?»Не летит голубок…Ветра нет у окна…Но вдруг цокот копытУслыхала она.Горю нету конца…Сквозь рассветную мглуСмотрит бедная мать,Лбом припала к стеклу.Конь подковами бьет,Мчится всадник один.На коне, в орденах,Возвращается сын.На погонах — заря!Травы падают ниц!И встречает егоПенье радостных птиц.«Я не вижу тебя,Богатырь, подойди…Сын мой! —Плакала мать,Прижимаясь к груди. —Ты вернулся, мой свет,Сокол ласковый мой…»Серебро ее косПарень гладил рукой.— «Ну, не плачь, мать, не плачь,Нам достаточно слез.На алмазном клинкеЯ победу принес.Ради наших победЗа Отчизну свою,Гордо крылья сложив,Братья пали в бою.Не тревожь ты их снов,Не тоскуй, не зови…Я на знамени несАлый цвет их крови…»Алым шелком глаза своиВытерла мать.И прозрела она,Чтобы сына видать!«Трех детей, как птенцов,Я пустила летать.Приходите ко мне,Я их старая мать.Молоком из грудиИх кормила своей.Научила паритьНад простором палей!Двое пали в бою,В поле кони их ржут…В этот дом никогдаСыновья не войдут…Кровь, что я им дала,Нет, не пролита зря.Над страной на древкеБьется наша заря!Младший сын мой пришелИ принес ту зарю.Я горюю поройИ от счастья горю!Сын обрадовал матьСвоим ратным трудом.И джигитами полнНезавидный наш дом.И как будто моиЭто все сыновья…И как будто бы в сбореВся наша семья…»