Чужое солнце всходит над холмами,Но почему нахмурилось оно? —Не греет, не ласкает нас лучами, —Безжизненное, бледное пятно…
За лагерем простерлось к лесу поле,Отбивка кос там по утрам слышна.Вчера с забора, залетев в неволю,Нам пела пташка добрая одна.
Ты, пташка, не на этом пой заборе,Ведь в лагерь наш опасно залетать.Ты видела сама — тут кровь и горе,Тут слезы заставляют нас глотать.
Ой, гостья легкокрылая, скорееМне отвечай: когда в мою странуТы снова полетишь, свободно рея?Хочу я просьбу высказать одну.
В душе непокоренной просьба этаЖилицею была немало дней.Мой быстрокрылый друг! Как песнь поэта,Мчись на простор моих родных полей.
По крыльям-стрелам и по звонким песнямТебя легко узнает мой народ.И пусть он скажет: «О поэте весть намВот эта пташка издали несет.
Враги надели на него оковы,Но не сумели волю в нем сломить.Пусть в заточенье он, поэта словоНикто не в силах заковать, убить…»
Свободной песней пленного поэтаСпеши, моя крылатая, домой.Коль сам погибну на чужбине где-то,То будет песня жить, в стране родной!
БЫЛЫЕ НЕВЗГОДЫ
Боль минувших невзгодИ мучений былых —Всё в забвенье уйдет,Словно не было их…
Ночь промчится, а там —С днем встречаемся мы,Любо, весело нам,Словно не было тьмы…
Жизнь, однако, есть жизньОттого-то сильнейПамять радостных днейСохраняется в ней.
Тем сердца и живут —Не смолкает в них зовДрагоценных минутИ счастливых часов.
НЕОТВЯЗНЫЕ МЫСЛИ
Нелепой смертью, видно, я умру:Меня задавят стужа, голод, вши.Как нищая старуха, я умру,Замерзнув на нетопленной печи.
Мечтал я как мужчина умеретьВ разгуле ураганного огня.Но нет! Как лампа, синим огонькомМерцаю, тлею… Миг — и нет меня.
Осуществления моих надежд,Победы нашей не дождался я.Напрасно я писал: «Умру смеясь».Нет! Умирать не хочется, друзья!
Уж так ли много дел я совершил?Уж так ли много я на свете жил?..Но если бы продлилась жизнь моя.Прошла б она полезней, чем была.
Я прежде и не думал, не гадал,Что сердце может рваться на куски,Такого гнева я в себе не знал,Не знал такой любви, такой тоски.
Я лишь теперь почувствовал вполне,Что может сердце так пылать во мне, —Не мог его я родине отдать,Обидно, горько это сознавать!
Не страшно знать, что смерть к тебе идет,Коль умираешь ты за свой народ.Но смерть от голода?! Мои друзья,Позорной смерти не желаю я.
Я жить хочу, чтоб родине отдатьПоследний сердца гневного толчок,Чтоб я, и умирая, мог сказать,Что умираю за отчизну-мать.
В ПИВНОМ ЗАЛЕ
Ушел я рано из родного дома,Нигде, друзья, пристроиться не смог.Уж то-то честь мне, парню слободскому, —На службу я попал в пивной ларек.
И пиво пью теперь без проволочки,А прежде отдавал последний грош.Из донца каждой опустевшей бочки,Чуть наклоняя, все остатки пьешь.
В уме прикину и даюсь я диву:Сто бочек ежедневный наш расход.Но разве в людях уместиться пиву?А пиво в кружки всё течет, течет…
Мой нос картошкой, на лице румянец,А голова, раздувшись от паров,Танцует на плечах веселый танец.Порой от пива лопнуть я готов.
Артисты и поэты в нашем зале.И продавцы угля! Любой народ!Бухгалтеры! Иные прибегалиВ надежде, что авось перепадет.
Почетного клиента провожая,Уж так я рассыпаюсь в похвалах.Иных гостей за воротник хватаю,Слегка коленом поддаю в дверях,
Сам черт не страшен мне, как говорится.Но сам себе я страшен той порой.Бутылки, люди — всё вокруг кружится,И, как котел, кипит наш зал пивной.