Рождественский Андрей
Викторович, родился в г.
Ленинград в 1966 году.
Стихи начал писать в школе,
потом был Афганистан, о
котором написано тоже
немало строк.
Живет в Ухте, которую
справедливо называют
Жемчужиной Севера.
Его стихотворения пропитаны душевной лирикой, которая
проходит красной нитью по, практически, всем произведениям
автора. Некоторые немного ироничны, некоторые требуют особого
прочтения, а некоторые держат в напряжении от начала до
самого конца. В этом сборнике так же есть и проза автора, и
сказки. Да, да, сказки! Давно известные с детства, но написанные с
юмором на новый лад.
Ухта, 2015
2
Здравствуй, незнакомый Читатель!
У тебя в руках первый сборник моих стихов и прозы.
Меня зовут Рождественский Андрей, я просто однофамилец Роберта
Ивановича, но тоже пишу стихи.
Немного о себе - люблю осень...
Люблю побродить по аллеям парка, пошуршать опавшими листьями,
люблю смотреть в небо, наблюдать за стаями улетающих на юг
перелѐтных птиц. Быть может я в душе романтик... Хотя...
После окончания школы в 1984 году в мою дверь постучался
Афган...
Благодаря моему Ангелу-хранителю я вернулся домой. Во мне что-
то изменилось и, возможно, не в лучшую сторону. Писать
продолжал, но стихи были жѐсткими и скупыми...
Всѐ ко мне вернулось в 1997 году, когда я встретил свою Любимую,
свою Музу. Именно она подвигла меня написать большинство из
этих стихотворений.
Недавно мне исполнилось 48, но возраст человека измеряется не
количеством прожитых лет, а состоянием Души. И я надеюсь, что
мне ещѐ расти и расти!
Мои друзья написали мне на день рождения эти строки:
Тебе сегодня 48 лет,
И ты, как Пушкин, тоже любишь осень.
Поэт в России больше, чем поэт,
Среди еѐ полей, берѐз и сосен!!!
Очень приятно, что многим нравится то, о чѐм пишу.
Я надеюсь, что вам понравится тоже!!!
Приятного чтения, ваш Андрей Рождественский.
3
Черный
тюльпан.
Афганские
строчки.
1984 - 1986 гг.
4
Память - капризная дама...
По пустынной "бетонке" гуляет лишь ветер,
Заметая песком от фугасов следы...
Мы вернулись оттуда, у нас растут дети,
И как-будто бы не было этой беды,
И в газетах тогда тоже мало писали,
Но февраль порасставил все точки над i.
Мы оттуда ушли, слишком многих оставив,
Тех, в Афгане кого звали мы "шурави"...
Бились с ветром знамѐна на нашей границе,
И стеснялись мальчишки своих орденов,
Оператор снимал повзрослевшие лица
Слишком рано узнавших войну пацанов.
И пускай мы частенько бывали упрямы,
И не правы мы были с тобой, может быть.
Наша память, капризная, в сущности, дама,
Не даѐт ни секунды про это забыть.
Десять лет... И стереть это память бессильна,
Десять лет... И предательски сердце болит.
Мы с тобой ни чинов, ни наград не просили,
Не держали в душе мы не зла, не обид.
И уже позабыты ночные тревоги,
И душманы, ведущие свой караван...
Ветер гонит песок по пустынной дороге,
В той стране, что мы звали когда-то Афган.