Я заканчиваю ближе к полуночи. Отряхиваюсь, прислоняю лопату к дереву и разминаю руки. На обратном пути к каморке я прислушиваюсь к обгоняющему меня ветру – он пересчитывает количество могил. Сообщает: уже двадцать восемь. Я останавливаюсь и окидываю потерявшим с годами остроту взором все то, чего мы достигли с ним вместе.
Ах, мое маленькое и уютное кладбище…