Почему она выглядит такой расстроенной? Она же победила.
Может, я обеспокоила ее своим исчезновением? Эта мысль заставляет меня рассыпаться в извинениях, отчаянно пытаясь заставить ее понять, где я была. — Пэй, мне так жаль. Я…
Эта секунда кажется длиннее, чем все предыдущие.
Эта — как огонь.
Роковая.
Как начало конца.
Боль расцветает в груди, обжигает тело.
Я не спеша смотрю вниз на то, что должно стать моим концом.
Я моргаю, глядя на окровавленную ветку, которая нашла путь через мою грудь, смутно задаваясь вопросом, как она туда попала.
Все вокруг кажется тусклым, приглушенным, как крик, вырвавшийся из чужого горла.
Я медленно перевожу взгляд на девушку, бегущую ко мне, наблюдая за тем, как крик формируется на ее губах, но так и не слыша, как он с них срывается.
Она ловит меня прежде, чем я падаю на песок. Меня заключают в объятия, которые я хотела бы почувствовать. Пальцы убирают мою челку, и мне удается улыбнуться знакомому ощущению.
Она всегда рядом, чтобы разбудить меня от кошмаров и убрать неровную челку с моих глаз.
Я скорее ощущаю боль, терзающую мое тело, чем чувствую ее. Как будто знаешь, что сердце разбилось, но не чувствуешь, как оно разбивается.
Я не свожу с нее глаз. Моя сильная Пэй. Она говорит мне, что все будет хорошо. Я знаю, что это не так.
Может, я и умираю, но я не глупая.
Она обещает мне липкие булочки. Говорит, что накормит меня таким количеством, что мне они надоедят. Мы обе знаем, что это ложь. Моя любовь к липким булочкам умрет вместе со мной.
Умрет.
Какое глупое слово, которое обычно ассоциируется у меня с цветом тканей. Как странно приписывать пять маленьких букв к концу моего существования.
— ...ты должна пообещать мне, что останешься...
Ее приглушенные слова пронзают меня сильнее, чем ветка, торчащая из моей груди. — Пэй. — Я делаю дрожащий вдох. — Ты же знаешь, я не даю обещаний, которые не могу сдержать.
Я не слышу почти ничего из того, что она говорит дальше. Ее слезы брызжут мне в лицо, хотя я не чувствую их сквозь оцепенение, сковывающее мое тело. Она, как всегда, упряма, отрицая смерть, которая так явно идет за мной.
Это единственное, что я чувствую. Пальцы Смерти проводят по моему лицу, словно успокаивая. Я думала, что буду бояться его и того конца, к которому он меня ведет. Но в некотором смысле это успокаивает — полностью осознавать, что это конец.
— Обещаешь, что наденешь его ради меня?
Слова вылетают у меня изо рта, и кровь быстро идет следом. Сквозь затуманенное зрение я скорее вижу вопрос на ее лице, чем слышу его из ее уст. — Жилет, — выдавливаю я. — З-зеленый с карманами. — Смерть шикает на меня, но я говорю поверх него. — Шитье заняло у меня целую вечность, и мне бы не хотелось, чтобы вся моя... т-тяжелая работа пропала даром.
Это последняя частичка меня.
Последняя физическая частичка моей страсти в жизни.
Нет. Есть Мак. Он — моя страсть в жизни. И я лишь хочу, чтобы они оба носили мои жилеты, когда меня не станет, привязывая их ко мне навечно.
Но я ничего этого не говорю.
Она обещает. Она умоляет. Она притягивает меня ближе.
Она такая хорошая. Я не уверена, что она знает, насколько она хороша. Что ее ценность гораздо больше, чем сила, которая течет или не течет по ее венам.
Я никогда не думала о ней как о чем-то менее необыкновенном.
Мои веки тяжелеют, но я заставляю себя открыть их.
У меня будет достаточно времени, чтобы отдохнуть, когда я умру.
Это так умиротворяюще — быть втянутым в неизвестность.
Но покидать ее совсем не хочется.
Я борюсь со Смертью, желая поговорить в последний раз.
— Это не прощание... лишь хороший способ сказать «пока» до следующей встречи.
С онемевшими губами я оставляю ее.
Интересно, смогу ли я присматривать за ней, когда окажусь там, куда заберет меня Смерть?
Лучше бы он позволил мне присматривать за ней.
Во рту горький привкус крови, но улыбка, которую я дарю ей, сладка.
А потом я начинаю считать.
Раз, два, три...
Смерть нежна так, как никогда не была жизнь.
Я смотрю в небо и вижу, как в нем проплывают звезды.
Какая прекрасная ночь в Форте.
Четыре, пять, шесть...
Я считаю секунды до следующей встречи с ней.
Я считаю звезды, пока не увижу Мака, сияющего рядом со мной.
Звезды подмигивают мне, приветствуя меня дома.
И на восьмой секунде я уже ничего не знаю.
Глава 22. Макото
Мое сердце пропускает несколько ударов, замирая при виде того, как она стоит там, на песке.
Я не могу дышать, не могу думать, не могу делать ничего, кроме как беспомощно смотреть на ее фигуру так далеко.
Этого не может быть. Адена — самая далекая от преступника личность. И уж тем более не заслуживает смерти.
Мимо проносится Имперец, сильно толкая меня в плечо, и я хватаю его за руку. Он оборачивается, в его глазах вспыхивает ярость. Я ни разу не выходил из себя, чтобы пообщаться с Имперцем, но вот он я, сжимаю его бицепс и рычу: — Она не преступница. Какого черта она там делает?
Мужчина усмехается, отталкивая меня от себя. И если бы я не был так потрясен, то, скорее всего, не позволил бы ему этого сделать. — Приказ короля, трущобник. — Он оскаливает зубы, как ему кажется, в угрожающей манере. — Еще раз схватишь меня, и я брошу тебя туда вместе с ней.
— Ну, в таком случае... — Я ловлю его за руку и выкручиваю ее рывком, от которого у него вырывается вздох.
Он отшатывается, глаза расширены от ненависти. — Почему ты... — Он внезапно замолкает, и я опасаюсь худшего, когда его глаза сужаются. — Если подумать, я думаю, тебе было бы гораздо больнее, если бы ты просто смотрел, как она умирает.
Моя грудь вздымается от его слов, и прежде чем я успеваю предпринять что-то решительное, он поворачивается на пятках и уходит. Я остаюсь смотреть ему вслед, дыхание сбивается, а ладони потеют.
Я медленно поворачиваюсь обратно к арене, боясь, что найду там. Когда мой взгляд падает на нее, я различаю веревку, связывающую ее запястья за спиной.