В-четвёртых, у Альберта абсолютно шикарный седан с большим количеством колечек на решётке радиатора. Я не очень разбираюсь в автомобилях, но такая же у Ваньки Урганта и у Сильвио Берлускони. Это я по телевизору видела.
Откуда я всё это знаю? Я разве не сказала? Я пропустила «во-первых»? И во-первых, счастливчик Альберт живет со мной в одном подъезде.
В пьесах в таких местах обычно пишут: «Занавес»
Вывод: Конечно Альберт Мудила. А Мудакам везёт.
Анатолий
Анатолий малоприятный, мрачный тип, сорока с небольшим лет. Но вид у него покоцаный и поюзаный, извиняюсь за столь вульгарные определения. В старые добрые времена про него, наверное, можно было бы сказать: как выжитый лимон. Но Анатолий это не просто выжитый лимон, а выжитый лимон, который положили сначала в пепельницу, а потом, чтобы он не мешался в консервную банку из-под кильки в томате. Вот такой Анатолий. Так что, очень даже хорошо, что этот угрюмый хрен бывает у меня крайне редко. Сначала я пыталась его развеселить. Думала у человека на душе тяжело. Знаете, как бывает. Говорю ему:
– Зая Толянчик, слушай анекдот.
– Нет, не надо. Я анекдотов не люблю, – перебивает меня этот засранец.
Кстати, по-моему, это со мной вообще впервые, чтобы кто-то перебил и не стал слушать анекдот. Естественно, анекдоты бывают: скучные, не смешные, с чёрным юмором, плохо рассказанные. Но так чтобы человек даже не желал выслушать, это знаете ли из ряда вон. Про себя он сам говорит: «Я мрачный человек». О, ужас-то какой! В итоге, я достаточно быстро поняла, что не на душе у него плохо. Это с головой у него плохо. Я даже себе представила, что я живу с таким человеком. Представила, что я его жена. Готовишь вечером ужин, мурлыкаешь веселую песенку и… Открывается дверь и входит человек чернее тучи, вздыхает, вешает на вешалку пальто и молча проходит мыть руки. И вот, в доме повисает гробовая тоска, от которой режет глаза и веселая песенка уже не мурлыкается. И ужин не готовится. Да, нафиг такой урод вообще нужен? Разве не лучше одной? Но, что интересно, Анатолий живет у жены, а точнее у тещи. Ладно, можно ещё было предположить, что бедняжке некуда уйти от этого дурака. А здесь? Привела к себе такого вот Анатолия Мраковича. И живет он у неё дома разобиженный на весь мир. Ради чего? Вот кому это нужно? Однако факт остается фактом. Анатолий живет у жены. Ужас. Прижился у какой-то несчастной женщинки мрачный, тяжелый тип Анатолий, и сидит у неё на шее, свесив ножки. И ещё по проституткам шляется, падла. Вот не хочется мне про него больше рассказывать. После его визита всегда возникает желание проветрить дом, тщательно вымыться, протереть пол, выкинуть простыню. Не вру. Чистая правда
Вывод: Мерзкий. Очень мерзкий Мудак Анатолий. Просто ужас. Б-р-р-р.
Андрей
Андрей это песня. В прямом смысле слова. Он гитарист. Причем такой – настоящий. Высокий, худощавый, с грязными длинными волосами. Всегда слегка поддатый и не бритый. Он женат, но про жену он ни когда не рассказывает. Не жалуется на неё, не возмущается, не ругает её. Есть она и есть. Скорее всего, его настоящая жена это гитара. Она всегда у него на плече. Обласканная и любимая. И я не однократно видела совершенно смешные картины, представьте себе. Абсолютно голый мужик с хорошим стояком и у него за спиной, грифом вниз висит гитара. А напротив совершенно голая женщина, томно облизывающая свои губы кончиком языка. И тут Андрей ловким движением рук….. Перевешивает гитару и бьет по струнам. Он так эмоционально играет. Кривит рот, закатывает глаза, трясет головой. Лучше бы он так ярко кончал. Несчастный член Андрея, словно часовой, не смотря ни на что, продолжает стоять. Но и у каждого часового есть свой предел. Член, словно подкошенный, падает. Но Андрюха этого совсем не замечает и продолжает играть свой любимый рок. Проходит еще около получаса, и я его вежливо возвращаю в р еальный мир:
– Ты ещё останешься? Или…
– Да, конечно останусь, ещё на часок – отвечает Андрей, – и видимо вспоминая зачем пришел, откладывает в сторону свою драгоценную гитару.
Счастливый и довольный, словно ребенок, нашедший новогодние подарки задолго до праздника, устремляется ко мне. Он шепчет мне на ухо: «У меня что-то сегодня с эрекцией, ты мне поможешь?»
Бл@дь, у него что-то с эрекцией!!! Бедный член простоял минут сорок. Я не пойму, когда он обнимается со своей гитарой, что он вообще перемещается в другое измерение? Хотя мне казалось, что если переместить нормального мужика в другое измерение, то его первый вопрос будет: «А мой член переместился ли вместе со мной?» А этому, по барабану. А может быть по струнам?