— T’as jamais vu mon cul ? demande l’étrange visiteuse.
Je récupère tant mal que bien.
— Je n’ai pas eu cet honneur, madame, et ne le sollicite pas, bien qu’un tel spectacle doive valoir le déplacement.
Mon parler cérémonieux ne l’impressionne pas.
— Fais pas le marle, tronche de con ! murmure la monstrueuse créature.
Berthe me pousse d’une main profiteuse.
— Je vais pas vous laisser insulter par ce suppositoire de Satan ! annonce-t-elle. Sans blague, une pourriture pareille qu’ose abroger d’injure un commissaire ! Qu’est-ce vous attendez pour y passer les menottes, San-A ? Si ! Si ! Là, j’exige, j‘sus témouine. Les menottes et au gnouf !
Le mot de « commissaire » a atteint l’entendement de la clocharde.
— Merde, un poultock ! Et moi je te croyais le père de ce p’tit chou, mon gars ! D’après ce que m’a dit sa mère, j’en aurais mis ma main au feu ! Mais alors, c’te grosse carne qui gesticule des miches, c’est quoi ?
Les pleurs du bébé rompent soudain le dangereux crescendo de la scène. Il a un grand chagrin innocent, le pauvre chérubin. Des cris de mouflet, je défie n’importe qui de leur résister. Voilà que tous trois, on se penche sur le berceau, quasiment affolés par les brailleries du mignon moutard. Pauvre biquet ! Çui qui lui a beurré la tartine, là-haut, s’est trompé de pot, moi je vous le dis. Il a pris le pot à merde au lieu du pot de confiture. Et il a pas plaint la marchandise.
Double couche ! Recto verso ! Le papa, trucidé, la maman en plein circus. Une clodote à son berceau. Une tête humaine au milieu de ses biberons… Le rêve, quoi ! J’aimerais bien lire son horoscope, pour voir…
— Mignon, zouli gouzi la la ! entonnent en chœur Berthe et la poissarde.
Le bébé hurle de plus belle, ce que je conçois fort bien. Moi, à sa place, j’en ferais autant.
— Comment qu’y s’appelle, voyons, marmonne la clocharde. Sa mère me l’a dit pourtant. Armand… Non, c’est pas ça… J‘sais que ça commence par un « a »… Ah, oui ! Antoine…
Pourquoi me sens-je pris d’une nostalgie organique, tout à coup ? Pourquoi l’onde lasse des éternels regrets me submerge-t-elle un court instant ?
Antoine… Sacré Antoine ! Petit couillon d’Antoine perdu dans un univers frelaté et sanguinolent.
— Dites donc, la mère, fais-je à la radeuse, mettez-moi un peu au courant de ce qui se passe. Mais d’abord soyons net, voici ma carte, vous savez lire ?
Elle file un œil coagulé sur mon bristol officiel. Puis elle crache.
— Pas besoin de savoir lire, dit-elle, un flic, on le reconnaît toujours à l’odeur.
Les vagissements suraigus d’Antoine, seuls, empêchent Berthe de laver dans la tarte béruréenne un tel affront (qui n’est pas le premier dont ma race ait vu souiller son front, croyez-le).
— Les menottes, bordel ! clame-t-elle en prenant le petit braillard.
Coincé dans le coude phénoménal de Berthe, le bébé ressemble à un enfant de chœur qui serait monté en chaire.
Moi, j’ai toujours secrètement envié les clochards. A se laisser couler au bas de la pente, ils ont fini par se mettre hors de portée, comprenez-vous ? Plus grand-chose ne les atteint parce que plus rien ne les concerne. L’étalon « kil de rouge » est le dernier lien entre eux et le reste, parce que c’est « le reste » qui vinicole, embouteille et nicolase.
Au lieu de regimber sous les outrages de la sorcière je lui vote un sourire éblouissant[24].
— Si on essayait de se dégauchir un petit remontant dans cette cambuse, ma chère dame ? suggéré-je, et qu’on cause à bâton machin et à cœur chose ?
Visiblement, ma propose la séduit car son visage se défroisse comme du papier chiotte après usage lorsqu’il entre en contact avec l’eau.
J’ouvre deux ou trois placards, en me demandant si je vais y découvrir une main ou une paire de baloches. En fait, au lieu d’autres reliefs humains, je déniche une bouteille de vodka à moitié pleine. Je verse un godet de raide à Chère-rasade et elle le siffle comme siffle un titi en voyant une pin-up s’extraire d’une voiture sport. Car, je crois vous l’avoir fait observer quelque part autre part ailleurs, mais de nos jours, on ne « descend » plus de voiture, on s’en arrache. On s’en dégage, comme on se dégage de ses décombres lorsqu’elle est sortie des rails.
— Vous disiez donc ? reprends-je en lui balançant langoureusement sous la fraise gâtée le reliquat de gnole.
Elle tend son verre.
— Après, dis-je avec fermeté. Racontez d’abord !
— C’est bien des manières d’enviandé de flic, soupire-t-elle.
Pourtant, elle plonge.
— Je dormais peinardement sous le Pont Marie quand j’ai été réveillée par une galopade. Je me dresse et je vois rappliquer une fille qui courait au bord de l’eau tout ce que ça pouvait. En m’apercevant, la v’là qui me plonge dessus et qui s’entortille dans ma couverture. « Je vous en supplie ! qu’elle disait. Je vous en supplie. » Là-dessus, deux bonshommes se ramènent. A leurs imperméables, je les ai pris pour des fumiers de poulets.
« Ils cavalaient en regardant soigneusement autour d’eux. « V’s avez-t-y vu une femme ? » que m’a demandé l’un d’eux. « Elle a filé par là, je leur réponds en leur montrant la direction de Bercy[25]. »
La poivrote me présente son glass avec de la suppliance dans le regard et je me fends d’une giclette.
— Passionnant, fais-je. Ce que vous narrez bien, ma chère !
Elle hausse les épaules.
— Garde tes salades, pauvre pomme ! rebuffe la vieille. T’aurais pas une cousue ? Quand je me coupe la dorme j’ai le bec qui cotonne.
Je lui tends mon paquet de cigarettes.
— Prenez tout, comtesse !
Ma générosité l’impressionne.
— T’es sûrement aussi fumier que les autres, mais t’es moins radin, assure-t-elle. Bon, je t’annonce la suite, fiston. Sitôt les deux bougres partis, la femme me pleure contre en me disant des merci gros comme les cuisses de l’énorme vache qu’est là. Et puis elle me conjure de l’aider. Elle est dans une situation affreuse, que j’ai pas pigée des mieux. Son mari pourchassé ; y m‘semble… Faut qu’elle récupère son bébé rue des Francs-Bourgeois. M’annonce qu’elle me refilera du fric plus tard, si j’accepte d’aller récupérer le chieur. Elle me dégoise comme quoi il s’appelle Antoine, le bougret. Et où que sont ses fringues. Dans un meuble peint en blanc. Là !
Elle désigne un coffre bas, dont le couvercle s’orne du canard Donald.
— Y a ses lainages dedans. Une combinaison bleue en tissu imperméable doublé. Bien le vêtir, qu’il fait un brin de rhino…
Elle a fini d’écosser une cigarette. Elle roule le tabac dans le creux de sa paume et se l’enfourme dans le trou de balle désaffecté qui lui tient lieu de bouche. La v’là qui mastique voluptueusement. Ah dis donc, l’haleine de la chérie, elle est pas mentholée ! Comment qu’elle doit fouetter de l’orifice, la baronne du Pont Marie à son réveil !
— En somme, conclus-je, elle attend sous le pont que vous lui rameniez son môme ?
La tarderie virgule du jus de chique sur le plancher.
— Exagueteli, milorde ! Tu sais que t’es futé, toi, pour un bourdille ? J’en ai vu des plus cons mais ils couraient plus vite.
Les berges de la Seine, au niveau de l’île Saint-Louis, y a pas plus romantique, nulle part au monde. Toutes les cartes postales consacrées à Paris vous le confirmeront.
On compose un étrange cortège tous les quatre. Y a quelque chose de vaudou dans notre déambulation.
24
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