Длиннющий. Он так легко писался, как будто я уже его придумала давным давно и только-только решила перенести на бумагу. Надеюсь. вы уловили смысл, если есть вопросы - задавайте в комментарии.
Когда нам было восемьдесят пять
Когда нам было восемьдесят пять И мы носили пончо с кружевами, И нам хотелось прыгать и скакать За чистыми и белыми дворами. И нам хотелось время пережить, Которое потратили на моду, Но оставались мы вино лишь пить И забывать про честную свободу. И с возрастом придёт то пониманье, Что оставалось в вечной глубине За чистою душою и страданьем, За совестью, промокшею в вине.
Странный стих, но довольно интересный, особенно последние строки. Он мне нравиться - немного философский, немного юморной. Интересно, а что вы будете делать в свои 85 лет?
Когда весь мир в печали и разрухе
Когда весь мир в печали и разрухе, Когда и мысли о надежде нет, Ты вспомни о победе, в этом духе, Что оставляет за собой кровавый след. Не забывай про море состраданья, Что не грозит тебе в ближайший час, Послушай странный возглас их звучания, Прочитанный в наборе старых фраз. И не ища ответа где-то близко, Ты позабудь про странность, тишину. Напомни ты другим, как это низко - Устраивать без ведома войну.
О да, это относиться не только к тем, кто устроил войну среди славян, но и к тем, кто лицемерит в лицо и ведет себя хорошо, когда ты рядом, а за твоей спиной поливает тебя грязью и устраивает так называемую "войну" против тебя, оставляя ни с чем. Такие люди жалкие сами по себе. Мне их даже немного жаль: они занимаются такой ерундой, только чтобы насолить кому-нибудь, вместо того, что развиваться и идти в ногу со временем. Не волнуйтесь из-за таких людей: они есть всегда, в любой эпохе, на любом континенте, в каждой стране и городе - это нормально, просто будьте собой и не отворачивайтесь от своих принципов. Кстати, а какую бы страну вы хотели посетить и почему?
Не смотри на меня! Не смей!
Не смотри на меня! Не смей! Сколько лживости в этом взгляде. Я теперь не твоя, поверь, Не отдамся такой вот бляди. Сколько слез при тебе я лью? Сколько сил отдала, жалея? Не тебя я теперь люблю. Не тобой я теперь болею. Ты не знал: моя жизнь лишь боль, Но тебе судить не давали! Моё сердце теперь не контроль. Моя жизнь не твоя, едва ли... Не смотри на меня! Не смей! Я забуду твою улыбку. Я теперь не твоя, поверь, Я теперь не твоя ошибка!
Упс... один мат... Я не хотела, честное слово, но оно там необходимо! Ну, ладно, как вам? Звучит интересно?
Она лишь под вечер выходит из дома
Она лишь под вечер выходит из дома И кормит котят, что остались одни, Но всё это время - забытая кома, Что так отравляет ненужные дни. Она запирает дверь от чулана, Конечно же, с той стороны, И остаётся во веки обманом - Остатком в напитках спиртных. Она там не плачет и не смеётся - Она там осталась одна. Жить почему-то ей удаётся, Пока не исчезнет Луна.
О людях, что живут одни. Думаю, стоило назвать этот стих: "Последствия одиночества". А вы одиноки?
Муза
Я прошу, забери мою душу, Не хочу я писать о любви, И никто мне больше не нужен. Я одна проведу эти дни. Я одна позабуду о счастье, Я одна, больше нет никого, Я одна в полумрачном ненастье, Я одна - это мой уговор. Я одна позабочусь о жизни, Я одна заберу её вновь, Я одна потеряю Отчизну, И одна потеряю любовь. Я прошу, забери моё тело, Забери все стихи и мой дом, Я лишь та из ненужный, несмелых, Я лишь та, кто верит в любовь.
Еще одно мое произведение из коллекции: "Стихи навзрыд". Посвящение Музе: "О, моя прекрасная, Муза, твои волосы цвета сочного яблока, свои глаза излучают морскую свежесть, твои руки держат голубые незабудки, а в прядях вплетены их цветы. Ты прекрасна, но почему ты покидаешь меня, когда так нужна?" Именно так я прошу эту ненормальную даму вернуться ко мне: зачем она покрасила волосы в красный, зачем носит голубые линзы, для чего ей цветы и как она сумела так сильно запутать волосы в незабудках, черт ее знает. Но все таки именно она приносит мне идеи. А как выглядит ваша муза, дорогие писатели и поэты?