– Ты мешаешь мне работать с натурой, – проговорил Иероним несколько осипшим голосом.
– Подать тебе карандашик? – таким же тихим голосом спросила Аня. – Или ты чем-нибудь другим теперь рисуешь?
– Оставь свой ернический тон. Сразу видно настоящую журналистку: не понимает ничего, но сразу же делает глупые, поспешные выводы.
– Разве я делаю выводы? Я задаю вопросы, можно сказать, интервьюирую. Иероним Васильевич, что это вас так скрючило? Вы, часом, не карандашик пропавший проглотили? Без комментариев? Хорошо. Тогда такой вопрос: как будет называться будущая картина? «Не ждали»? Где-то я такую картину уже видела…
– Если тебя действительно интересует, я могу тебе сказать. Это будет сюрреалистическая работа…
– Может ню-реалистическая?
– Скорее, в духе постмодернизма, – впервые за два года супружества Иероним давал ей объяснения по поводу своей техники живописи, можно сказать, оправдывался. – Рабочее название картины – «Бритни Спирс – лохотронщица на Апрашке». По-моему, идея неплохая…
– По-моему, тоже. Но только она не очень-то похожа на Спирс.
– Кто?
– Красный конь в пальто! С картины Петрова-Водкина. Все голые, а красный конь один в пальто, как дурак! – Аня позволила себе немного резкости. – Натура твоя – брюнетка, да и фигура… Лохотронщицы, кажется, стоя работают?
– При чем здесь – брюнетка или блондинка? Главное – поймать образ, а в сюрреалистическом сюжете главное – деталь. Вкусная деталь…
– Насчет вкуса, – перебила его Аня. – Ты брал уксусную кислоту?
– Да. Брал, – с показной честностью признался Иероним. Наконец, он выпрямился, сделал пробный шаг, уже смело подошел к полке, взял прозрачную бутыль и подал Ане. Смотреть он еще предпочитал несколько в сторону.
– У меня неожиданно родился еще один сюжет, – сказала Аня, покачивая на руке бутылку и задумчиво глядя на обнаженную девицу. – «Горящая Бритни Спирс». Это будет покруче пылающих жирафов Дали. Жирафов не жалко – их много, а Спирс – одна. Почти родственница. Вот и натура подходящая. Давай обольем ее бензином и подожжем? Сколько она будет гореть? Успеешь набросать?
– Успею, – кивнул Иероним, но тут же взвился: – Ты с ума, что ли, сошла?! Хватит с меня пожаров. Вообще, кто это в доме погорельца говорит о бензине и поджоге? Жена называется!.. А вообще, идея хорошая. Надо подумать. «Горящая Бритни Спирс». Как бы сгорает в творческом огне. Вспыхнувшая поп-звезда на поп-небосклоне. Вспыхнула и сгорела. Ты, Аня, молодец, даже умница!..
Обнаженная натура не разделяла его восторга перед этой идеей. Глаза девицы испуганно забегали, она стала озираться в поисках одежды, которая была разбросана по всей студии. Она, конечно, слышала поговорку «муж и жена – одна сатана», но не предполагала, что до такой степени. Однако путь к отступлению был отрезан – в дверях стояла чокнутая с бутылкой в руках. Возможно, с бензином.
– Зато ты не молодец и не умник, – ответила Аня. – Последнее время ты выпекаешь картины, как блины. Я даже удивляюсь, что тебе понадобилась какая-то натура. Тебе давно пора выкинуть кисточки и взять в руки малярный валик.
– Что ты гонишь?! – воскликнул Иероним, вскидывая порывисто руки и отступая на задний план. Но там сидела обнаженная девица, и его шатнуло обратно к жене.
– Это ты гонишь! Тебе нужно много денег? Нам не хватает? Я транжирю направо-налево, требую бриллиантов, сапфиров? Сейчас идеальные условия для спокойной, вдумчивой работы…
– Ты ничего не понимаешь, – выдохнул Иероним. – Ничего… Ни капельки… Не знаешь и не понимаешь. Потому тебе легко сейчас кричать и размахивать руками. Тебе легко быть правой и умной. Потому что ты ничего не понимаешь!…
Девица вздохнула облегченно. Раз опять началась междоусобица, то поджигать ее в ближайшее время не будут.
– Ты помнишь, что ты обещал в прошлом году на могиле отца? Ты говорил, что докончишь его последнюю работу – «Автопортрет с женой». Это были громкие слова, пустые обещания?
– Ничего я не забыл. Я помню, что я обещал и своему отцу, и твоему тоже. Я все выполню, все сделаю. Дай только мне развязаться… Я все еще сделаю…
– Ты извини меня, Йорик. Мне иногда кажется, что ты все уже сделал, что твоя ария уже спета, а теперь осталась одна только подпевка…
– Что ты сказала? – он подбежал к ней с вытянутыми руками, то ли не умея бить, то ли не зная, куда их девать. – Ты мне это говоришь? Ты же знаешь, как расходятся мои картины на Западе! Их рвут у меня из рук, за них дерутся, платят бешеные бабки…
– Но почему тогда о тебе молчат искусствоведы, серьезные художники? О тебе трубит желтая пресса, считает твои деньги, в Интернете опять появилась твоя фотография с обнаженной девицей…. Правда, не с этой… Но хоть бы одно слово по делу. Не знаю – композиция, краски, оттенки, характеры… Молчание! Ничего! Пустота…