Присмотревшись, замечаю огромную прозрачную оранжерею, а рядом с ней вход в лабиринт из живой изгороди.
Не желая больше терять времени, я подхожу к широкой дубовой двери и стучу. Никто не открывает, поэтому я стучу сильнее. Ничего. Собравшись, я осмеливаюсь опустить резную золотую ручку и заглянуть внутрь.
— Есть кто-нибудь? — Мои слова отдаются эхом в пустом особняке. Жутко. Мне никто не отвечает, я сглатываю ком в горле и захожу.
Удивительно, как фасад дома может отличаться от его внутренней отделки. Если снаружи он светлый, с золотистой окантовкой, то внутри большая часть выполнена из черного мрамора.
Это место, несомненно, подходит такому дьяволу, как мой босс. Не удивлюсь, если в подвале найдутся кипящие котлы, а вокруг бродят заблудшие души.
Рассматриваю две винтовые лестницы, ведущие на второй этаж. В центре зала висит огромная люстра, свисающая чуть ли не до пола, а на стенах картины Моне, Пикассо, Отто и Жана-Батиста. Все они находятся в золотом багете и покрыты стеклом.
С одной стороны, это выглядит интересно и красиво, словно в музее, но с другой… вульгарно.
— Ты еще кто такая? — Я вздрагиваю, обернувшись на женский голос. Я ничего не сделала, только ступила на порог по указанию босса, но чувствую себя так, будто поймана за кражей.
Передо мной стоит красивая девушка. Я сразу узнаю её. Это она была с боссом на выставке Гретхена Гота.
Неприятное ощущение появляется в груди, когда она смотрит на меня, словно я грязь под её ногтями. Да уж, они с Ричардом Стрейджем стоят друг друга.
Я опускаю глаза, пробегаясь взглядом по её стройному телу. Каблуки около тринадцати сантиметров и короткое черное платье с кружевными оборками внизу. Её волосы уложены, а на лице идеальный макияж.
— Здравствуйте, я Алиса Джонсон — ассистент мистера Стрейджа. — Я выдавливаю улыбку, хотя мне совершенно не хочется этого делать. Но если она девушка босса, стоит вести себя дружелюбно.
Видимо у нее, совершенно иное мнение о дружелюбии, потому что она кривит губы, затем высокомерно осматривает мой внешний вид.
— Странно, обычно Ричард выбирает более симпатичные игрушки.
— Что, простите? — Спрашиваю я, нахмурив брови.
Она цокает на меня, затем отводит глаза и поправляет, итак, идеальную прическу. — Что тебе надо?
— Я… я приехала за рубашками.
Её брови слегка приподнимаются, я на губах вырисовывается ядовитая улыбка. — А, что произошло с той, которую я помогла ему надеть утром? — Она выставляет указательный палец перед моим лицом, чтобы я молчала. — О, или дай угадаю…Ты испачкала её своей безвкусной красной помадой, маленькая шлюшка?
Я замираю, не имея ни малейшего понятия, что на это ответить.