Лана Пиратова
Мой фантастиш секс-патруль
1.
- Помогите! Пожалуйста, помогите мне!
- Что случилось?
- Меня избивает муж! Он грозится зарезать меня! Я закрылась на кухне, но боюсь, что он выломает дверь!
- Адрес!
Я быстро называю адрес. Потом открываю окно на тот случай, если мужу, всё-таки, удастся выломать дверь и добраться до меня.
Третий этаж. Но я хотя бы смогу позвать на помощь, привлечь внимание.
За дверями воцаряется тишина. Может, успокоился и уснул?
Я прислушиваюсь, чтобы услышать хотя бы шорох.
И тут в дверь ударяет кулак.
- Открывай, русская шлюха! Сегодня я точно с тобой поквитаюсь.
Я сжимаюсь в отверстие между стеной и холодильником. Все, мне конец.
Но тут я слышу звонок в дверь. Леон не открывает, также затих. Звонок повторяется, а потом слышны и настойчивые удары в дверь ногами.
Это полиция. Наконец. Ещё поживу, значит.
В следующую секунду раздается стук в дверь кухни. Вежливый, но настойчивый.
Я подхожу и поворачиваю ключ в замке, открываю дверь.
Ну, ни хера себе! - вырывается у меня.
Передо мной стоит ни много ни мало Аполлон. Только в аккуратной полицейской форме синего цвета. Рубашка плотно обтягивает рельефную грудь моего спасителя. Короткие рукава открывают сильные накачанные руки, по которым пульсируют дорожки вен.
Большие пальцы - в шлевках форменных брюк. Мои глаза опускаются ниже.
И кто придумал такую форму для стражей порядка? Или она ему просто мала в некоторых местах? О, ужас, о чем я думаю. Он же полицейский! Настоящий.
Но глядя на него сейчас, я вспоминаю, что секса у меня не было уже года два. С того самого момента, как я приехала сюда. А этот Аполлон в полицейской форме – просто ходячий секс.
Похоже, мой взгляд слишком красноречив, потому что я вижу, как по красивому арийскому лицу скользит улыбка.
- Добрый вечер, Вы звонили насчёт домашнего насилия? - спрашивает полицейский. А голос. Сразу обдает жаром. Блять, он точно не снимался в немецкой порнушке?
Я встряхиваю головой и возвращаюсь в свою горькую реальность.
- Да, - голос охрип то ли от страха, то ли от близости полицейского, я откашливаюсь и произношу уже более привычным для слуха голосом, - я звонила. Мой муж Леон, он там, - я показываю рукой в дверной проем.
- Да, мой коллега уже общается с ним, - говорит Аполлон, не сводя с меня глаз.
Какой-то тяжёлый у него взгляд. Я судорожно поправляю полы халата.
Господи, я и забыла, что стою перед ним в одном коротеньком халатике. Босиком.
Он быстро окидывает меня взглядом, но сразу же возвращает взгляд наверх, на мое лицо.
- Так, что у Вас произошло, фрау...? Можно Ваши документы?
- У меня документы в сумочке, в коридоре. Можно я возьму ее? - спрашиваю я.
- Да, конечно, - он немного отодвигается от двери и даёт мне возможность пройти.
Я прохожу совсем близко от него и меня обдает резким древесно-ментоловым ароматом.
Он ещё и пахнет, так что голова начинает кружиться!
Хватаю свою сумку и возвращаюсь назад. Подаю ему свое временное удостоверение.
- Хорошо, - говорит он и пытается произнести мое имя, - Вар... Вар... Ра...
- Можно просто Варя, - говорю я.
Хотя это совсем не просто.
- Варья? - произносит он.
- Хуй с тобой, - бурчу я себе под нос. Все равно он меня не понимает. Чёртовы басурмане. Пока ни одному не удавалось правильно произнести мое имя.
- Да, пусть будет Варья, - говорю я уже громче.
Он почему-то усмехается.
- Так, что тут произошло?
- Мой муж Леон угрожал зарезать меня.
- Это тоже он? - спрашивает он, бросая взгляд на кровоподтёк у меня на щеке.
Я киваю.
2.
Полицейский достает какие-то бумаги и начинает оформлять их. Списывает мои данные с удостоверения личности. Задаёт какие-то вопросы. Я отвечаю.
А сама мысленно уже раздела его и так и вижу его кубики на животе и мышцы спины. А руки? Господи, какие же у него сильные, должно быть, руки. И как же тяжело, наверное, под ним. Тогда уж лучше на нем.
Так, Крайнова, все, угомонись, пока тебе не предъявили обвинение в нападении на полицейского.
Внизу живота сводит судорогой и я плотнее сжимаю бёдра. Хочу просто в душ. Снять напряжение хотя бы так.
Это он меня так доводит?
- Господи, ну, и мужик, - невольно вырывается у меня. Ну и похуй, все равно он меня не понимает. И в этом какая-никакая, а прелесть жизни в чужой стране. Я могу говорить то, что думаю. И улыбаться, делая вид, что говорю то, что от меня хотят услышать.
- Простите? - поднимает голову от бумаг Аполлон в форме.