Глава 32
Один дома или Синяя Борода
— Где твои родители? — спросила, вжавшись всем телом в закрытую дверь. Затылком опираясь и шумно дыша. Шумно и часто.
От осознания, что мы так поздно одни дома горячие мурашки пробежали по коже. Словно иголки впились в каждую клеточку. До озноба.
Я была не готова к такому повороту событий.
И я очень смущена.
Почему?
Да потому что тут парень голый почти! В одних боксерах передо мной стоит.
Сам ледяной мальчишка. Полуголый.
Со свирепым выражением лица.
И сердечками на груди. И той самой надписью.
Там написано То, Что Говорить Нельзя. Никогда.
Никогда…
Еще и дверь на ключ закрыл. А мой ключ где? Я не помню, куда я его положила… в карман или… куда? Куда же?
У меня резкая потеря памяти и нехватка кислорода.
— Я уже достаточно взрослый, чтобы жить один, Синичкина, — насмехается парень, закатывая глаза. — Они давно уехали по делам.
Информация подвергает меня в шок. Они не придут?
У нас чрезвычайное положение, поэтому я загораюсь алым пламенем на все лицо.
Я уже ночевала в этом доме в гостевой комнате, но тогда все было так спокойно и нежно, можно сказать — по-дружески, а сейчас царит какой-то хаос.
Градус напряжения переваливает за красную отметку.
В голове четко звучит сирена.
Виу, виу!
На полную громкость.
Искры разлетаются по всему периметру, разжигая самый настоящий пожар.
Пепелище.
— Мы одни… — повторяю зачем-то ни то трагичным, ни то восторженным шепотом, пытаясь повернуть ручку двери за спиной.
Но она не поддается.
Глаза Марка загораются темным бесовским пламенем. И откровенной насмешкой.
Он делает шаг.
По моему телу проходит странная дрожь.
Мы снова совершенно одни…
— Тебе нужно раз…раз…раз… Одеться!
Я все-таки смогла сказать это.
Звучит его гортанный смех.
— Не подходи, — шепчу предупреждающе, продолжая ворочать несчастную ручку. С такой силой, будто хочу оторвать. — Иначе…
— Иначе? — выгибает темные брови, улыбаясь одним уголком губ.
— Пожалеешь…
Марк не отвечает. Хмыкает только отрывисто и делает еще один шаг. Я его явно забавляю. Сверкает своими идеально ровными белыми зубами.
И прессом, кстати, тоже. Но нет.
Я туда совершенно не залипаю.
Наступление продолжается. А бежать некуда. Я в западне. И я сгораю.
Сердце ускоряется. Сердце вступает в гонку с разумом.
Мысли путаются.
Мне нужно остаться одной. Сбежать от него…
— Что там? — спрашиваю надломленным голосом. — Почему дверь заперта?
— А ты как думаешь?
Делает тон голоса ниже на октаву.
— Там трупы всех твоих невест? — выдаю осторожное предположение. — Ты Синяя Борода?
— Угадала, — тянет со смешком, принимая шутку.
Киваю, улыбаясь не слишком весело. Я могу прямо сейчас представить Маркушу в этой коварной роли. Это так просто. Что стоит эта его злорадная гримаса, устремленная на меня.
— Она тоже там? — силюсь не подавать виду, что я ревную.
Да я и не ревную вовсе.
Это просто игра.
Нет, это не просто игра.
Это сражение.
Не на жизнь, а на смерть.
Ненависть или любовь?
Вот что важно.
— Кто? — делает еще один шаг.
Глаза в глаза. Не отрываясь.
Пусть все пылает. Пусть все горит вокруг.
Пусть сгорает дотла.
— Она.
— Кто Она?
— Та, что была с тобой в ресторане… ты целовал ее…
И новая порция коротких вдохов. От меня.
Как я вообще осмелилась спросить? Вот так, прямо в лицо. Чувствую себя бесстрашной. Я выросла в собственных глазах. На полдюйма точно.
Марк молча наклоняет голову набок. Губы изламывает в жесткой улыбке.
Еще один шаг. Не прерывая зрительный контакт.
А что там в его лазурных омутах?
Что?
Непонятные эмоции. Неразличимые.
Мне нужно знать.
Я не хочу знать.
Я пришла узнать!
Кто она для него? А я кто?
Ответа нет.
Плечами пожимает. Бездушный… Он такой бездушный…
Ледяной мальчишка. Бессердечный. Плохой парень.
Зловредный Маркушенька. Он же нагло надо мной издевается! Загнал меня в ловушку.
Но я не подам виду. Буду делать вид, что все происходящее задумано лично мной.
— Отвечай…
Требую неуверенно. С дрожью в голосе. Он знает, что я боюсь.
— Может быть…
— Не отвечай!
Головой из стороны в сторону и губу прикусываю. Не надо… не надо… не хочу…