— Закиньте левую руку вашей девушки себе за шею, — говорит женщина, и я понимаю, что происходит, только когда оказываюсь точно в такой же позе, как в своей ванной перед зеркалом.
Обнимаю Мэтта за шею. Его горячие ладони на моей талии — я так хорошо их чувствую, будто на мне нет платья. Чуть откидываю голову боссу на плечо, не сразу понимая, что делаю. Просто это так естественно и приятно…
— Все, готово, — говорит женщина, а мы еще несколько секунд продолжаем стоять все в той же позе.
— Шампанского? — вполголоса спрашивает босс на ухо и мягко снимает мою ладонь с его шеи.
— Обязательно, — выдыхаю я и тотчас же спохватываюсь: — Такой пункт планируется в путеводителе.
Все столики кафе на романтическом балкончике, увитом гирляндой огоньков, заняты, но я знаю администратора, мы здесь как-то проводили презентацию книги. Нам накрывают специальный столик белой скатертью, приносят бутылку шампанского в ведре со льдом и блюдо с нарезанными фруктами, среди которых преобладает клубника. Все-таки есть что-то чарующее в банальностях.
— Как продвигается твоя книга? — спрашивает босс после того, как мы чокаемся запотевшими бокалами.
— Ну так… Медленно. — Я смотрю, как он надкусывает ягоду клубники, и не сразу отвожу взгляд. Вообще после коктейля и пары глотков шампанского со взглядами как-то проще. Спокойнее их переживаю. — Не вижу пока сюжета, возможно, потому что еще плохо знаю персонажей. Конкретно, главного героя — Мэтта. Темная лошадка. Кто он такой? Из какой семьи? Почему именно его, такого крутого парня на такой крутой тачке, холдинг прислал в это крохотное издательство? Они могли просто назначить заместителя из местных.
— А ты проницательная — задаешь правильные вопросы. Ну, давай пофантазируем. Есть какие-то мысли?
Я бросаю клубнику в бокал и смотрю, как она покрывается мельчайшими пузырьками.
— Ну раз у него есть такая крутая тачка, и при этом он всего лишь директор издательства, а не владелец всего холдинга, то, возможно, Мэтт из богатой семьи. Нет, конечно, я встречала книги самиздата, где у героев была куча денег, а они все равно работали на непрестижной должности исключительно ради удовольствия, но мне бы хотелось создать что-то более правдоподобное, даже в эротике. Деньги у Мэтта не свои. И из этого следует…
Я допиваю шампанское и раскусываю ягоду, на язык брызгает густой, кисло-сладкий сок.
— Из этого следует… — напоминает мне босс.
— Потеряла мысль, — признаюсь я. — Итак, у Мэтта много денег, но он не свободен в своих желаниях — явно попал в Минск не по доброй воле. А это уже конфликт. Вероятно, деньги обязывают его следовать командам более значимого человека. Обычно это отец. Не знаю, отец — владелец холдинга или просто хочет, чтобы сын занимался именно этим, но в целом выглядит неплохо, согласны? Обожаю такие конфликты! — радостно заключаю я.
— Давай и для твоей героини такое придумаем, — с хитрецой в голосе говорит босс. — У твоей героини тоже, вероятно, конфликт в семье. У нее очень жесткая мама, которая привыкла контролировать каждый ее шаг.
— Эй, босс… Матвей… погодите-ка. В книге о маме героини я такого не рассказывала.
Но он меня не слушает.
— Мама — властная женщина, умная, по-своему интересная. Она могла бы многого добиться, но когда-то выбрала не того парня. Он бросил ее с ребенком на руках. Любопытно, он знает, что у него есть дочь?
— Мне самой любопытно…
— Но сути это не меняет. Мама не устроила свою личную жизнь и подсознательно винит в этом дочку. А еще пытается оградить ее от внешнего мира. Она была бы куда счастливее, если бы дочка вообще никогда ни с кем не встречалась. В идеале — сидела бы в комнате под замком.
— В моей комнате вообще нет замка. Никакого.
— Это то же самое. Полный контроль. Возможность войти в любое время. Не удивлюсь, если она шарит по твоему компу. Но наверняка самые пикантные файлы ты паролишь или хорошенько прячешь где-нибудь в облаке. Или и то, и другое. Иначе мама знала бы, что именно ты сейчас пишешь.
Мы молча смотрим друг на друга.
— Хороший получается сюжет, — прерывает паузу босс и протягивает мне бокал.
Я киваю. Чокаемся.
Затем мы пьем кофе в уютном Красном дворике — единственном в Минске дворе-колодце. Гуляем по мощеным улочкам Троицкого предместья, потом — по набережной Свислочи. Любуемся городом с моста острова Слез в обрамлении черной реки, отражающей мерцающие огни ночного города.
От воды веет прохладой. Я обнимаю себя за плечи.
— Не мерзнешь? — спрашивает Матвей. — А то я могу предложить тебе свою футболку.