Я сама тянусь к Матвею, он мягко обхватывает ладонями мое лицо, и мы сливаемся в поцелуе.
Я не могу это описать… Я всю жизнь работаю со словами, но мне их не хватает. Я бы сыграла на музыкальном инструменте, если бы умела. Потому что сейчас сама словно струна, из которой пальцами и губами Матвей извлекает музыку. Она смешивается с музыкой нашего влечения, рассвета, щебета птиц, упоительного запаха волос, зефирной корочки облаков, быстрого биения его сердца под моими ладонями.
А что из этого можно описать в книге? Мы долго и упоительно целовались.
Мы долго и упоительно целовались… Впрочем, даже от этой фразы у меня подкашиваются колени. А что подумают читатели — мне сейчас совершенно все равно.
Глава 20
Я просыпаюсь от воспоминаний о поцелуе.
Сердце бьется так сильно, будто это только что происходило наяву. Я проспала не больше трех часов, грань между реальностью и иллюзией размыта, и ощущения кажутся такими настоящими!
Нежась в постели, пытаюсь вспомнить поцелуй в деталях, разобрать его на составляющее, чтобы навсегда сохранить эти совершенно новые ощущения в памяти… И вместо ярких воспоминаний получаю чувственные фантазии о продолжении. То ли писательница во мне хочет дополнить сцену, то ли я сама мечтаю узнать, что будет после поцелуя. Немного я уже подсмотрела, когда мы воссоздавали сцену в моей ванной. И это было… просто… крышесносно… Хотя толком ничего и не происходило, даже прелюдией не назовешь.
Останавливаю себя. Сажусь на кровати.
Фантазии сейчас ни к чему. Лучше держать себя в руках. Ни на что не рассчитывать. Я же понятия не имею, что происходит в голове у Мэтта, то есть, Матвея. А если для него это вообще ничего не значит? Мало ли что случается на эмоциях. Бессонная ночь, усталость, шампанское, ушиб плеча… Поцелуй вообще может потеряться в этом списке.
Мама гремит сковородой на кухне. Наверняка так привлекает мое внимание, чтобы самой не заходить в детскую, первой не говорить «Доброе утро!».
Когда я вернулась домой, она с таким грохотом захлопнула дверь своей спальни, что, наверное, разбудила соседей. Мне жаль маму, но то, что происходит сейчас со мной важнее, значительно важнее ее истерик.
Сегодня обойдусь без завтрака.
Надеваю короткое летнее платье лимонного оттенка на бретельках — совсем не офисное, но мне сейчас все нипочем. Распускаю волосы. Подкрашиваю ресницы тушью, а губы блеском. Глаза так сияют, будто я выпила бокал шампанского.
…Запотевший бокал шампанского, в нем ягода клубники, покрытая мельчайшими пузырьками. Мэтт сидит напротив меня, откинувшись на спинку стула. Это вовсе не отдаляет нас, а словно натягивает невидимые нити между нами, и влечение друг к другу становится еще ощутимей…
Ну все, Ника, хватит! Рассмотри такой вариант: ты придешь в офис, а Матвей закроется в своем кабинете, напряженно разговаривая по телефону с важными людьми, и не выйдет оттуда до самого вечера. Потому что до тебя ему дела нет. После поцелуя он просто исчез — ни звонка, ни сообщения.
Но почему-то мне не верится в такой вариант.
— Пока, мама! — кричу я из коридора и закрываю за собой дверь, не дожидаясь ее ответа.
Улыбаюсь соседям, которые едут со мной в одном лифте. Корчу рожицы девочке в коляске, пока ее мама что-то ищет в телефоне.
Выбегаю из подъезда.
— Доброе утро, писательница! — доносится со стороны дороги.
Я останавливаюсь, чтобы пережить ощущения: кажется, от счастья я сейчас рухну в обморок.
Беру себя в руки, поворачиваюсь на голос, улыбку спрятать не могу, даже не пытаюсь.
Мэтт в белой тенниске стоит с двумя стаканчиками кофе, прислонившись к небесно-синей Тесле. Утреннее солнце обливает его нежным светом, блестит в волосах, подчеркивает загар и мышцы рук. Какая же это невероятно красивая картинка!
— Доброе утро, Мэтт! — говорю я и застываю в паре шагов от него. Как он отреагирует на Мэтта?
— Подойди ближе, — бесстрастным тоном говорит он. Делаю шаг, смотрю на свое улыбчивое отражение в его очках. — Еще ближе.
Когда подхожу почти вплотную, он, распахнув руки, стремительно склоняется надо мной и целует, медленно, нежно, будто балансируя на грани, за которой ему придется отставить стаканчики в сторону.
Утренний поцелуй со вкусом кофе. Мне от этого так волнительно, что щекочет под ложечкой.
Он держит стаканчики, беззащитный, и я позволяю себе небольшую вольность: сама обвиваю его шею руками, углубляю поцелуй, пока не слышу тихий стон — то ли мой, то ли его — не разобрать. Ой, кажется, я чуть заступила за грань.