— Будешь? — спрашивает она. — У меня еще есть в холодильнике.
Мотаю головой. Коза не уходит — любит поболтать, а мне всегда неловко отказывать.
— Каков жеребец! — мечтательно говорит она, разворачивая сырок.
Оглядываюсь. Может, кто-то ролик смотрит на ютубе? Про лошадей? Но нет, ее взгляд нацелен на босса.
Жалюзи подняты, он ходит из угла в угол, разговаривает по мобильному телефону. Отсюда даже интонации не разобрать, но по его уверенным, резким жестам догадываюсь, что кто-то сейчас огребает.
— Почему сразу жеребец? — я опускаю взгляд.
— А ты глаза раскрой. — Коза мне хищно подмигивает.
Стоит, жует сырок, наблюдая за боссом. Я беру кружку, но не могу пройти — Коза как раз на моем пути.
— Сегодня утром Матвей Игнатович разговаривал с кем-то по телефону, — доверительно сообщает она. — С кем-то оттуда… — Коза закатывает глаза и тычет сырком в потолок.
— С чего вы взяли, что прям оттуда? — спрашиваю я, вспоминая российские номера на машине. Возможно, Коза и не представляет, насколько высоко это «оттуда».
— Звонила чья-то секретарша, вся такая услужливая, мягкая. А когда я перевела звонок на Матвея Ивановича, он сразу подобрался, даже с кресла встал. Говорил сухо, строго — так с услужливыми женщинами не разговаривают. Наверняка, она перевела звонок на своего начальника. Обычные люди сами, без секретарш, звонят. Так ведь?
— Вы очень внимательны! — вежливо отвечаю я и, протиснувшись между Козой и столом, иду на заклание.
Стучусь. Не дожидаясь ответа, захожу. Вспоминаю, что надо улыбаться, и тотчас же натягиваю губы.
Босс сидит ко мне вполоборота, вертит в руках теннисный мячик.
— Закройте дверь. — Он поворачивается ко мне, и его взгляд застывает на кружке с кофе. — Вы хотите спровоцировать остановку моего сердца?
«Возможно», — так бы ответила моя героиня. И потом можно было бы поиграть со смыслом. «Он увидел ее, и его сердце остановилось…»
— Просто кружка большая, объем кофе стандартный, не переживайте за свое сердце, — услужливо поясняю я, ставлю кружку на стол и разворачиваюсь.
— Приготовьте себе кофе и возвращайтесь, — говорит он мне в спину.
Оборачиваюсь. Он не смотрит на меня, щелкает по клавише мыши, вглядываясь в монитор.
— Нам нужно обсудить отрывок, а вы, Вероника, ведете себя так, словно прямо сейчас пытаетесь доспать то время, которого вам не хватило дома. Или вне дома. Кофе сейчас вам жизненно необходим.
Открываю рот и тотчас же его закрываю. Не знаю, что шокирует больше: то, что он запомнил мое имя, или намек, что я провела ночь не в своей постели. Встряхиваю головой и иду готовить кофе.
Я действительно жутко хочу спать. И действительно в каком-то смысле провела ночь вне дома — в параллельной реальности, где я принимала горячую ванну… горячо принимала ванну с персонажем, воплощение которого ждет меня в кабинете директора.
Возвращаюсь. Босс кивает мне на стул для посетителей сбоку от своего стола.
— Итак, Вероника, приступим. Какой у вас конфликт? — спрашивает он, откидываясь на спинку кресла.
Мне очень нравится, как он произносит мое имя: с легкой заминкой и едва заметным акцентом на звук «р».
— Нет у меня конфликтов, — отвечаю я, отодвигая стул, — я мирный человек.
— Вероника, соберитесь! — Он повышает голос, и я замираю, так и не присев, вцепившись в спинку стула. — Мы обсуждаем рукопись, которую вы курируете. Я спрашиваю о конфликте в рукописи. Но знаете… у вас точно назревает конфликт со мной. Вы постоянно витаете в облаках, вы не умеете работать с авторами — сцена не дописана! Вы даже кофе не можете нормально подать. Зачем вы мне нужны, Вероника?
Чувствую, как глаза начинает резать от слез.
— Не знаю… — честно отвечаю я.
«Уволена», — подсказывает мне интуиция.
— Какой конфликт в вашей книге? — отчеканивает босс.
Я внутренне сжимаюсь от слова «вашей». Но тотчас же одергиваю себя: он о книге, которую я якобы курирую. Моя тайна все еще не раскрыта.
— Пока что в ней нет конфликта.
— Тогда это не книга, а заметки о жизни, — холодным тоном говорит босс, на этот раз без всякого любопытства.
«Уволена».
— Пришлите мне номер вашего автора. Дальше я сам.
— А… О… — Твою мать!!! — Да. Я перешлю. Скоро.
— Как его зовут?
— Кого?
— Автора, — едва не рычит босс.
Ольга? Екатерина? Наталья? Илона?
— Илона! — радостно отвечаю я. Так зовут мою лучшую подругу. — Можно идти?
— Идите, — говорит он таким голосом, будто наш диалог его вымотал. — И позовите выпускающего редактора.