– Ну бей, бей пидора! – кричит он мне в лицо и замахивается. Глаза ненавидящие! Потная чёлка прилипла ко лбу…
– Да стой же ты! – хватаю его за руки. – Враги бежали, а здесь свои!
Ошалело смотрит на меня.
– Ещё один пидор! – доносится до меня со стороны стоящей поодаль четвёрки.
– Что-то не расслышал, – поворачиваюсь я к ним. – Может, подойдёшь поближе и повторишь?
Повтора не следует.
– Ну тогда я подойду, – делаю к ним несколько шагов.
Парни пятятся и поспешно исчезают. В общем, неудивительно, вид у меня достаточно внушительный.
– Ну что, жив? – обращаюсь я к спасённому.
– Спасибо, – бурчит он.
– Не за что.
– Прости, я подумал…
– Неудачно подумал!
– Прости… Ты что, тоже… гей?
– Нет. А что, помогают в беде только геи?
– Извини… Но ведь я же…
– Мне это неинтересно, – обрываю я его. – Ты куда собирался?
– Да вот, в спортзал хотел… – он как-то робко улыбается. – Вот и размялся…
– Ладно, пошли. Я туда же. Тебя как зовут?
– Иван. Ваня…
– А я – Саша. То есть Александр, это, кажется, в переводе – защитник, – и протягиваю руку.
Теперь мы с Ванькой тренируемся вместе. Он такой тонкий, даже узкоплечий… Его русые волосы очень непослушны, сколько он их ни приглаживает. Даже забавно смотреть, как он с этой непослушностью воюет.
Я его подхватываю у метро в машину и привожу в «Геракл». Честно говоря, боюсь, что его опять придётся отбивать. Когда мы встречаемся, Ванька радостно улыбается. Похоже, ему нравится моё общество. Мы часто с ним болтаем во время тренировок. Я уже знаю, что он живёт только с бабушкой, а родители погибли в автокатастрофе.
Ванька – хороший парень. Только вот сквозит в нём какая-то неустроенность. Как будто ему некомфортно в его нынешнем состоянии и он всё время что-то преодолевает. Может быть, в нём говорит раннее сиротство? Ведь бабушка – это, конечно, хорошо, но она всё равно не может до конца заменить родителей. Тем более что она часто болеет, и тогда он становится старшим в семье, то есть – опорой. Хотя мне совершенно очевидно, что опора нужна ему самому. Наверно, поэтому он инстинктивно и потянулся ко мне. Да и мне не мешает даже то, что он гей. Я совершенно точно отдаю себе в этом отчёт. Периодически ловлю себя на том, что мне интересно слушать его высказывания по любому поводу. Видно, парень он думающий, и думающий очень интересно.
– Саш, у тебя, наверное, от девчонок отбоя нет? – спрашивает Ванька, с завистью глядя на мои грудные мышцы.
– Вроде того… – я хмыкаю. Хочется ещё кое-что добавить, но боюсь попасть в деликатную для него тему.
– Жаль, что я не девчонка… – он странно смеётся.
– Поэтому не боись, не трону, – я тоже смеюсь.
Ванька – нетипичный гей. Серёг в ушах нет, ремешка на лодыжке тоже… Короче, я таких видел. Есть с чем сравнить. Не скажи он мне сам, я никогда бы такого про него не подумал. Но я не гомофоб и, повторяю, мне почему-то с ним очень даже комфортно. Я воспринимаю его как младшего братишку, что ли… Может быть, это потому, что я тоже, как и он, после смерти матери и неудавшихся романов остался совсем один.
Надо сказать, и кудлатая русая грива, и огромные серые глаза на бледном лице делают Ваньку достаточно симпатичным. Мог бы девчонкам нравиться, если бы не его ориентация и не сквозящая робость во взаимоотношениях. Даже со мной, как это ни странно. Но какой же он тоненький! Правда, жилистый. Это хорошо видно по тому, какой вес он в зале таскает. Ему, наверное, ещё семнадцать. Пацан!..
Одевается Ванька чуть ли не как бомж. Но, правда, очень чисто. Его старые джинсы никогда не бывают грязными, а такие же старые кроссовки аккуратно сверху прошиты. Явно он очень беден. В общем, это неудивительно для меня после того, что я о нём узнал. Правда, он не очень-то комплексует по этому поводу.
Сегодня моемся с Ванькой под душем вместе. У Ваньки на голове полиэтиленовый пакет, чтобы волосы не мокли. Действительно, если такая шевелюра промокнет, то сушить до утра. Моется Ванька одновременно со мной первый раз. Я заметил, что он всячески такого варианта избегает.
В раздевалке из Ванькиной спортивной сумки вываливается книга.
– Что читаешь? – без задней мысли спрашиваю я.
– Да так… – он смущается, пытаясь затолкать книгу обратно в сумку.
– Ну дай посмотреть, – преодолеваю я его смущение.
– Саш… Это тебе, наверно, неинтересно… – он продолжает смущаться, но книгу протягивает.
Беру в руки. Ого! Александр Сергеевич! Что там? Открываю содержание… В том числе и «Борис Годунов»!