Такси прибыло вовремя. Но есть одно, НО! За рулем был мужчина средних лет, с национальностью, точно не скажу какой, но черные как смоль волосы, густая растительность на лице, руках и всем, что было видно из-под одежды, а еще акцент говорят о том, что он родился явно не в России. Я не расистка, не подумайте. Но зачем петь песни и показывать фотографии своих детей тем более в три часа ночи? А доконало вот это:
- Дэушка! Бэри мой визитк, звони, приэду, забэру, - и щербатая улыбка в подарок, капец!
Как только подъехали к аэропорту. Я пулей вылетела из такси, предварительно оплатив за извоз. Хорошо, что с регистрацией на рейс, так же, как и со временем вылета проблем не возникло. Видимо, кто-то свыше сжалился надо мной.
Столица встретила меня пятнадцатиградусным морозом, метелью и оборзевшим местным таксистом, который явно думал, что я не в курсе существования «Убера» и «Яндекс такси». С транспортом вопрос был решен быстро и для Москвы относительно недорого – аэроэкспресс и метро. А вот погода… Буду радоваться, что хоть здесь удалось увидеть снег.
До гостиницы добиралась часа два. Еще бы! Впервые в столице и с картой метро… Да я только минут пятнадцать разбиралась куда и как эти жетончики совать. Приятно удивили условия проживания на ближайшие три дня. Гостиница представляет собой трехэтажное здание, облицованное металлическими панелями стального цвета, с большими окнами и неоновой вывеской на козырьке перед входом. Видимо когда-то здание было жилым домом и скорее всего нынешние его владельцы сами всем занимаются, потому как, администратор совсем молоденькая девчушка, вероятно еще школьница. Место хорошее и от метро недалеко. Номер, хоть и эконом, но вполне уютный и чистенький. Даже мыло и шампуньки нашлись в ванной. Быстро приведя себя в порядок с дороги и закинув вещи в шкаф вызвала такси, чтобы не опоздать к официальному открытию выставки. Путь предстоит недлинный, но еще одного спуска в метрополитен я не выдержу.
Здание «Винзавода» впечатляет не только своим названием, но и видом. На его территории находится почти десяток галерей и выставочных залов, везде снуют какие-то рабочие. Все внешние стены галерей в граффити, а лавки покрыты росписью. Невозможно передать и описать увиденное в двух словах. Из названия выставки «Лучшие фотографии России» могу сделать вывод, что посетителей будет много, очень много. От этого я нервничаю как перед экзаменом и снова возобновляю старую привычку, тянусь в карман за пачкой вишневого «Ричмонда». Закуриваю. Выдыхаю дым, пропуская его через легкие, а вместе с ним выходит часть скопившегося напряжения. Жизнь налаживается. Я думаю так до тех пор, пока какой-то олень не налетает на меня со спины.
- Извини чувак, - да, со спины не сразу понятно, кто я. Еще бы: короткостриженые волосы в творческом беспорядке, парка горчичного цвета за которой не видно мою блузку с приличным декольте, черные кожаные брюки и массивные ботинки. Но все-равно обидно и больно от столкновения.
- Чувак? Ну пусть чувак и извинит, - бросаю, поворачиваясь лицом к обидчику. Вряд ли «чуваки» красят губы алой помадой и обладают женским голосом, хотя, чего в этой Москве только не встретишь, особенно в метро.
- Хм, неловко вышло. Со спины думал, что ты из «этих», - это как посмотреть. Если с той точки зрения, что меня больше привлекают мужчины, то я очень даже из «этих».
- Неужто ты подкатить решил к одному их «этих»? – иногда язык - мой враг.
- Что? Да ты… зараза.
- Знаю, - как раз докурила и выбросив окурок направилась ко входу.
А незнакомец ничего такой. Крупный молодой мужик, лет тридцати, не больше. Глазищи зеленые, злые, волосы длиннее среднего и уложены хаотично. Небритость придает ему брутальности. Одет в костюм. Надеюсь, он не здешний организатор.
Битый час брожу по огромному залу галереи. Работ очень много и тематика разная. Люди все прибывают и прибывают, такое ощущение, что этот винзавод резиновый… Хотя, все объясняется куда проще. Дело в том, что помимо этой выставки здесь проходит еще три или четыре. Так что, если одна пришлась не по душе, нужно всего лишь перейти в другой зал.
Люди подходят к моим фотографиям, внимательно всматриваются. Это чертовски приятно. Откровенно говоря, никогда бы не подумала, что со мной может произойти нечто подобное.
- О, дуреха с моста, ты ли это? – поворачиваюсь на голос. Он кажется мне знакомым, а вот парень, стоящий передо мной, нет.