- Пекар Струве, пекар Струве! – закричав хтось за дверима.
Фон Раннеманн прокинувся й подивився на годинник. Він негайно повернувся до реальності. Була неділя, восьма ранку, і голос, що долинав із-за дверей, не був ні сном, ні оманою його вчорашнього дратівливого розуму.
– Пекар Струве до пана поліцейського асистента! Це дуже важливо! — почувся наляканий голос фрау Вархолл. – Пане фон Раннеман!
Той пирхнув, витер залишки сну з очей, підвівся, закутався в старий пошарпаний халат і нецензурно вилаявся. Він пошкодував, що не розпалив увечері піч. Крізь щілини у вікні віяло холодом квітневого ранку.
Тепер він згадав. Так, пекаря звали Струве.
– Ну і оказія! – тихо прохрипів він, повертаючи ключ у дверях, які були гігантськими, як усе в цій кам’яниці, окрім його діри на горищі, звичайно. — Тоді я йому розкажу, як поводиться його синочок!
Він відкрив. Перед собою він побачив обличчя пекаря Струве. Він був круглий і рум’яний, як хліб, який він випікав. А втім, ці рум'яна були шкідливі для здоров'я, бо розповзалися по очах і чолу. Кров мало не хлинула з обличчя, він був близький до апоплексичного удару.
- Мій син, — прошепотів він. – Мій син Георг Струве зник, додому не прийшов... Був на концерті, але додому не прийшов... Йому чотирнадцять років. Він худий, високий, на відміну від мене. Я до пана поліцмейстера за допомогою... За допомогою...
Фон Раннеман критично поглянув поверх голови невисокого пекаря. Позаду нього стояв натовп сусідів, насторожених шумом. Він дивився на найближчих. Руки фрау Ворхолл були вкриті борошном — на недільний десерт вона, ймовірно, пекла булочку з коричною крихтою — комівояжер гер Нойдорф не встиг застібнути халат, а власник аптеки гер Шпілер не зняв з голови нічний ковпак. І тоді фон Раннеман, дивлячись на ці жалюгідні фігури, відчув, що має справжню владу.
– Що це за збори?! – закричав він. – Струве, прошу до мене, а інші – додому! Зараз!
Вперше в житті він не пошкодував, що пішов у поліцію, хоча в нього не було друзів на роботі, а начальник все одно висміював його "фон" перед іменем.
Він зачинив двері перед метушливою консьєржкою і глянув на пекаря запитальним поглядом.
– Ну, ще раз! З самого початку!
– Син був на абонементному концерті о сьомій п’ятнадцять. - Струве витріщився на фон Раннемана. – У концертному залі на Гартенштрассе. Все не повертався і не повертався. Перед північчю я запряг кобилу і поїхав туди. Сторож не хотів мені відкривати, потім змилостився і дозволив... Він упізнав мого Йорга. Той вибіг, мов ошпарений, каже сторож, відразу після початку концерту. І сів до карети, до чорної карети, гер кріміналассистент!
Пекар почав плакати. Фон Раннеманн не запросив його зайти й сісти. Правда, йому не хотілося, щоб той бачив нещастя цього житла. Він стояв у потертому халаті, схрестивши руки на грудях, чекав, поки старий майстер стримає сльози. Це сталося лише через деякий час.
– Погана прикмета, гер поліцейський асистент. – Струве схопився з місця. - Поганий знак. Карета, як катафалк, а в коней чорні китиці... Як на похорон...
Бреслау
Понеділок, 7 квітня 1913 року,
дев'ята година ранку
Сорокачотирирічний президент поліції, доктор Генріх фон Оппен, був ровесником комісара Вихладіла. Як і той, він був лисим і мав видатну тушу. Однак, на цьому схожість закінчувалася. Фон Оппен – на відміну від голови відділу, що займався справами публічної моралі – походив зі старої родини бранденбурзьких землевласників і виявляв політичні амбіції. Він був юристом, закінчив престижний Університет Георга Августа в Геттінгені, а Вихладіл лише завдяки щедрому хабарю у двадцять чотири роки закінчив ремісничу школу, а потім і військову підготовчу школу. На відміну від свого підлеглого, фон Оппен був вірним, люблячим чоловіком, а його дружина, фрау Хільдегарда, уроджена фон дер Планіц, славилася своїми витонченими манерами та дуже суворим вихованням своїх шести синів, що різко відрізняло її від безплідної дружини Вихладіла, яку його підлеглі – через її комплекцію та схильність до міцних напоїв – про себе називали пані Губка
Поліцай-президент мав ще одну спільну рису зі своїм підлеглим - потужний голос. І зараз він використовував цей голос на найвищих регістрах, а допомагав собі в цьому потужним ударом кулака по оздобленому письмовому столу завдовжки майже три метри. Давно вже цей кутовий кабінет не чув такого гуркоту, а виріб розкішної столярної майстерні Сімона Кусса з Бреслау XVII-го століття не зазнавав такого жорстокого відношення.