Между охранниками завязалась короткая дискуссия вполголоса. Гош подтянул на колени свой карабин и приготовился ругаться матом и бряцать оружием.
- Да проезжай, - сказали ему. - Но мы тебя предупредили.
- Молодцы, - похвалил охранников Гош и двинул машину под стрелку. Над головой тут же сомкнулись зеленые кроны, стало прохладно, уютно и неожиданно легко на душе. Почему-то от ненормальных анархистов Гош ничего дурного в свой адрес не ждал.
Впереди показалась еще одна бывшая реклама. На щите все тем же почерком было написано: "Свободная зона. Друг, пожалуйста, не держи оружие в руках". Гош помотал головой. Ему показалось, что примерно такую же надпись он уже видел однажды.
...небольшой табун лошадей уходил за горизонт, и тонкая девчоночья фигурка, оседлавшая крепкого жеребца, казалась на его широкой спине игрушечной...
- Черт возьми! - почти крикнул Гош.
Белла, как всегда, обеспокоенно ткнулась носом ему в шею.
У развилки примостился магазинчик. Перед ним стояло несколько машин, сразу видно - не брошенных, а имеющих хозяев. На ступеньках восседал громадный длинноволосый бородач с внешностью байкера и соответствующим пивным брюхом. А рядом устроился - Гош вытаращил глаза, - мальчишка. Подросток лет четырнадцати.
Гош остановил машину, вышел и направился к двери магазина.
- Здорово, брат! - пробасил бородач. - Как это тебя пропустили?
- Уговорил, - небрежно бросил Гош. Он рассматривал подростка. "Обычный мальчишка. Живой. И сумасшедший. Может, поэтому живой? Или наоборот?".
- Что-то я не слышал, как ты их уговаривал, - заметил бородач.
- Я словами, - объяснил Гош.
- Силен! Откуда ты, брат?
- Зюйд-зюйд-вест, сэр. А что это тут у вас?
- Как что - магазин. Да ты зайди.
- Зайди, - неожиданно резким лающим голоском поддакнул мальчишка. - Он и тебе продаст немного жизни!
Гош нерешительно пднялся по ступенькам. Подросток встал и шагнул к нему вплотную. Чувство дистанции у мальчика отсутствовало напрочь.
- А завтра ты будешь? - спросил мальчишка, крепко хватая Гоша за рукав и пытаясь заглянуть ему в глаза.
- Петя! - бородач протянул руку, зацепил парнишку за ремень и потянул назад. Гош мягко разжал горячие влажные пальцы, впившиеся в локоть. Петя, сопя, пытался вырваться и все шарил безумным взглядом по лицу Гоша.
- Жутко привязчивый, - вздохнул бородач. - Да ты заходи, не стой. Там интересно.
- Там продают жизнь! - выпалил Петя, безуспешно пытаясь вырваться. - Не ходи туда! Не ходи туда-а!!! Не на-а-до!!!
Гош почувствовал, что с него хватит, и шагнул к двери, вытирая на ходу руку о джинсы. Пропустил молодую женщину с большой хозяйственной сумкой. И оказался в магазине.
Это действительно был мини-маркет, небольшой магазин самообслуживания с длинными стеллажами, на которых стояли разнообразные товары. Но в отличие от всех магазинов, которые Гошу попадались на пути, этот - работал. За единственной кассой сидел какой-то парень, и к нему выстроилась небольшая очередь.
- Однако... - пробормотал Гош. У него на глазах старенький механический кассовый аппарат выбил чек, и из рук в руки перешли деньги. Продавец отсчитал сдачу.
Полная иллюзия того, что жизнь продолжается. Безумный мальчишка, как и многие психи, на самом-то деле зрил в корень. Здесь вполне могли продать немного жизни. Вот какие-то девчонки сосредоточенно копаются в ящике с колготками. А вон и грузчик катит на тележке упаковки с минеральной водой...
Гош выскочил из магазина, как ошпаренный.
- Вот так и живем, - философски сказал бородач. - Кто во что горазд. Каждый сходит с ума по-своему. Шиза косит наши ряды. Маразм крепчает. Но если про это не знать, можно долго быть молодым.
Гош огляделся в поисках мальчика Пети и облегченно вздохнул, увидев, что тот выглядывает из-за кустов неподалеку и, кажется, выходить не спешит.
- Вот так сидишь, пьешь свой утренний кофе, читаешь газету, и вдруг как подумаешь - а не повеситься ли мне? - сообщил бородач.
- А где твой "Харли-Дэвидсон"? - угрюмо спросил его Гош, просто так, чтобы перебить этот словесный понос.
- Борькины прихвостни раздавили, - с готовностью ответил тот. - В лепешку. Танком.
Гош счел за лучшее промолчать и зашагал к машине.
- Тебе направо! - крикнули ему в спину. - Там все наши. Если дома никого, значит, у реки валяются.
Гош уселся за руль и крепко потер ладонями глаза.
- Долго я так не выдержу, - сказал он Белле. - Ты меня останови, если что. Ладно?
"Дом", где жили "наши", оказался симпатичным зданием гостиничного типа с парковкой, забитой ухоженными машинами. По ступеням, небрежно помахивая цветастым полотенцем, спускалась высокая светловолосая девушка в шортах и короткой майке.
Гош узнал ее сразу, но как-то странно, по частям. Ноги... Грудь... Волосы... Лицо. Есть! Ему вдруг стало очень неуютно, и все поплыло перед глазами. Он съежился на сиденье, пытаясь стать маленьким и незаметным. Зачем? Этого Гош не понимал, но дурное предчувствие оказалось сильнее него.
- Гошка! - крикнула Ольга, роняя полотенце.
У нее даже имя было такое же. И вообще, она чертовски напоминала его жену. Только волосы не бронзовые, а цвета платины. И лицо попроще. И совсем другое отношение к жизни. А так - один в один. Красивый, и в свое время очень близкий человек.
Гош вышел (скорее выпал) из машины и попытался хоть что-то сказать. Но на него уже с криком набросились, крепко обняли, впились в губы, повисли на шее.
- Любимый! - выпалила Ольга, на миг отрываясь от мужчины и слегка его встряхивая, дабы удостовериться, что это не галлюцинация. - Мой! Наконец-то! Господи! Любимый! Как я тебя искала... Как ждала... Гошка! Это ты?!
- Здравствуй, - пробормотал Гош.
Когда они в последний раз встречались, Ольга уже третий год была замужем, а ее дочери исполнилось полтора.
- Единственный мой! - простонала она, сжимая Гоша в объятьях.
"Мама! - взмолился Гош про себя. - За что?! Ее-то за что так?!".
Ольга радостно плакала у него на груди.
- Как ты? - спросил он через силу, чувствуя, что и сам может сейчас разреветься от тоски и безысходности.
- Все... Теперь все хорошо. Ты вернулся. Ты нашелся. Как ты меня нашел? Гошка... Милый...