Андрей подумал: "Денег с него брать, конечно, грех — но и бросать его тут с деньгами, рядом с этой шпаной — ещё больший грех. Опять меня испытывает Господь? Так и придётся тащить…весь перемажусь в крови, мать его за ногу…"
Он вернулся к сидящему — того уже, пока он раздумывал, вырвало на мостовую, и мужик сидел в луже рвоты.
— Да ну что за день начался! — с отвращением буркнул монах — мне только блевотины ещё не хватало! Цепляйся за шею, аника-воин, и показывай, куда идти.
Он поднял мужчину, стараясь не обращать внимания на вонь, исходящую от пострадавшего, на кровь, заляпавшую его куртку, перекинул руку через плечо и пошёл вперёд, под разочарованными взглядами уличной шпаны, обитающей в почтительном отдалении.
Мужчина тяжело дышал, и его всё время тошнило — Андрей уверенно определил — тяжёлое сотрясение мозга. Да и не мудрено, если вспомнить, как по его голове истово дубасили саблями охранники "олигарха".
Идти пришлось довольно долго — минут сорок, не меньше, пострадавший старался передвигать ноги, но глаза его закатывались, и он время от времени пытался потерять сознание.
Наконец, они дошли, как сообщил мужик, и ткнул пальцем в вывеску: "Серый кот".
Это было какое-то питейное заведение, и ввалившись в него вместе с раненым, Андрей, как и ожидалось, увидел стойку бара, деревянные столы, с поцарапанными лакированными крышками, кучку народа, поглощавшего какую-то еду и запивавшую всё пивом из глиняных кружек.
То, что это было пиво, монах почуял сразу — в воздухе видал густой запах пролитой пенистой жидкости, знакомый ему по многочисленным пивным на земле. Этот запах нравился ему — запах хлеба, запах хмеля, запах…мужской компании.
Он любил, иногда, отправиться "в народ" — пойти в какую-нибудь забегаловку, где продавали разливное пиво, и пить его, заедая сушёной воблой с красной горьковато-солёной икрой, слушая разговоры раскрасневшихся мужиков, обсуждающих последний футбольный матч, проклятых пиндосов, сующих нос не в своё дело и продажных поляков, давших разместить пиндосские ракеты у нас в прихожей.
Такие выходы "в народ" были для него чем-то вроде релаксации, после них он возвращался в свою берлогу одинокого медведя, как будто подзарядившимся — ему казалось, что вроде как даже у него есть какие-то друзья, с которыми он может выпить, поговорить не только о ликвидациях и деньгах, а обо всём, что придёт в голову.
Не раз, и не два, такие посиделки, или "постоялки" заканчивались дракой — кто-то наезжал, кому-то не нравилось, что собутыльник болеет за Спартак, а не за Динамо — но всё было безобидно, без поножовщины — так, мордобой на уровне "ты меня не уважаешь!". Это его забавляло ещё больше, тем более что он каждый раз успевал свалить до появления милиции — практика, однако, умение — его не пропьёшь.
Вот и эта пивнушка была что-то вроде тех "Зеркалок", "Штанов" и "Красненьких", в которых иногда зависал. Такие злачные места частенько имели свои, народные имена — Зеркалка — кафе "Зеркальное", "Штаны" — кафе без названия между двух сходящихся улиц, на острие их, "Красненькое" — из такого кирпича сложено…
Навстречу ввалившейся в пивнушку парочке грозно шагнул вышибала, парень лет тридцати, может, конечно, ему было и меньше, но из-за многочисленных шрамов и повреждений на лице, он выглядел старше. Увидел, кого внёс на себе вошедший, он закричал:
— Матрёна, скорее сюда, тут Василия принесли! Побитый весь!
Потом обратился к Андрею:
— Кто его? Грабители?
— Нет. Охрана какого-то важного чина. Кучер его кнутом перетянул, он и обматерил их.
— Я ведь ему говорила, я ему говорила — не связывайся! Сдерживай язык! — дородная румяная женщина средних лет всплеснула руками и приказала — несите его в комнату, сейчас я его отмывать буду. Похоже рана на голове.
Андрей и вышибала потащили раненого за барную стойку, где за бочками, бутылками и мешками виднелась дверь в подсобное помещение. За ней оказался длинный коридор, приведший их к нескольким комнатам, направо и налево. В одну из них и было внесено тело несчастного бунтаря, уложено на постель.
Через полчаса Андрей сидел за столом в пивной ел горячее рагу из баранины со специями, запивал холодным шипучим пивом, ласково пощипывающим нёбо, и думал по превратностях судьбы: "Ещё три года назад, я легко прошёл бы мимо лежащего заблёванного мужика — его беда, его проблема, зачем вмешиваться? А после монастыря стал мягче, как-то потёк, что ли…не привело бы это к непредсказуемым последствиям. Этот мир не любит мягких и добрых. Василий, даже не сомневался, что я помогу ему только из-за денег…тут не принято помогать просто так. Не проколоться бы на этом….если будет предлагать деньги — надо брать. Маскироваться и ещё раз маскироваться — помни, что ты здесь чужой, ты здесь враг! Любой неверный шаг — и ты труп. Хорошо хоть, что смыл с себя блевотину…а всё равно какой-то кислый запах остался." — Андрей поморщился, отхлебнув пива.