— Le mystère selon Barnabé, murmura-t-elle.
Sur quoi, Barnabé parla à l'intérieur de sa tête.
— Rendez-vous demain matin, Juliette, à huit heures précises.
«Les horaires de Barnabé…», songea Julie.
Suivait l'adresse: les bureaux parisiens du vieux Job, sur les Champs-Elysées.
— A ne communiquer à personne, Juliette, je compte sur toi.
Et encore, cette précaution:
— Viens seule, sinon je n'y serai pas.
La voix n'avait pas changé.
Le bonhomme non plus.
«Il me fatigue déjà», songea Julie, qui n'avait vraiment pas besoin de cette fatigue-là.
VII
GERVAISE
Ce n'est pas ta faute, Gervaise.
19
Elle n'avait pas été là.
Pendant que Cissou la Neige confiait ses derniers mots à son répondeur, Gervaise était ailleurs. Elle se le reprocherait toujours, tout en sachant qu'elle n'avait rien à se reprocher. Mais la culpa était sa marque de fabrique, comme aurait dit Thian son père.
— Ce n'est pas ta faute, Gervaise.
Parmi toutes les douceurs dont Thian avait bercé son enfance, c'était cette phrase qui lui revenait le plus souvent:
— Pas ta faute, Gervaise.
— La faute à qui, alors?
L'inspecteur Van Thian n'avait jamais su répondre à cette question. Lui-même avait passé sa vie de flic à chercher la réponse.
— La faute à qui, Thianou?
— Un bon flic ne juge pas, Gervaise, il cherche celui qui a fait ça. Juger, c'est le boulot du juge.
— Et pourquoi le flic cherche-t-il?
— Pour limiter le massacre. En principe.
A force de vouloir limiter le massacre, l'inspecteur Van Thian s'était fait massacrer à son tour.
Ce dimanche matin-là, onze heures précises, pendant l'escamotage du Zèbre, la nonne-flic qu'était devenue Gervaise après la mort de Thian cherchait celui qui faisait ça.
Celui qui lui enlevait ses putes.
Et qui les tuait.
Celui qui lui enlevait ses putes et les découpait vivantes.
«Ses putes». Encore un mot de Thian.
— A bichonner tes putes, tu négliges ton vieux papa.
— Mon vieux papa préférerait-il que je néglige mes putes?
Mais Thian était mort, maintenant, et Gervaise cherchait celui qui faisait ça: enlever ses putes, les découper vives et filmer leur agonie.
Le tueur-voyeur, le snuffeur.
— Encore du culturel importé des Amériques, aurait dit le vieux Thian.
Gervaise comptait bien mettre la main sur le tueur voyeur, ce matin-là.
Les inspecteurs Adrien Titus et Joseph Silistri partageaient cette impatience:
— Il est serré, ton snuffeur, Gervaise, on va se le faire.
— En plein flag!
— Il aura même pas le temps de ranger sa bite.
Les inspecteurs Titus et Silistri lui maintenaient le moral à flot.
— Et Mondine? demandait-elle.
— Elle en sortira vivante, Mondine.
— Comme d'un plumard un peu plus chaud que les autres, c'est tout.
Grâce à Mondine, la meilleure indic de Gervaise, les inspecteurs Titus et Silistri avaient repéré les studios du snuffeur, planqué pendant des semaines, étudié les moyens d'accès, opté pour les égouts, tracé le parcours, minuté l'approche, verrouillé Les sorties. Ils avaient suivi Mondine qui leur avait non seulement refilé la plupart des tuyaux mais s'était vaillamment proposée comme chèvre. Artiste-pute qu'elle était, ils avaient admiré tous ses numéros, de l'effeuillage public au strip confidentiel. Ils avaient enregistré ses cajoleries téléphoniques, épinglé des micros jusqu'au fond de son lit, envié l'extase des michetons, chaviré à l'ardeur de son souffle. Leur cœur de vieux mariés avaient battu pendant qu'ils mettaient tout ça en fiche. Elle s'était bien fait remarquer, Mondine. Finalement, les inspecteurs Titus et Silistri avaient assisté à son enlèvement par l'équipe du snuffeur. Du discret, du rapide, et du violent. Mission accomplie.
Et ce dimanche matin, ils étaient là, tous les trois, dans cette cave, pour éviter sa mise à mort.
Gervaise, le dos plaqué au mur, à droite de la porte. Sans arme.
Silistri à gauche.
Titus en face.
Titus et Silistri égrenant leurs chapelets.
La charge de plastic collée à la serrure.
Pas de talkie-walkie, pas de contact radio. Pas la plus petite onde repérable. Ne compter que sur le minutage. Espérer que l'équipe de l'inspecteur Caregga et celle du divisionnaire Coudrier tenaient les sorties du terrier. Espérer que les flics se confondent avec les réverbères et que l'ambulance ne ressemble pas à une ambulance. L'énumération des paramètres c'est l'agonie de l'espérance. Rien ne peut jamais marcher si l'on songe à tout ce qu'il faut pour que ça marche. Ils étaient près de cette porte, maintenant, à cet instant précis où il est urgent de ne plus penser. Ils n'entendaient rien de ce qui se passait à l'intérieur de la pièce, soigneusement insonorisée pour cause de hurlements. Ils espéraient seulement qu'ils ne s'étaient pas trompés dans leurs calculs, qu'ils n'arriveraient pas trop tard, qu'ils ne retrouveraient pas Mondine en morceaux. Ils égrenaient leurs chapelets en marmonnant la prière du minutage. La serrure explosa comme prévu, à la chute du troisième Pater: «Délivrez-nous du mal.»
— Ainsi soit-il!
Explosion, fumée, effondrement de la porte, irruption de Titus et Silistri, leurs canons devant eux:
— Police!
Et l'entrée de Gervaise.
Tous saisis dans leur nudité respective, dans leurs positions réciproques, le cul à l'air et l'œil hagard.
— On garde la pose!
— On laisse les queues dehors!
— On s'éloigne des portes!
— On se couche!
— On bouge, on est mort!
Titus et Silistri marchaient dans le tas, distribuaient les baffes, plaquaient les corps à terre, cherchant Mondine désespérément. Qu'ils ne trouvèrent pas, d'abord, distraits qu'ils furent par l'écran vidéo contre le mur d'en face: Mondine en train de se faire écorcher vive, un rectangle de peau, déjà, dans la main gauche du chirurgien. Un instant, ils crurent que le supplice avait lieu dans une autre pièce, ou que Mondine était déjà morte et qu'on assistait à une simple projection.
— Toi, l'enflé, laisse tourner ta caméra!
Et les deux ensemble, Titus et Silistri, se retournèrent d'un bloc pour regarder dans le sens de la caméra, pointée vers l'autre coin de la pièce, au fond, à gauche, pendant que la chose se projetait en direct sur l'écran vidéo, de ce côté-ci.
Silistri en eut le souffle coupé.
— Eh! toi, le chirurgien…
Le «chirurgien» continuait son travail comme si de rien n'était, dépiautant l'épaule de Mondine, ligotée nue à un billot nappé de sang, Mondine, évanouie ou morte, et vers qui Gervaise se précipita, masquant le chirurgien soudain, entrant dans la ligne de mire de Silistri, et le chirurgien devait avoir des yeux dans le dos parce qu'il choisit précisément ce moment pour se retourner, lancer son scalpel en direction de Gervaise et bondir vers le commutateur.
Nuit noire, portes ouvertes, clapotement de pieds nus, débandade, le même bond de Titus et Silistri en direction de Gervaise qui avait oscillé sous l'impact du bistouri.
— Lumière, bordel!
— Laisse-les d'abord sortir.
— Gervaise, ça va?
Et la lumière revint sur la pièce vide, sur Mondine et le billot sanglant, sur Gervaise, une sorte de couteau à manche d'acier planté au beau milieu de la poitrine.