Il s'interrompt.
— J'aurais préféré que vous veniez avec Mlle Corrençon.
— Moi aussi.
Moi aussi, j'aurais préféré venir avec Julie… Mais qui a jamais tenu compte de nos préférences?
Il respire profondément. Il n'y tient plus.
— Benjamin…
Oui. «Benjamin». Il me prénomme! Et de me supplier, soudain, comme au seuil de l'Eternité.
— Je vais vous annoncer une nouvelle qui va vous bouleverser. Il faut pourtant me promettre de ne pas réagir. De laisser faire la police. Sinon…
Il s'interrompt. Explosion de lumière. Bureau a giorno. La moitié de son corps jetée sur moi.
— Promettez, nom de Dieu!
Je balbutie quelque chose qui doit passer pour une promesse, parce qu'il se rassied, malgré tout, dans la lumière aveuglante.
LUI: Je sais que Julie s'est rendue à l'hôpital.
MOI: …
LUI: Et je sais pourquoi.
MOI: …
LUI: Je sais autre chose, aussi.
MOI: …
LUI: …
MOI: …
LUI: Avez-vous reçu cette lettre?
Il me colle sous les yeux une feuille où tremblent des anglaises qui me sautent au visage.
J'ai cru bon garder pour moi mes inquiétudes… elles se sont malheureusement confirmées…
Oui, nous avons reçu cette lettre, oui.
... le cas est si peu fréquent…
La lettre de Matthias à Julie.
... pratiquer l'interruption dans la semaine qui vient.
Au mot près.
Je sais trop la vanité des mots de consolation…
— Pourquoi possédez-vous le double de cette lettre?
— Ce n'est pas un double, monsieur Malaussène.
Il cherche ses mots.
— Matthias Fraenkhel en a envoyé onze, toutes semblables, à ses onze dernières patientes! Et toutes postées de Vienne. Le même jour.
Peut-être n'aurais-je pas dû vous laisser tant d'espoir…
— Benjamin, il ne s'agit pas d'un avortement thérapeutique. Fraenkhel a décidé d'éliminer les enfants de toutes ses dernières clientes. Systématiquement. Fausses analyses. Echographies trafiquées. Des fœtus parfaitement normaux. On m'a apporté les preuves ce matin.
— …
— Et ces femmes avaient une telle confiance en lui… Aucune d'entre elles n'a douté une seconde. Les chirurgiens ont opéré de bonne foi. Sept avortements ont déjà eu lieu.
— Dont celui de Julie?
— Malheureusement, oui. J'ai appelé l'hôpital quand Caregga m'a dit que vous veniez seul. Le professeur Berthold avait déjà opéré.
La suite, il l'a hurlée dans le couloir. Je n'ai pas tout entendu. Il m'a ordonné de revenir, de ne pas m'en mêler. «Vous avez promis!» «Vous avez promis!» L'avenir, c'est la trahison des promesses, monsieur le commissaire, le dernier des députés et le meilleur des amis vous le confirmeront! J'ai avalé des couloirs et dévalé des escaliers, quelques flics se sont aplatis contre les murs, des dossiers se sont envolés, des têtes ont jailli, leurs portes ne s'étaient pas encore refermées que je sautais déjà par-dessus la Seine. Prenez un Malaussène, faites-lui mal, il court. Il pourrait réquisitionner un taxi, plonger dans le métro, s'accrocher à la queue d'un avion, non, il court! Il met le trottoir en branle, engloutit l'asphalte, fait défiler les balcons au-dessus de sa tête. Les passants qui se retournent l'ont déjà perdu de vue, les marronniers n'ont pas le temps de se compter… il court, Malaussène, il court le plus droit possible et saute le plus haut qu'il peut, les chiens le sentent passer au-dessus de leurs truffes et les flics ne le voient pas traverser les carrefours, il développe sa foulée parmi les coups de gueule et de klaxon, le hurlement de la gomme et la stridulation des sifflets, l'envolée des pigeons et le coulé des chats au dos creux, il court, Malaussène, et on ne voit pas trop qui pourrait courir plus vite, faire ainsi tourner le monde sous ses pieds, si ce n'est un autre Malaussène peut-être, un autre malheur en mouvement, et tout compte fait ils doivent être nombreux ces coureurs affligés, si on en juge par la rotation de la terre, car elle tourne sous les pieds de l'homme qui court, la terre, il n'y a pas d'autre explication… et ces idées rondes sont les seules qui puissent venir à l'esprit de l'homme qui court à la surface du globe, il court sur une boule qui tourne, l'homme, condamné au surplace, à l'idée circulaire, renvoyé aux origines par chaque pas qui le rapproche du but, car enfin quoi, Malaussène, par exemple, prenons Malaussène qui vient d'atteindre le boulevard de Sébastopol et qui le remonte d'un seul jet, cap sur l'hôpital Saint-Louis, c'est ça, prenons Malaussène, prenons-moi! Ne suis-je pas en train de courir vers le début de cette histoire? Vers cet instant où, penché sur le bureau de Fraenkhel, je lui demandais, l'œil en feu, de clarifier sa position vis-à-vis des propos de saint Thomas? «Mieux vaut naître malsain et contrefait que de ne naître point, c'est bien ce que vous avez dit, à cette conférence, non? Cette citation de saint Thomas, c'est bien ce que j'ai entendu? — Et c'est malheureusement ce que je crois, oui…» Alors… alors… alors comment se peut-il que Thomas se soit métamorphosé en Hérode, le sabreur d'innocents? Comment expliquer cela? Et pourquoi l'homme qui mit Julie au monde assassine-t-il l'enfant de Julie? Et que cette vie nous soit innocemment arrachée par les mains de Berthold à qui je dois ma propre résurrection! Berthold que j'entends encore me dire: «Un petit coup procréatif, Malaussène, vous me devez bien ça, merde!» Cours, Malaussène, la terre est ronde et il n'y a pas de réponse, il n'y a que les êtres, la seule réponse s'appelle Julie, il n'y a que Julie, Julie à l'hôpital, Julie le ventre vide, Julie à ramener à la maison, et depuis quand a-t-on besoin de réponses quand on court vers Julie? Celui qui court vers la femme qu'il aime, celui-là aussi fait tourner le monde!
26
— Vous l'avez laissée sortir seule?
Les talons de Silistri claquaient dans le couloir de l'hôpital.
— Elle avait dit qu'elle reviendrait, Joseph!
Silistri fonçait vers la salle d'opération. Les Templiers essayaient de suivre. Ils se défendaient comme ils pouvaient.
— Tu connais Gervaise! On peut pas imaginer qu'elle mente!
— Vous l'avez perdue de vue.
— On a cru qu'elle était allée acheter quelque chose à Mondine.
— Elle nous a dit: «je reviens tout de suite»!
— Oui. Et on vous l'a ramenée sur un brancard.
Quand Silistri parlait avec cette basse de broyeur, la peur faisait monter les voix autour de lui.
— Joseph, merde, on ne pensait pas qu'elle sortirait de l'hôpital!
— On pensait qu'elle était juste descendue à la boutique.
— Vous pensiez…
Silistri s'arrêta pile et plaqua les deux hommes contre le mur qui en résonna jusqu'au dernier étage.
— Si elle meurt…
Un index tapota l'épaule de Silistri.
— Si elle meurt, vous passez la main, inspecteur, c'est moi qui me les fais, ces deux connards.
Silistri ne se retourna pas. Il savait que l'index appartenait à deux bons mètres de costard croisé sur une voix d'enfant de chœur. Toussaint Pescatore. Ce qui se faisait de plus voyant en matière de maquereau, dans l'entourage de Gervaise. Une autre espèce d'ange gardien. Un peu désuet, peut-être: rayures, borsalino et chevalière. Du jeunot qui donnait dans la permanence des valeurs.