Белая полоса
У Шорина была белая полоса. Он носил ее в левом внутреннем кармане джинсовой куртки, но никому не показывал. Белая полоса была его тайным оружием. Придя домой вечером, он любил положить ее на столе рядом со скромным ужином и любоваться, пока разделывался с очередной порцией макарон. Шорин старался не использовать ее почем зря, но иногда все же приходилось доставать ее на людях. Хорошо, что окружающие не замечали ее скрытых свойств.
Он нашёл ее случайно, дождливым осенним вечером пробираясь сквозь ветер и холод к парадной своего дома. Сначала решил, что это просто потрёпанный шнурок. Приглядевшись, понял, что нашёл золотую жилу. Она не приносила ему богатств, зато отлично справлялась с экономией скромных средств. По обстоятельствам белая полоса становилась то клейкой лентой, то пластинкой жвачки, то недостающей клавишей фортепиано, то веревкой, а как-то раз даже приняла вид рулона туалетной бумаги.
Короче, белая полоса то и дело выручала его: то по мелочи, а иной раз и по-крупному.
Как-то вечером Шорин решил пересчитать свои активы, и обнаружил, что от нищеты его отделяли 10 дней оплаченной аренды. Он не мог позволить себе остаться без средств к существованию. С присущим ему духом авантюризма он стал перебирать в голове варианты. Тогда-то ему и закралась опасная мысль, пустить в оборот свою белую полосу. Нет, вы не подумайте, Шорин не хотел с ней расставаться: учитывая расчеты, он должен был остаться и с полосой, и при деньгах. Нужно было всего лишь найти простачка. К счастью, поиски не были долгими.
Уже на следующий день Шорин, сжимая в кулаке свое сокровище, сидел за стойкой маленького безлюдного бара на углу его улицы. Входная дверь хлопнула, повеяло холодком. Вошел сутулый тип в рябом сером пальто и черной шапке, натянутой до самого носа. Шорин понял — его клиент.
— Петр? — спросил он вошедшего.
— Да, — мужчина пошел в сторону Шорина.
— Рад знакомству!
— Да, — слабая худая ладонь пожала протянутую руку. Щеки вновь вошедшего были такими же щербатыми, как материя пальто, глаза блекло смотрели из-под шапки. — Расскажите подробнее, что она может?
— Все, что сможете придумать, — Шорин подвинул гостю стул. — Может, и больше.
— Пиво, виски, ром, крепче? — спросила грузная барменша, возникнув по ту сторону стойки.
— Пиво, светлое, пожалуйста, — чуть слышно ответил мужчина.
— Нету у нас. Один сорт, стаут. Будете?
— Давайте, — он мял узловатыми пальцами салфетку.
Женщина кинула на стойку бирдекель и стала наполнять кружку темным напитком. Струйка журчала медленно, испытывая терпение Шорина. Он чувствовал шероховатую полосу в своей вспотевшей ладони и старался не показывать нервозности.
— Что было у вас? — мужчина, не снимая шапки, ерзал на стуле рядом.
— Разное было, — процедил Шорин. Он метнул взгляд в барменшу, и клиент понимающе закивал.
Та неторопливо вытерла салфеткой капли, пролившиеся на кружку, и поставила пиво на стойку рядом с танцующими пальцами гостя. Потом пристально посмотрела на Шорина и уплыла на другой конец бара, листать журнал.
— Полоска всякое творит, что понадобится, — пожал плечами авантюрист, когда женщина скрылась из виду.
— Например, что? — мелкие жадные огоньки бегали в глубоких тенях глазниц клиента.
— Например, на той неделе я разгружал составы, — Шорин отпил из своего бокала виски. — Я, знаете, всякой работой занимаюсь, какая подвернется.
Собеседник кивнул. Пена медленно опадала с темного пива в кружке перед ним.
— Так вот, ящик попался какой-то дурной, поломанный что ли он был…, — обладатель сокровища гипнотизировал таящее пивное облако. — В общем, порезался я, насквозь почти. Вот прямо тут, — Шорин оставил полосу, осторожно вынул руку из кармана и ткнул в середину второй ладони пальцем. — Товарищи уже бросились звонить в скорую. Понятное дело, я отмахнулся и пошел в сортир. Там достал полосу, замотал ей рану и пошел работать, — он развел руками и спрятал их обратно в куртку. — Когда вечером пришел домой, снял повязку, смотрю, а раны как не бывало!
— Да ну? — мужчина поправил шапку, открыв удивленные редкие брови и загоревшиеся голубые глаза. — А еще?
— Еще? Хм, — Шорин картинно задумался. Потом покивал и продолжил: — вот, месяц назад. Я на своей тарантайке заехал на улицу с односторонним движением, да попал «против шерсти», бывает, знаешь, — хохотнул он и глотнул виски. — Все этот идиотский навигатор вечно путает карты! То, говорит, дорога, а ее нет, то вот двухстороннее, а там уже третий год за это штраф. Короче, опустил я стекло, высунулся из машины да и размотал полосу вперёд. Ну и дал по газам. Теперь-то было можно. Выехал на другую улицу, вышел и смотал обратно. Вот такие дела!