Ce qu’il y a de bien avec les Rosbifs, surtout avec les Anglais professionnels comme Adam, c’est leur self tour de contrôle. Lui, tu te figures qu’il va exclamer ceci cela, réclamer des explicances, dire naninanère et le reste ? Que tchi ! Il obéit dans le calme et la dignité ; attendant la suite of the événements sans paraître se soucier du lait qu’il pourrait avoir sur le feu.
Véra nous considère de ses prunelles en folie furieuse. Plus louve que jamais, cette gosse. L’ablation de son papa l’a transformée en bête souffrante et, comme tout fauve blessé, elle devient féroce.
Elle murmure à l’intention de Jess O’Meil, alias Adam Delameer :
— Il prétend que vous avez tué mon père.
Il est parfait, le gros.
— Puis-je vous demander si vous le croyez, miss Tedseuquitu ?
Qu’en termes élégants cette chose-là est dite. Vachement talon rouge, le Dodu.
Je le revois, cavalant en survêtement sur sa lande à la con, comme s’il avait rembour avec un loup-garou. T’aurais dit un de ces gros bourrins de jadis, tirant des voitures de livraison et qui faisaient semblant de trotter pour chasser les mouches de leur gros cul plus que pour forcer l’allure. Lui, dans son traininge rouge, le veau. Pendant que sa Sirella grisole me tutoyait le Nestor.
La Véra-hélicoïtale (et pas hélicoïdale, faites gaffe, à l’imprimerie, oubliez jamais l’ à quel point il est braque, votre Tonio) répond, durement :
— Mon père est mort, je n’ai pas à croire autre chose.
— Ridicule, fait le mec Adam. Nous l’aurions donc engagé pour venir l’abattre ici ?
Il hausse les épaules.
Bon, moi je trouve qu’il commence à se faire tard. Je déteste qu’une nana survoltée par la haine dirige les opérations, armée d’un neutraliseur de cet acabit.
— Vous l’avez bel et bien tué, mister Delameer, déclaré-je durement. Et je peux le prouver.
— J’aimerais ! fait l’autre.
— Facile. Vous permettez, Véra ?
Là qu’il joue son va-tout, l’Antoine chéri. Qu’il risque le big paxif. Il place toutes ses piastres sur le zéro. A quoi bon jouer, si ce n’est un numéro plein ? Le reste n’est que louches combinaisons, risques au petit pied, feintes à Jules. Là : franc et massif.
— Levez-vous, Adam !
— Je regrette, il n’est pas question d’obéir à vos caprices ridicules, riposte l’homme zéro.
Je me tourne vers la fille.
— Vous prenez note de son refus, Véra ?
Elle crispe davantage encore sa mâchoire.
— Faites ce qu’il vous demande ! dit-elle au faux docteur O’Meil.
Il la regarde, va pour objecter, mais avec le regard démentiel qu’elle se trimbale, la miss, il pige que ça risque d’être sa fiesta, Gradube, et il s’arrache de son fauteuil en rechignant.
Je me lève à mon tour, le plus naturellement du world.
— Levez les bras ! que j’y dis.
Nouvelle hésitation. Il finit pourtant par consentir à dresser ses pattounes d’archevêque.
A toi, l’Antonio. Sois dégagé et précis. Calmos, calmos ! La nervouze est dangereuse. Suppose que tu sois en maillot de bain sur une plage d’or, à confier ta peau au beau blond pour qu’il la tartine. Tu serais relaxe, non ? Imagine la rumeur rassurante du flot, des odeurs, des cris de joie. Rien ne presse, ce qu’il faut c’est de la décontraction, badine !
La scène se présente de la manière suivante : Véra se tient à deux mètres avec son efface-chrétien, Adam est debout devant son fauteuil. Je vais à lui. A cet instant je m’interpose entre la gosse et le gros. J’offre délibérément mon dos au rayon fatal. J’écarte les pans du veston de mister Delameer. Si ce que j’ai cru deviner est faux, je l’ai in the babuche. Sinon, je n’ai pas gagné pour autant. Ce qui revient à dire que j’ai un pied sur une merde et l’autre sur un excrément (je ne risque pas de perdre la fèce[10]) Ma droite se dirige là où mon cerveau lui dit.
Premier point positif : j’ai vu juste. Adam Delameer n’est pas agent secret à vadrouiller sans sa petite laine. Contre son flanc gauche, il y a une sangle de cuir avec, passé dessous, un extra-plat à peine plus gros qu’un poudrier et qui doit tirer des bastos en gougnafium mouluré. Je me saisis prestement de l’objet.
— Voici la preuve de ce que j’avance, Véra !
Je me tourne vers elle, tenant le pistolet bien à plat, sur ma main, mais avec toutefois l’index posé sur la détente.
Méfiante, elle recule d’un pas. Son arme frémit dans son poing mignon. Prête à défourailler.
— Ne bougez pas ! hurle-t-elle.
Mais trop tard pour me déconfire, car, homme des décisions promptes (mon instinct travaille en mes lieu et place dans les cas d’urgence) j’ai déjà actionné le turlututue à mon pote Adam. Sans viser à proprement parler, donc au jugé ; toutefois je juge bien puisque la môme dérouille la bastos dans son avant-bras. Moi je suis déjà au sol en un roulé-boulé qui impressionnerait des lutteurs consommés à la petite cuiller. Ce qui suit est moins bien que du Mozart, mais reste assez beau en soi (voire même en verre à soie). On perçoit une gueulée, mais une gueulée monstre, mon z’ami ! De quoi pourfendre les vitres, les carreaux émaillés des pissotières, et faire éclater de rire des vieillards roulés dans du miel et plongés dans des fourmilières. C’est Delameer qui vient de la pousser et qui la bisse, en grand ténor d’opéra dont il a la morpho sinon l’organe.
Que je te narre : la miss Véra, blessée donc au bras par mes soins, si j’ose de la sorte m’exprimer, a actionné sa seringue perfide pour me couper en deux en suivant le pointillé. Mais comme, tout en lui défouraillant dessus je me suis jeté à terre, c’est cette pauvre gonfle de Delameer qui a pris le rayon fatal. Et tu sais où ? Tu donnes ta langue, madame ? Hmmm, qu’elle est bonne ! Oui, ma chérie : pile dans le côté face. Tout son bas-ventre a cramé instantanément. Plus de joyeuses ! Parties en fumée et sans laisser d’adresse. Le zizi ? Chez Plumzingue ! C’est la toute grande Berezina pour ce pauvre mec. L’homme zéro est devenu l’homme double zéro. Que dis-je : triple zéro, façon belons grand luxe ! Un trou à la place du bas-ventre ! Et tu sais, un trou, ça ne tient pas beaucoup de place. Lui qui voulait maigrir, le cher chérubin rose, le voici allégé d’une bonne livre d’abats.
Il cesse de glapir sa souffrance atroce et s’évanouit.
La môme, interloquée par son œuvre néfaste, reste pantoise. Le sang pisse dru de son bras.
Mécolle-pâte, tu sais quoi ? Oui, mon grand : t’as gagné ! Je me carapate vite fait bien fait, avec mes deux jambes pendues à mon cou. En sautant prélavablement par la fenêtre ouverte. Décarrade de grand style. Tu peux toujours te gratter le coccyx avec une râpe à frometon pour en trouver une semblable dans les Jamebonde ! L’Antonio délicieux se fond dans la noye fraîche.
On entend gazouiller les chauves-souris et les brises nocturnes charrient des senteurs d’asphodèles. Ouf ! ce qu’il fait bon vivre.
Pauvre Adam Delameer ; découillé à jamais. On va lui greffer un brise-jet en guise de zizi, tu crois ? Ils ont probably droit à une pension de grand invalide de war dans ces cas-là, en Rosbiferie, non ? Perdre sa panoplie trois pièces en service commandé, ça va chercher une chiée de points en bonus dans le calcul de la retraite, j’espère. Toujours est-il qu’à partir de dorénavant, il pourra porter des slips féminins, le gros blond.
10
Fèces s’écrit toujours au pluriel, mais je suis un homme assez singulier pour sucrer un « s » quand l’envie m’en biche.
San-A.