LANIF
FINAL
Il m’a donné rendez-vous au Fouquet’s. Il y arrive en même temps que moi. Il a beaucoup changé. Deux cannes à embouts caoutchoutés assistent sa démarche chancelante. Il a encore grossi, mais cette fois, il ne cavale plus sur la lande en survêtement rouge. Il ne peut que se traîner d’un fauteuil à sa table et de sa table à son plumard.
Je contemple son teint blafard, ses trois mentons, ses yeux fatigués par les insomnies. Un élan de compassion me biche.
Merde, il était heureux avant que je débarque dans le supermarka d’Eggs-to-the-Cook. Sa téloche, son footinge, sa dadame, sa belle maison… Il respirait l’air du large, Adam. Il était relaxe comme l’autre Adam, le first, avant que sa rombiasse ait bouffé la pomme. Et puis la sienne aussi a bouffé la pomme.
Je n’ai plus le moindre ressentiment et lui pardonne d’avoir voulu me faire abattre. La vie avance, nous aussi… un moment. Et puis on descend en marche. On croit toujours, mais on a tort. C’est sot d’espérer. Tout est déjà joué.
Il commande un cognac, bien que ce soit le matin. Ses mains trembillent sur les poignées des cannes comme les paluches d’Eloi Duplion.
— Ma démarche doit vous surprendre, mister commissaire ?
Je souris flou.
— Oh ! vous savez, à force de lire le mode d’emploi, on finit par comprendre le fonctionnement de l’appareil. Même la mort ne me surprendra pas.
— Je viens vous voir à cause de Sirella.
— Elle vit toujours ! m’effaré-je, bien que ce ne soit pas français.
— Un miracle ! Elle est encore plus belle qu’avant.
Pour lors, une onde de bonheur spontané me zizigue.
— J’en suis très… très…
Impossible de trouver le mot juste. Du geste, il me fait signe qu’il a compris.
— Depuis la fâcheuse mésaventure de Marrakech, je ne suis plus un homme, fait Delameer.
— Sorry !
— Et quand bien même je n’aurais pas subi cette pénible mutilation, je doute que Sirella ait jamais pu retrouver quelque agrément physique avec moi. Depuis que vous êtes passé dans sa vie… Bref, elle s’assombrit de jour en jour.
— Sorry, mister Delameer.
— Voyez-vous, j’ai pensé que… que vous étiez un homme… particulier. Bref, qu’on pouvait tout vous dire.
— J’espère en effet être cet homme-là, mister Delameer.
— En ce cas, vous devriez renouer des relations avec elle, fussent-elles ponctuelles. Je sais bien que ces choses ne se commandent pas, mais dans la mesure où vous ressentiriez encore pour elle quelque appétit…
— C’est plus que de l’appétit, mister Delameer, c’est de la fringale.
— En ce cas, nous sommes à l’Hôtel de la Petite Albion, à deux pas d’ici, chambre 76. Si vous disposiez d’un peu de temps…
— J’y cours, mister Delameer.
— C’est terriblement aimable à vous, mister commissaire.
Je fais signe au garçon de venir se faire douiller, mais Delameer accroche mon bras avec la poignée de sa canne.
— Ah ! non, je vous en prie ! s’exclame Adam. Laissez-moi au moins régler les consommations !