Среда — День Одина
Четверг — День Тора
Пятница — День Фрейи
Суббота — День Сатурна
Воскресенье — День Солнца
Граждане Москау не особо пунктуальны и дни недели называют по старинке. Но опытному жрецу, прошедшему практику в Норвегии и Тибете, ошибиться непростительно. Я подхожу к козлу. Тот ведёт себя само собой как настоящий козёл — плохо пахнет и пытается боднуть. Его скоро зарежут, и он имеет право меня не любить. Список дел — в ящичке у алтаря — повергает в ужас. Как я всё успею? Первым же пунктом идут похороны. Это не то что раньше — помахал кадилом, отпел и закопал. Покойников мало погрузить на одноразовые фанерные лодки фирмы «Мицубиси» и сжечь на Москау-реке. В обязанность жрецов входит также… стрижка умершим ногтей. Да-да. Когда наступит Рагнарёк, конец света, недра земли извергнут зловещий корабль Нагльфар, склеенный из ногтей мертвецов. Океан скуёт страшный холод, и это судно, скользя по морскому льду, повезёт на последнюю битву армию великанов-йотунов. Чтобы не случилось Рагнарёка, надо обрезать покойникам ногти, тогда Нагльфар и не сформируется. Ножницы на месте: делов-то — обработаем, подстрижём…
Вы думаете, никто в такое не верит?
Шварцкопфы — да. Они вообще либо православные, либо коммунисты, либо язычники. А остальные… едва человек обретает новую веру, он становится ревностен донельзя. Докатились, бабушки у подъездов уже сплетничают: богиня Ангбода родила детей от Локки или всё-таки от Тора?
Я подхожу к изваянию повелителя гномов, Рюбецаля. Сгорбленный маленький старичок с огромной бородой, лесной дух… Не забыть бы положить к его ступням связку грибов.
Голову вновь пронзает боль — сверкающей иглой.
Стискиваю зубы. Сжимаю пальцами морду козла на алтаре. Боги всемогущие…
Туман перед глазами не рассеивается. Я хрипло дышу. Рот наполнился кровью.
Пространство поглощает тьма. Рюбецаль рассыпается мелкими звёздами…
Видение № 1. Чёрные небеса
Жуткий свист ветра. Он ледяной — забирается под одежду, хватает пальцами скелета за горло, сковывает движения. Ресницы смёрзлись. Шмыгаю носом, боюсь открыть рот. Ветер уже не просто свистит — он воет, словно смертельно раненное животное… и от этого становится ещё холоднее. Пробираюсь сквозь сумрак — ни одного фонаря, кромешную тьму прореживают вспышки автоматных очередей. Из-под снега торчат скрюченные руки. Увязая в сугробах по колено, шатаясь, по городу бредут люди. Нет, не люди — тени. В грязных шинелях, заеденные вшами, потерявшие человеческий облик. Их обмороженные щёки замотаны бабьими платками, голенища сапог забиты тряпьём. Они ищут тепла у костров, кутаясь в связки одеял. Сумасшествие. Сворачиваю за угол разрушенного дома. Группа солдат копошится возле дохлой лошади — они в полубезумии от голода. Один подполз к голове и грызёт мёрзлое лошадиное ухо. На небе — ни звёздочки. Оно чёрное, слилось с землей в одно пространство. Ни единого целого дома. Только развалины, стены, как будто объеденные зубами неведомого чудовища.
Земля дрожит, и безумцы со ртами, полными конины, скопом бросаются в снег. Бомбардировщики. Их вой смешивается со свистом ветра, превращаясь в симфонию Апокалипсиса. Тьму разрывают на части оранжевые всполохи. Смерть.
Здесь всюду смерть.
Каждый знает ответ на вопрос: что они начнут есть, когда падут все лошади и будут выловлены все кошки. Друг друга. Тепло и еда — то, за чем здесь охотятся люди в лохмотьях. За банку тушёнки отдают золотой перстень. Но кто его возьмёт?
…Столбы с колючей проволокой. На ней гроздьями висят смёрзшиеся трупы. Тела никто не хоронит — их СЛИШКОМ много, и живые привыкли к соседству с мертвецами. Снарядные гильзы среди обломков кирпичей. В белых танках живы экипажи, но кончился бензин… Они лишь ворочают пушками, не в состоянии тронуться с места. Как погибающие мамонты, сломавшие себе ноги.
Я вижу, как солдат в безумии рвёт на груди шинель и кричит на обер-лейтенанта. Он молод и в стельку пьян, обер-лейтенант старше, лицо заросло щетиной, на лбу повязка с пятном засохшей крови. Шрам на правой щеке — полумесяцем, от осколка.
— Зачем нас прислали сюда?! — заходится воплем солдат. — Мы все тут передохнем!
Спирт — вот это всегда в изобилии. Иначе бы ни одной войны не состоялось. Всем страшно, когда идёшь на смерть. А выпивка растворяет ужас. Пусть и ненадолго.
Он швыряет автомат под ноги обер-лейтенанту. Лицо искажено гримасой:
— Это не моя земля. Отпустите! Я хочу уйти!
Обер-лейтенант качает головой. В голубых глазах отражается только падающий снег. Солдат валится в сугроб. Барахтается. Ползёт — в другую сторону. Офицер вынимает правую руку из кармана шинели. Смешно — на неё натянута дамская вязаная митенка, открывающая пальцы. Мизинец и указательный почернели — явно отморожены. Стискивает рукоять восьмизарядного вальтера. Целится — сквозь метель, что-то бормочет, стиснув зубы. Солдат уже дополз до бруствера.