— Выкуп, — твёрдо сказала Ирина.
— А ещё?
— Суррогатная мать, хотя… — Ирина пожала плечами, вспомнив, как её безбожно тошнило всю неделю.
Изотов внимательно смотрел на неё.
— Ирина Кузьминична, я бы попросил вас сдать самые простые анализы и показаться врачу. И давайте, я вас провожу до метро?..
— Давайте, — ватным языком произнесла Ирина. — А то, чувствую, я не дойду.
Когда она пришла домой, Виталина лежала, повернувшись к стене.
— Что он предположил? — переспросила она. — Зомби и органы? Кошмар какой… Чёрт знает что, Ир!
— Что толку гадать? — Ирина присела рядом. — К врачу сказал надо сходить, а мне что-то не хочется.
— Сходи-сходи, а то, правда, родишь клоника, — Виталина чихнула и повернулась.
— Что с тобой происходит? Скажи, а? — Ирина вгляделась в помятое лицо подруги. Виталина уже неделю напивалась, приходила домой и едва раздевшись распечатывала бутылку, потом вторую.
— Я… не… хочу… говорить!.. Слышишь? Не спрашивай! Ни о чём, — пьяным голосом крикнула Виталина, снова повернувшись к ней спиной. — Не говори со мной, Ир!.. Я тоскую! Тоскую… Тоскую!!!
— Ну и тоскуй, — тихо сказала Ирина и вышла из комнаты.
Прошла ещё неделя, Ирина приехала в редакцию вечером из командировки.
— Стрельцова, а тебе весь день звонят из Пушкино, — остановила её секретарь главного редактора. — Перезвони им, слышишь?
— Но я ездила туда неделю назад и репортаж вышел на следующий день.
— При чём здесь твой репортаж? Тебе звонит какой-то мужик, — перебила её секретарь. — И спрашивает, когда ты за Пашкой приедешь?..
— За кем? — у Ирины опустились руки.
— Спроси у Пятницкого, он в курсе, — секретарь кивнула на раскрытую дверь кабинета шеф-редактора.
— Слушай, этот раздолбай меня уже реально достал, Ир! Звонит и звонит с самого утра, — Пятницкий покосился на телефон. — Я ему дал твой мобильный.
— Объясните же, в чём дело? Мне никто не звонил сегодня, кроме фотографа.
— На, звони, — Пятницкий порылся на столе и протянул ей обрывок бумаги с номером телефона.
— Это Ирина Стрельцова, вы сегодня звонили в газету?.. Что вы хотели от меня? — услышав в трубке «алло», спросила Ирина.
— Ты Ира?.. — завопил в трубку незнакомый ей мужской фальцет.
— Да, — ответила она. — А вы кто такой? И почему вы кричите?..
— Он её достал, приходил за Пашкой! Слышишь?.. — закричал ей в ухо мужчина. — Ира, приезжай, я не хочу по телефону трындеть, понимаешь?.. Я живу над Земфирой Ивановной в квартире номер пять, ты меня видела пару раз на лестнице.
— Но я же работаю и уже поздно, — Ирина взглянула на Пятницкого, который демонстративно смотрел в монитор. — Давайте, послезавтра? Я на ногах не держусь, устала, понимаете? Я обязательно приеду к тёте Фире, я ей обещала, вы передайте…
— Значит, послезавтра ждать тебя на похороны? — помолчав, спросил сосед.
— Что-о-о? — переспросила Ирина.
Сосед шумно дышал в трубку, потом закашлялся.
— А кто умер? — тихо спросила Ирина.
— Приезжай, узнаешь, — ответил сосед, и раздались короткие гудки.
Пятницкий некоторое время задумчиво смотрел на Ирину.
— Ну, что там, Ир? — наконец спросил он.
— Не знаю. Умер кто-то, — Ирина растерянно замолчала.
Было уже больше восьми вечера и совсем немного машин.
— Хорошо, хоть светофоров нет… Нет, ну чёрт знает что! Он что, так ничего и не сказал тебе? — Виталина, громко чертыхаясь, везла её в Пушкино. — Зачем мы едем, на ночь глядя, Ир?.. Может, он спьяну что-то перепутал, а там все живы-здоровы, а?
У Ирины заболели глаза от красных фонарей на Ярославском шоссе.
— Я боюсь даже думать, что случилось с ними… Ты пила сегодня?
Виталина вздохнула и ничего не ответила, но весь её вид говорил: «Пила, а что тут такого? Будешь меня учить? Ну-ну…»
Город встретил их иллюминацией: «75 лет фабрике игрушек». Машина свернула мимо заснеженного городского сада и уже через минуту остановилась у дома… То, что у Земфиры Ивановны не горит свет Ирина определила сразу, но всё-таки позвонила в её квартиру и с минуту ждала, но за дверью было очень тихо, и Ирина решила подняться на второй этаж. Половицы старой лестницы противно скрипели, пока она шла по ним. Дверь квартиры № 5 была не заперта, Ирина толкнула её и вошла в узкую прихожую, пропахшую старой обувью.
— Здравствуйте, — громко сказала Ирина.
— Приехала, слава богу, — выглянула из комнаты женщина в застиранном байковом халате. — Федя, она приехала!