— Натрыгин… Натрыгин… — пробормотала она. — Нет, не припоминаю… Правда, с некоторыми русскими я сталкивалась, и… Нет, фамилия мне, вроде, незнакома. При том, что чудится в ней что-то… Но, наверно, это нечто вроде самовнушения: мол, раз какого-то русского убили одновременно с покушениями на меня, то что-то я должна о нем знать!.. А у вас нет его фотографии?
— Вот, пожалуйста, — комиссар протянул ей две фотографии. Одна переснятая из паспорта Натрыгина. Вторая: мертвый Натрыгин, с запрокинутой головой, сидит в машине…
— Б-рр!.. — она содрогнулась, разглядывая вторую фотографию. — Нет, этого человека я не знаю. Если, конечно, всплывет неожиданно что-нибудь в памяти, я вам обязательно сообщу.
Всегда стоит оставлять возможность для отступления, подумала она.
И, что самое главное, в Париж она отправилась в отдельном купе скорого поезда, под охраной двух полицейских. Собственно, ради этого она и затеяла всю свою комбинацию с «автодорожным происшествием» и вовлечением полиции. На границе итальянские полицейские передоверили её французским коллегам, которые проводили её до самой её квартирки в Париже, небольшой и уютной. Продолжая играть свою роль напуганной дамочки, она попросила их осмотреть квартиру — нет ли в ней следов чужого присутствия, а то и, чего доброго, взрывных устройств! — квартира оказалась в полном порядке, она угостила полицейских кофе, рассыпаясь перед ними в благодарностях, и потом полицейские ушли, оставив ей контактный телефон и предупредив, чтобы она никому не открывала дверь, не убедившись трижды, что в дверь звонит человек, которого она отлично знает. Если посетитель вызовет у неё хоть какие-то сомнения, добавили они, то пусть она немедленно звонит по контактному телефону. Помощь подоспеет буквально в пять минут.
Проводив полицейских, она перевела дух, вымыла кофейные чашки, настежь распахнула окно кухни и задумалась, глядя на крыши Парижа.
Итак, до Парижа она добралась благополучно… А что дальше? Ее дерзкий и неожиданный ход сбил с толку преследователей. Но вряд ли надолго. Они из тех, которые не отстанут.
И что им от неё нужно?
Странно, но в этом многомиллионном, густонаселенном городе, одной из столиц мира, она чувствовала себя как в пустыне. Словно… да, всплыло в памяти воспоминание детства… Или, вернее, отрочества, на грани ранней юности. «Айда, Людка! В клубе крутят «повторный» фильм «дети до шестнадцати», но в клуб мы все просочимся, особенно если губы помадой накрасим!..» И она, перед зеркалом, тщательно подводит губы маминой помадой — дефицитной, польского производства — и смотрит на неё из зеркала худое угловатое лицо; из тех подростковых лиц, в которых сквозит обещание будущей красоты, но которые пока что такие смешные, такие нелепые, в своей худобе и «непригнанности», что ли, одного к другому: пухлых губ — к худым щекам, оттопыренных ушей — к по-взрослому соблазнительному разрезу глаз… Неважно. Лучше не вспоминать о детстве и юности. Главное, что был потом этот фильм, «Профессия — репортер». Все белое, ослепительно белое. Белые пески пустыни, белые, спокойные стены южных домиков, тишь да гладь… Кажется, ничего не может произойти в этом полуденном сонном мареве. Однако, происходит. Несколько человек заходят в номер гостиницы, и оставляют после себя труп, труп подпольного торговца оружием, который их подвел… И никто ничего не замечает, убийство остается невидимым под этим жарким, ленивым солнцем, в этом благополучном сверкании белых стен… В этом мире солнца и света, где каждый оказывается беспредельно одинок, настолько же беспредельно, насколько сонная тишина вокруг уверяет: ничего здесь случиться не может! Чем более мирно и благополучно все выглядит, тем резче и беспощадней судьба оставляет наедине со смертью, со смертью невидимой и неотвратимой, со смертью ниоткуда, но имеющей при этом вполне земной и человеческий облик!
Вот такое же яркое и благополучное солнце сияло сейчас над Парижем, и в этом солнце растворялось и исчезало все: звуки, краски, запахи… Да и само время исчезало, время казалось таким же мимолетным и эфемерным, как жизнь бабочки, и виделось, как растает великий город, мимолетный как создавшее его время, как он уже тает, и миллионы жизней исчезают, будто это не жизни вовсе, а тени на белой стене, исчезающие, едва солнце осветит стену… В этой чуть мерцающей умиротворенности ясней ощущалось присутствие смерти… Невидимой смерти, дежурящей совсем близко и обрекающей каждого на одиночество её ожидания…