вого рынка. Весомым аргументом в пользу этого были слова друзей Сергея, которые уже давно жили к тому моменту в Париже:"Это самая вкусная еда в городе". То, что происходило потом, я помню очень смутно: было очень весело, бесшабашно и действительно очень вкусно. После крайне напряженного движения и ориентирования в городе удалось наконец выдохнуть и расслабиться, правда не без помощи крепкого алкоголя, поэтому мотоцикл пришлось оставить на парковке и продолжить знакомство со столицей пятой республики в пешем порядке, что было очень кстати. Куда первым делом отправляются люди, впервые попав в Париж? Правильно - на неё самую, на главный символ. Длиннющие очереди, толпы людей на смотровых площадках практически не оставили нам шансов что-то почувствовать, поэтому не буду подробно на этом останавливаться. Оценили мы также парижское метро, которое в этот раз тоже хочу оставить без комментариев, потому что мы с вами подошли к самому интересному... Время пол второго ночи, мы садимся на, подумать только - всего лишь за день до этого собранный после ремонта двигателя мотоцикл. Что важно: после смены клапанов мне было сказано не лить первое время в бак этилированный бензин. Но в Париже на заправках был только он, ну и 98-ой, который тоже противопоказан свежим клапанам. Уже, наверное, понятно, к чему я веду...Правильно: примерно в трёх - четырёх километрах от отеля прямо на автостраде у нас закончился бензин. Навигатор показал, что ближайшая заправка находится в трёх километрах. Мы потопали туда в надежде разжиться канистрой, но не тут-то было. Придя на место, мы обнаружили, что заправка закрыта по той простой причине, что режим её работы с 8 утра до 9 вечера!!! Оказалось, это обычное дело для Франции. Что было делать? Глубокая ночь, решили идти в отель - очень устали - выехали из Брюгге 20 часов назад и с тех пор всё время на колёсах или на ногах. Около четырёх часов утра (ну или ночи) добрались до своего номера. Только легли, как Лена говорит:"Как же там наш мотоцикл: на автостраде, один в темноте в злачном районе..." Надо сказать, что только по ходу вечера мы выяснили, что остановились в пригороде Парижа, в котором совсем нет белых людей, они там не живут, такое гетто для арабов и африканцев. Выбор был обусловлен исключительно ценой номера - теперь стало понятно, почему она была самой низкой в городе. Я молча встал, собрался и пошёл - было ясно, что после этих слов заснуть не удастся. Хорошо, что это получилось у Лены, иначе...но об этом позже. "Идти" пришлось километра четыре, точнее это была не ходьба, а местами бег с препятствиями. Чтобы добраться до автострады, пришлось залезть на автомост через реку, уж не знаю, была это вездесущая Сена или какая-то другая речка. Для глубокой ночи поток машин был приличный, тротуара естественно не оказалось, пришлось пробежаться по обочине навстречу машинам. На полпути я увидел, что у меня развязались шнурки на обоих кроссовках..., после моста легче не стало - тротуара не появилось - только дикие плотные заросли сразу за металлическим ограждением. В конце концов мне удалось добраться до нашего "чёрного" бедолаги. Аккуратно скатившись с оживлённой эстакады, мы отправились в долгий путь до той самой "неправильной" автозаправки. У меня в голове сразу всплыли слова хорошего друга, произнесённые им за несколько лет до этого, когда у меня впервые закончился бензин во время езды. Я позвонил ему, рассказал об этом, на что он ответил:"Ну всё, сейчас ты станешь мужчиной!)))" Толкать 250 килограммовый мотоцикл по самому злачному району Парижа в пять часов ночи три километра по постоянным подъёмам и иногда случавшимся после них спускам - это непередаваемый, бесценный опыт! Бурлак в Сен Дени, да и только. По пути мне встречались немногочисленные местные жители, которые не проявляли ко мне никакого интереса, что наверно было хорошо). Но жизнь вокруг текла довольно бурная: крики, голоса, собачий лай, африканская музыка - всё, как в кино про парижские гетто. Я окончательно полюбил этот город и всю Францию вместе с ним... Мы докатились или дотолкались, добуксировались до заветной цели, когда уже рассвело шесть тридцать утра за полтора часа до открытия станции. Поспать на улице не получилось - очень ярко светило солнце, за полчаса до открытия на въезде стала образовываться очередь из ранних парижских пташек, очередь на закрытую заправку - такой диковинки я не видел ни разу, ни до, ни после. В восемь часов это наконец случилось, и бак был наполнен. Времени на сон или отдых уже не оставалось. Не позднее полудня нам нужно было отправляться в Шербур, из порта которого в семнадцать часов отчаливал наш паром до Ирландии. Стоит сказать, что я дважды или трижды уже переносил дату наших билетов на него в связи с задержкой в Брюгге. От Парижа до Шербура 350 - 400 км. На месте ещё предстояло найти порт и пройти погрузку, а как это происходит, мы тогда не представляли. До отправления ещё нужно было сменить тормозные колодки: не знаю почему, это рутинное дело далось мне с огромным трудом и заняло по ощущения часа два. Завтрак, сборы, разговоры и уже двенадцать часов. "Убраться, убраться отсюда как можно скорее!" - стержневая мысль в моём сознании в утро. А дальше началось!... Это был самый тяжёлый, самый невыносимый, трудный и опасный перегон в моей жизни: через полчаса после выезда мне захотелось спать так сильно, как никогда. Я даже не мог предположить, что такое бывает. Это нельзя даже назвать "желанием" спать. Это был просто отказ организма функционировать - забастовка в самый важный момент. Но задерживаться во Франции...неееет. Что мы только ни делали: семь банок энергетиков никак не помогли, спасала только громкая музыка, ленины щипания и толкания сзади, приходилось кричать в голос в шлеме, всё, что угодно, лишь бы не заснуть. При этом необходимо было держать скорость не ниже 150 км/ч. Это был ад, сумасшедший ад, а не дорога... Но мы это сделали. Мы успели и благополучно погрузились на судно. Паром был огромен и напоминал плавучий город - одиннадцати палубный лайнер. До полутора тысяч пассажиров, сотни легковых машин, домов на колёсах и даже десятки большегрузных фур - всё это помещалось в его нутро. Нашлось место и нам. Но какое место! Мы купили самые дешёвые билеты ещё в Москве до выезда. Ну что там: 18 часов потерпеть, думали мы. Но! Оказалось, что в нашем распоряжении на предстоящую ночь в море были только два стула и маленький столик на общей палубе. Спальников или ковриков у нас с собой не было. А всевозможные диваны и кресла были уже оккупированы более прозорливыми и опытными пассажирами. Вот это поворот...а на завтра предстояло проехать 150 километров до Дублина, но в тот момент лучше было не думать об этом, хотелось только одного - забыться. С этой целью я, сидя на стуле, прислонился к стенке, пока Лена ушла переодеваться в гальюн. И вдруг я услышал голос, открыл глаза и увидел человека лет пятидесяти. На очень чистом английском он говорил следующее:"Мы плывём уже час и, судя по всему, я один в четырёхместной каюте, вы можете воспользоваться свободными койками". Ангел хранитель, не иначе! "Кто вы, и почему нам помогаете?"- естественно спросил я. "Меня зовут Майкл" - ответил незнакомец - "Вы же мотоциклисты, и я тоже". Всё просто - Майкл оказался немцем, мотопутешественников с почти тридцатилетним стажем, он плыл в Ирландию вместе со своим BMW, чтобы провести там месяц отпуска. Лена было немало удивлена, вернувшись в "гражданской" одежде, когда увидела меня беседующим с незнакомцем... Мы были счастливы, мы были спасены. Оставшийся вечер в компании Майкла был великолепен. Он познакомил нас с другими мото путешественниками на борту из Испании и Италии. Конечно же, бесконечные истории об их приключениях, ну и нам тоже было чем поделиться. Очень весело и непринуждённо! Чудесный вечер на пароме, шедшем через Ла-Манш в зелёную страну дождей, ветров и болот... Выйдя утром из каюты, я обнаружил Майкла на палубе за столом вместе с незнакомым господином с очень колоритной, киношной внешностью, напоминавшим то ли морского волка девятнадцатого века, то ли путешественника времён первооткрывателей. Лет шестидесяти с белыми длинными волосами, бородой и орлиным носом с лицом с такими волевыми чертами и в таких благородных морщинах, что было сразу понятно - за плечами у него сотни тысяч миль и целый океан ещё неизвестно чего. "Джон Миллер" - представился он. Его путь лежал домой. Джон возвращался из Португалии с огромного ежегодного мотофестиваля, который проходит в городе Фару. По его словам, у него с собой была тысяча визиток, он раздал все, а мне протянул последнюю. Роль Джона для нас в этом путешествии и во всех последующих трудно переоценить. Он оказался для нас настоящим открытием. Невероятный человек с поразительной судьбой. Но рассказ о нём будет впереди в другой главе, наверное, самой большой по размеру. А эта глава подходит к концу. Благодаря Майклу нам удалось поспать и добраться до Дублина, где нас уже давно ждали, без приключений. Мы встретились с Майклом ещё раз спустя неделю в городке Кастлмейн, где он остановился. Заехал я к нему и в Берлине, когда был там проездом спустя три года. Я бы хотел как-нибудь перевести эту главу на немецкий и отправить ему в благодарность.