– Прости, – мямлю я.
Витя молчит какое-то время, но потом решает продолжить:
– Перед главным разговором, хочу уточнить кое-что… Не пожалела ли ты о ранее сказанном?
Первый вопрос, но уже максимально сложный.
– Нет, – отвечаю я, пусть сама в этом не уверена.
– Признаюсь, я был удивлен такой смелости. Именно это мне в тебе и понравилось. Впрочем, пока это единственное, что мне нравится в тебе.
В горле начинает першить. Он даже не старается быть мягче. Теперь я полностью убеждена, что живу не своей жизнью, а по сценарию своих чудных родителей.
– Мы во многом похожи, Варя, – парень явно считал мои мысли.– Мы не живем полноценной жизнью, поэтому, я решил дать нам шанс. В первую очередь, я захотел дать шанс себе. Если встречи с тобой помогут мне оживиться, я готов попробовать.
Я не сдерживаю смешок.
– Боже, складывается ощущение, словно я слушаю запрограммированного робота. Бесчувственную, но больно правильную железяку, которая вот-вот замироточит от своей святости. - Звягин, ты сам себя слышишь? Это крайне унизительно. Я или нравлюсь тебе, или нет – третьего не дано.
– Не нравишься, – резко обрубает он. – И навряд ли когда-либо понравишься, но чем черт не шутит? Я вижу в тебе то, что вижу в себе. Саморазрушение, вот чем мы занимаемся. Ты испытываешь сильнейшее чувство вины, из-за того что появилась на свет, я – делаю тоже самое. Мы чувствуем себя лишними и мечтаем найти того, кто бы мог разделить наш внутренний, полуразрушенный мир. Я подумал, что временный союз поможет нам двоим.
– Временный? – я явно обращаю внимание не на то, что стоило.
– Это что-то вроде эксперимента, – говорит он, ни капли не смущаясь. – Я покажу тебе одну сторону жизни, ту, которая станет для тебя открытием, ты научишь меня другому. Чему-то более красивому.
– Ты предлагаешь мне сделку? – через смех шепчу я, еще не веря происходящее.
Он берет мою руку в свою.
– Пойми, я не пытаюсь посмеяться над тобой. Напротив, я максимально честен. Выбор остается за тобой. Так сложилось, что одно мое присутствие способно погубить человека, но ты одна из тех, кто давно живет. Мне некого губить. Прости, но ты мертва. Я хочу это исправить. Хочу, чтобы ты исправила меня. Сейчас это звучит как полный бред, но потом ты все поймешь.
Парадокс, но больше меня смущал тот факт, что я чувствую его пальцы на своей ладони. Я еще некоторое время наблюдаю за его рукой, а потом возвращаю взгляд на самого Витю. Он улыбается, словно от неистового удовольствия.
– Тебе хорошо? – по-глупому интересуюсь я. – Тебе хорошо со мной?
– Не с тобой, дурилка. Мне хорошо в данную секунду, и ты здесь не причем, – его ответ как всегда многозначительный, но настолько неважный по сравнению с тем, что прозвучало минутой ранее. – Так что? Ты согласна попробовать?
Если бы можно было представить ситуацию неуютней этой, я бы не смогла этого сделать. Больно ли мне? Нет. Обидно? Да. Чего я хочу? Не знаю.
– Другими словами, ты будешь пользоваться мной? – хрипло проговариваю я и пытаюсь убрать свою руку, но Витя не дает мне этого сделать.
– Мы будем пользоваться друг другом.
Если слова могли иметь какое-либо состояние, то сейчас бы обожгли меня. Если имели твердость и вес – раздавили. Все походило на диалог двух психопатов. Я словно стояла с ручкой над письменным предложением дьявола. Но ведь Витя не блефовал. Он говорил достаточно уверенно и правдиво, в этом я не сомневалась. Проклятье, но как реагировать на все это? С одной стороны я должна порадоваться, что не осталась отвергнутой, с другой – сойти с ума и согласится.
Закрыв глаза, я давлю ненормальную улыбку.
– То есть, ни объятий, ни поцелуев, только холодный расчет?
– Не обязательно, – сухо отвечает он. – Если возникнет желание, то все обязательно случится. Но, пока этого желания нет.
Дернув плечом, я приподнимаюсь с лавочки и волочусь в сторону подъезда. Меня шатает, будто я пьяна. На секунду решаю, что все это дурной сон, но когда Витя останавливает меня, разочарованно вздыхаю. Все по правде.
– Может называть это «идиотизмом», «чушью собачей», «маразмом», но не торопись отказываться, – убеждает он, вцепившись в мои плечи. – Попробуй. Завтра. Один день. Ты ничего не потеряешь, верно?
Я смотрю на Звягина, пытаясь понять, что им управляет. Он говорит серьезно, вполне убедительно, так, что начинаешь ему верить, но он говорит безумные, страшно циничные вещи, от которых кровь стынет в венах. Мне хочется зарядить ему очередную пощечину и бежать как можно дальше, но я остаюсь. Стою, смотрю в его прозрачные глаза и гадаю – смогу ли я его изменить?