Моя летняя зима
Анна Баскова
1
Летний вечер кутает город в сумерки, иду не спеша по Никольской: любуюсь красиво подсвеченными зданиями. Руку приятно холодит бумажный стакан с ванильным молочным коктейлем, душу греет весьма неплохая зарплата, полученная за месяц работы в кофейне, сердце радует предстоящий отдых — до сентября, до начала занятий в универе. Двадцать дней ничего неделания! Красота! Жизнь прекрасна! А если еще погода постоит теплая, а не такая, как весь последний месяц: не поймешь, что за сезон то ли летняя зима, то ли зимнее лето. Так Таисия Астраханцева, не роптать! Какая случится погода, такой и радуемся! Ничто не испортит мне настроения, и фигня, что гнутые скамейки, установленные по центру пешеходной зоны, все как одна заняты. А ноги гудят…
Допиваю коктейль, стакан улетает в урну, я двигаю дальше. Домой не хочется: мама в ночную смену, бабушка на югах. Месяц назад уехала, через неделю сообщила, что повстречала на морском берегу — любовь всей жизни. Мама рванула за ней, попыталась образумить — не получилось. Отказалась бабуля возвращаться в лоно семьи. Так и сказала мне по телефону:
— Не обижайся Таисия, не вернусь. Ко мне постучались позднее счастье, и вторая молодость.
Н-да. К бабуле постучалась молодость, а ко мне похоже долбится старость. Ноги отваливаются. Вместе с новыми туфлями, мать их…. Но жизнь хороша! — напоминаю себе, останавливаясь напротив входа в ресторан со странным названием — "Рыбы нет". Зайти не зайти? Мне так-то рыбы не надо.
Сторонюсь пропуская парочку спешащих в заведение гостей: красивую изящную девушку и симпатичного, высокого парня.
Стеклянная дверь впускает парня и девушку мелодично тренькнув колокольчиком. Я никак не могу определиться: спустить рублей пятьсот на какой нибудь безалкагольный напиток, или ну его на фиг.
Внутренняя жаба подсказывает: на пятьсот рублей компота пять ведер наваришь и пей не хочу…
Соглашаюсь с жабой, намереваюсь продолжить путь к метрополитену, делаю шаг, и тут, стеклянная дверь распахивается, наружу выходит крупный дядька — охранник, выводит молодого человека в разорванной футболке. Симпатичного такого молодого человека — блондина с невероятными карими глазами. Мой любимый типаж…красавец…
Красавец норовит выскользнуть из рук секьюрити, вернуться назад в заведение, охранник не поддерживает его инициативу, легонько толкает блондина вперед. Тот теряет равновесие, и всем типажом летит на меня…. Мать вашу, как я вместе с этой красотой на тротуарную плитку не рухнула? Сама устояла и килограмм восемьдесят живого веса, на меня обрушивающихся, умудрилась поймать!
— Какая ты маленькая! Пойдем напьемся? Хотя нет, напиваться гадко, я теперь знаю, — мурлыкает едва ворочающимся языком блондинчик. Виснет на мне, как на…. Не знаю как на чем, пьяные в стельку люди, на моем жизненном пути, еще ни на чем не висли.
— Молодой человек, встаньте ровно, уберите от меня свои грабли и валите к чертовой матери! — пищу сдавленно: еле на ногах держится гад, а вцепился — не могу отцепить!
— Ты меня бросаешь? Никому не нужен Родион. Как дальше жить? Поехали на Арбат? Сейчас закажем такси…. Зай, не бросай меня…
Никогда не слушайте пьяный лепет. Даже если на вас смотрят глазами спустившегося на землю ангела. Ибо вам непременно станет жалко непутевого, вы решите усадить его в такси, во избежание неприятностей могущих свалиться на красивую блондинистую голову, из благих намерений, как медсестра тащит раненого бойца с поля боя, потащите едва держащуюся на ногах тушку с пешеходной зоны, а благими намерениями, как известно, вымощена дорога в очень нехорошее место.
В общем, я с повисшим на мне блондином, медленно продвигаюсь в сторону Кузнецкого моста. Прохожие понимающе расступаются, как воды моря перед Моисеем. До места, где можно загрузить блондинчика в такси, остается метров двадцать, как вдруг нам навстречу выскакивает какая-то девица в ярко-рыжем парике и….темных очках. В десять вечера, на минуточку. За девицей несется чел с фоткамерой на шее, орет на бегу: Наташ, зря время теряем: Рогожин на Патрики поехал, нет его здесь!
Девица не слушая догоняющего, проскакала мимо нас с блондином, резко затормозила и метнулась назад. Дорогу нам преградила.
— Родион Зимин?! Точно! Скандально известный Родион Зимин! Илья! Расчехляй камеру! Снимай! — вопит ненормальная темно — очкастая.
— Зай, кто это? У меня за день празднования горячка белая началась? Ведьмы мерещатся? — лопочет блондин, еще сильнее на мне повиснув.
— Родион, это и есть ваша таинственная невеста, ради которой вы прилетели в Москву? Девушка как вас зовут? — трещит не реагируя на бессвязный лепет блондинистого Родиона странная девица.