— Марк, красный! — кричу, когда вижу как зелёный свет сменяется на красный, но мужчина даже не думает нажимать на тормоз.
Проносясь перед самым носом едущего потока, он лишь ускоряется, а я замечаю, что преследователь остался позади.
— Ты сумасшедший! Мы могли умереть! — меня начинает душить истерика, а перед глазами одна за другой сменяются картинки с места ДТП, в котором погибли родители. Те ужасные фото я не забуду никогда.
Становится трудно дышать, а на глаза наворачиваются слёзы.
— Успокойся, всё под контролем. Дыши глубоко, — командует Марк, продолжая гнать так, будто за нами гонится дьявол.
Впрочем, как он может за нами гнаться, если уже сидит за рулём?
Я оглядываюсь и не вижу чёрной машины, поэтому не понимаю, почему Марк не сбавляет скорость. Но в следующе мгновение из соседнего переулка как из ниоткуда появляется та самая машина и Марк, хватая меня за голову и с силой нажимая вниз, кричит:
— Нагнись!
После чего пространство разрезают звуки выстрелов и визг шин, а я всеми силами стараюсь не подняться, прижимаясь к коленям. Машина виляет в разные стороны и я престаю понимать что происходит.
Поднимаю глаза и вижу что с Марко всё в порядке, по крайней мере он всё также сосредоточен. Его лицо выглядит жёстким, острые скулы напряжены, взгляд холодный и уверенный.
Он звонит кому-то, называет адрес, отдаёт какие-то команды, но я даже не всё слышу за тем шумом, который царит вокруг. Чувствую, как машина на заносе входит в поворот и молю всех святых, чтобы мы не разбились. Следить за дорогой, когда Марк за рулём становится ненормальным страшно, но не знать что происходит и что ждёт впереди ещё страшнее.
Стрельба не прекращается, но я начинаю различать, что перерывы между выстрелами стали короче. Машин преследователей теперь стало две? Или больше?
Громкий хлопок, визг тормозов и оглушающий удар, похожий на взрыв. Ещё несколько выстрелов и вокруг наступает тишина. Марк чуть сбавляет скорость, но продолжает ехать.
— Да, — отвечает на звонок, — Принял. Двое за мной, остальные зачистить, — даёт команды чётко, а у меня от них бежит холодная дрожь.
— Вставай, — более мягким тоном говорит Марк, обращаясь ко мне, — Всё в порядке.
Я медленно поднимаюсь, с нервным смешком реагируя на последнюю фразу. Произошедшее можно назвать как угодно, но только не «порядок».
Смотрю на мужчину и вижу, что он выглядит абсолютно спокойным. Будто за нами только что не гналась машина, из которой то и дело в нас летели пули одна за одной, противным скрежетом царапая металл авто. Вспоминаю, что Марк говорил мне когда я грозилась разбить окно. Бронированные стёкла. И, видимо, не только они. Потому что ни одна пуля не помешала нам уйти.
— Кто это был? — спрашиваю, не сильно желая знать ответ.
— Скоро узнаю.
Больше мы не говорим. Марк сосредоточен на дороге, но периодически поглядывает в зеркало заднего вида. Я тоже не могу унять тревогу и то и дело смотрю в своё зеркало. Увидев там две чёрные машины, на расстоянии едущие за нами, я чувствую как внутри поднимается новая волна страха.
— Марк, там…
— Это мои, Алана, не волнуйся. Подстраховка.
Возвращаю взгляд в зеркало и всю дорогу не могу оторваться от двух чёрных джипов, сопровождающих нас. Будто жду подвох. Но его нет. Они действительно едут за нами на небольшом расстоянии, выдерживая его с идеальной точностью.
Тем временем Марк подъезжает к большим воротам, нажимает на кнопку на ключах и ворота медленно начинают подниматься. Не дожидаясь полного поднятия, мужчина на скорости проезжает под ними, едва не касаясь крышей края ворот.
Понимаю, что он не настроен медлить. Стараясь сохранять спокойствие при мне, он всё же был в ужасном напряжении и воспользовался возможностью скрыться в безопасном (надеюсь) месте как можно быстрее.
Оглядываюсь и даже в ночи вижу, что заехали мы на огромный участок. Дорога, ведущая к дому, с двух сторон была окружена зелёными ухоженными кустами. За ними с одной стороны был небольшой дом, вероятно, для охраны или персонала. Если тут такие есть.
А напротив красовался большой дом из дикого камня, с большими окнами и угловатой крышей. В нём было темно, значит внутри никого. Или спят. Но надеюсь что привычка Марка наведываться ночь к чужим людям распространяется только на Дейва.
Заезжаем в гараж и я за секунду убеждаюсь, то дом точно принадлежит Марку. Очередная выставка дорогущих машин, правда намного меньше, чем в той квартире, где мы были после аварии.
— Это самые любимые, — ухмыляется Марк, видя мой взгляд.
Ничего не отвечаю и иду за ним к двери, ведущей в дом.