Глупо было ему сочувствовать. И я знала это. Гэри сказал, что он планировал меня убить. Он убийца, мучитель. Я знала и это. Знала, но тогда это не имело значение из-за пустоты на его лице. Пустоты, созданной мною.
Я изо всех сил искала хоть что-то, что могла бы ему сказать. «Мне жаль» — не тронуло бы его.
— Это было твоей скульптурой? — наконец, спросила я.
— Была... да. Да, — он выпрямился, сосредоточив взгляд на мне.
— Я не хотела, — сказала я, удерживая слезы в глазах. — Могу я чем-то помочь?
Он медленно покачал головой, взглядом обратившись к книжным полкам. И нахмурился.
— Откуда ты узнала, какая книга открывает потайную дверь? Я никогда не позволял тебе увидеть.
— Я и не видела.
— Ты опробовала все, чтобы понять какая из них это сделает?
— Я всего лишь хотела что-нибудь почитать, — ответила я. Мои руки баюкали книгу.
— Из всех тысяч книг на полках, ты выбрала ту самую, открывающую дверь? — я беспомощно развела руками.
Взрыв его смеха меня напугал. Откинувшись спиной на книжные полки, он рукой потер глаза.
— Она всего лишь хотела что-нибудь почитать. Это... ох,Сара. Я кое-что понял о тебе.
Кое-что обо мне? Не знаю, о чем он, но от его взгляда моя кожа запылала. В его глазах вновь появилось что-то хищное. Взгляд, заставляющий меня думать, будто он имеет на меня какие-то притязания. Я коснулась пальцами открытой страницы.
— Почему ты выбрал именно эту книгу? — поинтересовалась я.
— Просто так.
Я приподняла брови.
— Ты говоришь мне, что выбрал случайную книгу, которая послужила тайным переключателем в твою комнату для убийств?
— Нет. Я... — он остановился на полуслове, с любопытством всматриваясь в меня. — Ты читала ее?
— Давным-давно, — ответила я, думая о своей матери в приюте. Она медленно листала старые страницы. Я же, получив шанс прочитать ее, — летела. Возможно, я и прочла ее слишком быстро. Все же, я была юной и многого не понимала.
Риен глядел перед собой расфокусированным взглядом.
— Должна быть причина, — подтолкнула я. Я хотела вернуть его к себе. Обратно в настоящее.
— Ты права. Конечно. Причина есть. Часть... подожди...
Он медленно поднялся, стараясь не задевать свою уже поврежденную руку. Несколько шагов, разделявших нас, испарились, и его тело утонуло в подушках. Его плечо снова скользнуло по моему.
Я вздрогнула. Как-то он уже был со мной на диване, и теперь мое тело реагировало на него с таким пылом, как если бы он положил руки мне на плечи. Пульс зашкаливал, и я сглотнула внезапную хватку желания, будто он вновь обвил своей рукой мое горло.
Перегнувшись, он принялся листать страницы книги, возлежащей на моих коленях. Его пальцы были длинными, руки сильными. Я подумала о том, как он касался меня, закрывая глаза. Запахи его одеколона и естественного мускуса тела довели меня от желания к отчаянию. Отчаянно, я, должно быть, отчаянно желаю этого мужчину. Желаю того, кто составил заговор, дабы меня убить.
Вот, что сказал Гэри. Сейчас, сидя с Риеном, я не могла поверить, что он говорил правду. Не после того, как я увидела Риена, проливающего слезы из-за произведения искусства, которого я не понимала. Все мое тело изнывало от желания утешить его. Да, его — убийцу. Может, он и убийца, но не бессердечный.
— Вот, — указал Риен, и я вытащила себя из мыслей. Он показывал на строчку в середине страницы. Он начал читать, я же наблюдала за тем, как шевелятся его губы, пока он негромко говорит.
— Если есть смысл жизни вообще, то должен быть смысл жизни и в страдании. Страдание — неотделимая часть жизни, как судьба и смерть. Без страдания и смерти человеческая жизнь не может быть полной.
Я осознала, что затаила дыхание, когда он прекратил говорить. Выпустив его, я попыталась дышать нормально.
— Ты веришь в судьбу? — спросил он. Он смотрел прямо в мои глаза, а его близость кружила голову.
Я подумала о своей матери и сестре, о том, как много раз мы кончали тем, что засыпали в приюте. И я должна была думать, что все это было основой чего-то более серьезного? Я не могла в это поверить.
— Не думаю, — ответила я. — А ты?
— Возможно. Иногда мне кажется, что некоторые вещи происходят не просто так. Даже если и выглядят случайными.
— Типа отчаявшейся актрисы, закончившей в запертой библиотеке серийного убийцы?
— Этому должна быть причина. У судьбы должна быть причина.
— Тогда, судьба — идиотка, — ответила я.
— В любом случае, себя я серийным убийцей не считаю.
— Правда? Ты же убиваешь людей. Это ведь и есть определение серийному убийце, разве нет?