— И не хочу, — продолжила женщина, — чтобы дети… увидели…
Я же перевёл внимание на дверь Джима. Всё, о чём я мог думать, это о том, почему матери должны умирать так близко к своим сыновьям?
Вскоре приехала полиция. Они осмотрели всё вокруг, а потом приступили к расспросам. Были допрошены все, кто находился в доме на момент происшествия. Копы также изучили и следы крови внизу, но никто из жильцов не сумел дать по ним никакой информации. Вопрос о принадлежности повис в воздухе.
Я почему-то считал, что кровь принадлежит не Мишель, а Раулю. Но если он всё ещё жив и не вернулся обратно, то, наверное, отправился искать брата?
Тело забрали, а я вернулся к себе. Глядя в окно, заметил большую толпу, которая собралась возле приехавших машин полиции и кареты скорой помощи. Особо загомонили люди в момент вынесения трупа. Все интересовались, что же случилось, но полицейские отмалчивались.
— Мертвец один или есть ещё?! — услышал я громкий, визгливый голос какой-то женщины.
М-да… вот что делают тачки копов и «скорой». Привлекают внимание всех окрестных жителей. Заставляют людей сбиваться в кучу, потому что те понимают: что-то случилось, и стремятся узнать подробности.
Труп погрузили в карету «скорой», которая стояла какое-то время, но потом всё-таки уехала. Я осознал, что видел Мишель в последний раз. Интересно, кто расскажет Джиму о случившемся, когда и если он выйдет из комы? Может ли так сложиться, что этим человеком буду я?
Невольно признал, что — да. Может. Проклятье. Как я буду это делать? Я не всегда правильно расшифровываю чужие эмоции и откровенно херово показываю свои.
Усевшись на диван, задумался, уставившись в стену. Смерть Мишель ещё не до конца укоренилась в моих мозгах. Возможно, я никогда не осмыслю эту ситуацию в должной мере.
Смерти, которые озвучиваются в новостях, кажутся такими привычными! Но когда это происходит с кем-то знакомым, то ситуация резко меняется.
Открыв окно, я невольно услышал спор Элис с её матерью. Скорее всего, у них тоже открыто окно, а голос никто не приглушал. Мать настаивала, чтобы моя соседка вместе с детьми переехала в другое место, потому что здесь слишком опасно. Слишком много убийств происходит вокруг.
Бред. На самом деле это не так уж и опасно. Настоящая опасность там, где не удовлетворяются основные человеческие потребности.
Вернувшись в комнату, где проживал Рауль, чтобы сделать уборку и устранить все следы пребывания в моей квартире посторонних лиц, я заметил, что под столом валяется один из моих дневников. Похоже на то, что парень выронил его от неожиданности… Его отвлекли? Напугали? А может, сам случайно уронил, например задев локтем, когда вставал?
Потянувшись, чтобы поднять дневник, отказался отвлечён и сам. Телефон. Грёбаный звонок! Звук, который говорит, что скоро придётся вступить в диалог с каким-то человеком.
Вздохнул. Жаль, что звонок не говорит о том, сколь долгим будет эта дискуссия. Или о том, какая будет тема ожидаемой беседы. Нет! Максимум — это с кем она будет. Да и то… незнакомых номеров весьма много, каждый может оказаться важным, а потому желательно отвечать на все. Из этого следует вывод, что понять, с кем будет вестись диалог, телефон тоже не может. Бесполезный кусок пластика.
С другой стороны, если он всё-таки покажет имя, то есть шанс догадаться, какая будет тема разговора. А значит, предсказать, сколько он займёт времени. Логично? Ещё как!
Звонили из полицейского участка. Меня попросили спуститься вниз, к копам, которые продолжали торчать возле подъезда, и ответить на ряд уточняющих вопросов. Что же, суть понятна, и общение заняло чуть более минуты.
На самом деле ситуация оказалась немного сложнее: меня пригласили проехать с ними, в отделение. И вот вскоре я уже сидел в участке, точнее маленькой комнатке. Передо мной расположился уставший детектив, который фиксировал информацию, которую я мог дать. Ну, конечно, не сам по себе, а отвечая на его вопросы: в какое время я обнаружил тело, когда покинул здание, зачем Мишель Доусон приходила ко мне…
С каждой минутой вопросы становились всё более оскорбительными, как будто в убийстве подозревали меня!
По дороге домой прошёл мимо дома моих родителей и церкви, в которую мы раньше ходили, но не стал заглядывать ни в одно место, ни в другое. Вместо этого задаюсь вопросом, почему я позволил себе зайти так далеко. Столь сильно отгородился от других людей, общества и наших традиций. Умерла женщина, и отчасти это из-за того, что она встретила меня, но единственное, что я могу чувствовать, — это потребность знать, что произошло с её душой. Что происходит после того, как сердце перестает биться, а мозг — думать.
Вернувшись домой, осознал, что уже наступил вечер. Я принял душ, поужинал, какое-то время позалипал в телек, а потом пошёл спать.
Утром, приготовив завтрак, я уже планировал к нему приступить, но в дверь кто-то постучал. Это оказались полицейские, но не те, которых я видел вчера, — какие-то другие. Один из них показал мне ордер на обыск моей квартиры, а другой сообщил, что я арестован за убийство Мишель Доусон.
Я впал в ступор. В замешательство. Возможно, самое лёгкое состояние комы, ведь попросту не мог понять ни одного слова из того, что мне говорили.
— Возможно, вы не наносили тот удар ножом, от которого она умерла, — полицейский достал наручники, — но это не отменяет факта вашей вины. Косвенной.
— Вы хотели её смерти, — подтвердил второй коп, кивнув на слова напарника.
Ещё один офицер начал обыскивать меня: он засунул руку в мой карман и… достал оттуда жвачку.
В этот момент я проснулся, ощущая, как обливаюсь холодным потом.
— По степени неприятия этот сон стоит на уровне убийства и расчленения той проститутки, — хрипло рассмеялся я. — Боже, что за бред, — и закрыл руками лицо. — И как же точно сны ударили в цель!
В моей жизни было время, когда сны и реальные воспоминания было трудно отличить, а уж отделить реальность от вымысла и вовсе было невозможно. Я просыпался от снов в гневе, потому что хотел, чтобы в них проходила моя реальная жизнь, а на следующий день — в облегчении, потому что всё было наоборот.
За сегодняшнюю ночь мне приснилось очень и очень многое.
— Писать придётся долго, — прикрыл я глаза. — Но память пока что свежа.
Я зашёл в комнату к Раулю, но он спал. Потому что никуда не пропадал. И Мишель не умирала. И меня не арестовывали. Всё это оказалось сном. Чудовищным сном, который вырвался из моего подсознания, постепенно набирая оборот, градус безумия, который, наконец, дошёл до своего логичного конца.
Вернувшись в гостиную, в полной темноте включаю телевизор, сделав его потише. Мне нужно было немного проветрить голову. Я знал, что ничего не забуду, но пока… небольшой перерыв.
Переключая каналы, нашёл местные новости.
— Чёрт бы вас побрал, — буркнул я, узнав, что погибло ещё несколько человек. Кого-то застрелили, кого-то зарезали. О причинах не сообщали, но я отчего-то уверен, что мотивом была война наркокартелей, о которой рассказал Рауль.
За окном начинало светать. Я записал сон, а потом сходил в душ, смывая с себя все ночные переживания. Отправившись готовить завтрак, я услышал стук в дверь и сразу вспомнил окончание моего сна. Нервно усмехнувшись, подошёл к двери и заглянул в глазок.
Какой-то незнакомый чёрный парень. Похоже, дружок Диего и Рауля, но я могу лишь предполагать, потому что истинную цель, конечно же, не знаю.
Секунду подумав, всё-таки открываю дверь.
— Привет, — улыбнулся он. — Я к Раулю.
Ага, не ошибся.
— Привет, — слегка нахмурился. — А ты кто такой?
Вопрос предельно грубый, но у меня не было настроения. Сегодняшний сон выбил меня из колеи.
— Да я с Диего, — парень пожал плечами. — Ну, друг его.
— И как у него дела? — прислонился я к дверному косяку.
В ответ он лишь отвёл взгляд и кивнул, смотря куда-то вбок.
Это называют «язык тела». Но он — просто внешняя проекция мыслей в нашей голове. Что же у этих ребят там происходит? И есть ли мне до этого хоть какое-то дело?