Глаза португальца приобрели выражение тревоги и сострадания.
— Но зачем они это сделали?
Я рассказал ему все, все без преувеличения. Когда я закончил, его глаза были влажные, и он не знал, что делать.
— Однако, нельзя же так бить ребенка, такого как ты. Тебе даже не исполнилось шесть лет. Дева Мария из Фатимы!
— Я знаю почему. Я ни на что не годен. Я настолько плохой, что когда наступает Рождество, то происходит так, что вместо Мальчика Иисуса, рождается Мальчик Черт!..
— Это все глупости. Ты пока еще ангелок. Ты можешь быть немного шаловливым…
Эта определенная мысль, вновь взбудоражила мой ум.
— Я такой плохой, что не должен был родиться. Я сказал это маме на днях.
Впервые он запнулся.
— Ты не должен был говорить это.
— Я говорил тебе, что мне нравиться с тобой говорить, потому что я в этом нуждаюсь. Я понимаю, что это несчастье, что папа в своем возрасте не может найти работу, понимаю, что это очень больно. Мама должна с утра пораньше идти на работу, чтобы помочь содержать дом. Работает на ткацких станках Английской фабрики.
Она вынуждена носить корсет, потому что подняла тяжелую коробку и у неё вышла грыжа. Лалá, девушка, которая много училась, но вынуждена была пойти работницей на Фабрику…. Все это плохо. Но из-за этого папа не должен был меня так бить. На Рождество я сказал ему, что он может бить меня столько, сколько ему захочется, однако на этот раз было слишком.
Он смотрел на мое лицо, ошеломленный.
— Дева Мария из Фатимы! Как ребенок, может так понимать и переносить проблемы взрослых людей? Никогда не видел, что-либо подобное!
От волнения он сглотнул слюну.
— Мы же друзья, не так ли? Давай говорить как мужчина с мужчиной? Хотя иногда меня пробивает дрожь, когда говорю о некоторых вещах с тобой. Так вот, ты не должен был говорить сестре эти непристойности. А с другой стороны, ты вообще не должен говорить непристойности, нет?
— Но я очень маленький, и это мой способ отмщения.
— А ты понимаешь, что они означают? Я кивнул головой, что да.
— В таком случае ты не можешь и не должен. Мы помолчали.
— Португа!
— А?
— Ты не хочешь, чтобы я говорил непристойности?
— Нет.
— Хорошо, если я умру, то не буду больше ругаться.
— Очень хорошо. Но что значить — умру?
— Когда приедем, чуть позже, я тебе расскажу.
Мы вновь замолчали и Португалец задумался.
— Хочу знать одну вещь, раз уж ты мне доверяешь. Эта история с музыкой. Или с танго. Ты понимал, что ты поешь?
— Не хочу тебе врать. Я не понимал хорошо, но выучил, так как учу все. К тому же музыка очень красивая. Я не раздумывал, о чем в ней говориться…. Но он меня так бил, Португа! Не важно…
Я всхлипнул протяжно.
— Не важно, потому что я его убью.
— Что это, парень, убить своего отца?
— Да, я убью его. Уже начал. Убить не означает, что надо взять револьвер Бака Джонса и сделать — «бах»! Нет, не это. Убивают в сердце. Надо перестать любить. И в один день человек умирает.
— Да, головка то твоя богата воображением. Он сказал это, но не мог скрыть нахлынувших чувств.
— Однако, ты разве не говорил мне, что убьешь меня?
— Это я сказал в начале. Потом я убил тебя наоборот. Я убил тебя, чтобы ты родился в моем сердце. Ты единственный человек, которого я люблю, Португа. Единственный друг, который у меня есть. Не потому что ты мне даришь фотографии, прохладительные напитки, печенье или шарики… Клянусь тебе, что говорю правду.
— Но, черт побери, ведь все тебя любят… твоя мама, и даже твой папа. Твоя сестра Глория, король… Ты случаем не забыл свое дерево апельсина-лима? Ну, этот, Мизинец и…
— Ксурурука.
— Что еще…
— Это совсем другое, Португа. Ксурурука всего лишь деревце, которое еще не может дать и одного цветка…. Такова правда. Но ты, нет. Ты мой друг и поэтому я тебя попросил, чтобы мы прогулялись на нашей машине, которая через короткое время станет только твоей. Я пришел проститься с тобой.
— Проститься?
— Серьезно. Ты же видишь, я ни на что не годен, устал сносить побои и дерганье за уши. Я перестану быть лишним ртом…
Я почувствовал в горле болезненный комок. Мне нужно было много смелости, чтобы рассказать остальное.
— Так значит, ты убежишь?
— Нет. Я все неделю думал об этом. Сегодня ночью, я брошусь под колеса Мангаратибы.
Он даже не смог говорить. Сильно сжал меня в своих руках и стал утешать, как мог.
— Нет, не говори так, из любви к Богу. У тебя впереди прекрасная жизнь. С твоей головой и твоим умом. Не говори это, потому что это грех. Я не хочу, чтобы ты думал об этом и повторил это. А, я? Ты не любишь меня? Если ты меня любишь и не обманываешь, то ты не должен больше говорить это.