Старик, твоя шхуна, она не дождалась тебя. Ты слишком долго, прости, слишком долго не выходил из портового кабака. Не знаю где она, и какой ветер наполняет ее паруса. Знаю одно, никто уже не станет дожидаться тебя у причала. И никогда море больше не будет ласково с тобой.
Зигзаги
Все нормально, за первым же поворотом появились прохожие. Они даже обратили на нас внимание. Хорошо еще, что уговорили переодеться старого Педро. Мы шли вдоль парка. Чугунной оградки еще не возводили, да и сам парк выглядел подзаросшим. Я помнил его таким в детстве.
Если бы город не состоял из квадратов кварталов, может мы бы и не попали в прошлое. Чем больше поворотов, тем дальше от начала. Что ведет нас, и куда? Не знаю, но, по крайней мере, это направленное движение. Цель придет сама, как результат поисков.
Вот один из перекрестков, еще несколько шагов. Улица, усыпанная обрывками празднества. Сморщенные остатки от воздушных шаров, цветы из красной папиросной бумаги. По проезжей части катятся непрерывные волны демонстрантов. Я помню, отец брал меня сюда. Сам пил вино, мне покупал что-то сладкое. Как-то я поскользнулся и свалился в фонтан. Пришлось возвращаться домой. Отец ругался.
- Куда?! - орет верзила в шляпе с кокардой, - куда прешь идиот.
Кажется, влипли. Милицейские свистки, топот сапог за спиной. Знакомое ощущение, как-то случалось. Но когда? Порядок, отстали за поворотом. Хотел бы я видеть их морды, растерявшие невозмутимость и величавость.
Но где я? Где родное знакомое, как детские игрушки? Ледяной душ после теплого лета. Хлябающая сибирская осень. Серые вышки охраны, на сером фоне тайги. Это наше прошлое? Но почему охранники в такой странной полосатой форме. Зэки с винторезами.
- Стоять сукин кот, куда мечешься! - Из-за поворота появился седой подтянутый человек с нехорошими, больными глазами.
Люди вытянулись вокруг плаца, вытоптанного сотнями сапог. Почему мы в центре всеобщей ненависти? Нет, они не конвоиры. Они блатные и старички, а мы новенькие.
Кажется стоящий рядом старикан, на самом деле Педро. Да..., алкоголь подобного с человеком не сделает. Привет Игореха, где твои зубы бродяга? И только Старик такой, как всегда. Хорошо, что с нами нет Малышонка. Зона мужская. Хотя непонятно, что с ней. Уж лучше неизвестность, чем полное знание.
Верзила с оквадраченной физиономией марширует к Седому через плац, подобрав руки в крюке за спиной. Нелепая походочка. Похоже, сейчас будет доклад.
- Гражданин старший пахан, лагерь построен. Докладаю, прибыли новички по этапу. Особо опасных нет, бродяги и попрошайки. Есть один мечтатель. Изволите ознакомиться?
Как волна накатывает воспоминание о чужом прошлом. Или это опять я? Банальная история. Что еще может со мной случится? Мечтатель с попыткой писать запрещенные, лирические бредни. О Солнце не алом, не красном, о ветре, что дул не туда. Не думай, я вкалывал не хуже других, просто еще остается время, хоть капля. Застукали, снова вляпался.
Слава Богу, я не упоминал твоего имени. Ты далеко мой Малышонок. Чтобы соединиться с тобой, нам нужно добежать до первого поворота. Решиться, откинуть сон и добежать.
Но Игорь не понимает меня, там седьмой барак, ну и что? Как мне объяснить им все. Питаясь баландой, изо дня в день валить лес, под непрерывной, липкой моросью дождя. Южный город в спокойном и теплом мареве фантазии, ты слишком нереален.
Они не помнят тебя, мой Город. Я сумасшедший. Где кончается то, что не имеет начала? В конце концов, я сам вытащу их отсюда. Они идут за мной. Реальность для зэков закончится с поворотом у седьмого. Поворот только для нас, не для остальных.
И все-таки, если друзья останутся в лагере навсегда? Нет, Малышонок мой. Его вам не вырвать из меня. Даже паханы в полосатых плевках на башке не способны на такое. Прощайте, до расставания с прошлым лишь тридцать метров. Двадцать ударов ногами о землю. Вперед, поехали.
Наизнанку
Опять этот поезд. Похоже, он никогда не приедет. Это единственное в моей жизни место, откуда не стоит спешить. Вас и так немного покачивает в неторопливом, мерном движении.
Вы уже не успели. До дел еще вечер и ночь. Завтра будет завтра. Чайку два стаканчика. Жареной колбаски с яичками вкрутую. Сейчас бы пива, да забыл. Вот проводница бельишко принесла. Ух, полногрудая.
Итак, что мы имеем с гусь? В принципе можно помечтать и убедить себя в том, что с вашей жизнью не так уж плохо. Есть небольшой запас, и не жмут ботинки. Еще остаются те, кому вы не успели наобещать и не исполнить.
Вот прямо передо мной, молодой человек с расширенными от удивления зрачками. В его обрамлении, я становлюсь солиднее даже для себя.
Так спокойно, когда рядом нет моего "друга". Эти извечные бешеные увлечения магией и экспериментами над человеческой сутью. Откуда что берется? Гадкая привычка втягивать окружающих в интересные и еще более хлопотливые обстоятельства. Не хочу, не хочу.
Но воспоминание скалывает сердце. Он друг или враг этот Игорь? Иезуит. Я расстался с ним только вчера. Хоть здесь его нет. Дружеский воротничок, затянутый на последнюю пуговицу. Зачем я прихожу к нему? Опять оказаться рядом с его сарказмом циника - садиста?
Разговоры, разговоры. Я ощущаю себя в порванных подштанниках на ветру, рядом с такими разговорами. В длинном коридоре, который проходят те, кто уже закончил смотреть спектакль под названием жизнь.
Черт, зато я знаю такое... Нет, это садистские сказочки дяди Игоря. Переселение душ. Если бы о такой ерунде говорил не он, я бы от души посмеялся. Есть в нем все-таки, что-то из другого мира. Какая-то излишняя грубость, враждебность, выраженная не словами, не жестами, чем-то более глубинным, чем язык, логика. Тогда почему он так притягивает меня?
Тьфу... Ох, как хочу вырваться из мутности потока. Остальное - будто немые сцены. Звон стаканов о подстаканники. Ровный цокот колес по рельсам. Молодой человек рассуждает. Да как витиевато. Лицо азиатское. Акцент забыл у себя дома. Высокопарно...