– Это случилось пару часов назад, ночью.
– Понятно, – Мартин отодвинул стул, и сел, сложив пальцы рук вместе, – Значит, уже совсем скоро, да?
– Очень. Даже не верится. Я скоро стану бабушкой
– Да, и не только ты.
– Ах, – махнула рукой Селма, – Майя вообще ко всему интерес потеряла после смерти Йохана, мне кажется, даже внук её не волнует. Но я-то, держусь, в самом деле! Мне без твоего отца тоже нелегко.
– Я не о Майе, – тихо сказал Мартин.
– А о ком?
– Я о Марии.
– Что еще за Мария?
– Не прикидывайся! – повысив голос сказал Мартин.
– Ты как со мной разговариваешь?! Я знаю много женщин с таким именем, но причем здесь хоть одна из них?
– Ты всё знаешь! И всегда знала, хватит врать! – Мартин ударил кулаком об стол.
– Прекращай! Объясни нормально, как взрослый человек, а не закатывай истерик, как в детстве!
– Я не истерю! Меня просто бесит, что в такой момент ты продолжаешь лгать, как и всю жизнь, вы с отцом это делали.
– Отца то ты чего вспомнил? Возможно, его уже нет в живых, прояви уважение! – строго сказала мать, но Мартин оставался при своём.
– Я жил, совершенно не зная, кто я, следовал противоречивым путем, а вы видели, но молчали.
– Сынок… Мозес…
– Вот именно, Мозес! И какой я после этого тебе сын?
– Ты, ты знаешь…
– Знаю. За день до исчезновения, отец сказал мне об этом.
– Прости, дорогой. Но разве это имеет значение?
– Еще какое! Ты вообще следила, чем я занимался последние двадцать лет? Кем был?
–Причем здесь это? Ты оказался под нашей дверью, больной и немощный, но мы приняли и воспитали как своего.
– Да! Но я имел право знать. Право знать, что я, – он сделал паузы, чтобы набрать воздуха в грудь, и с трудом произнес, – из еврейской семьи.
– С чего ты это взял? В корзине с тобой, не было даже записки. Я никогда не знала кто твои родители.
– Хочешь сказать, ты не знакома с Марией Циммерман?
– Конечно, знакома, но она здесь причем… – Селма запнулась. Она всё поняла. – Так, ты… сын Марии… – прошептала Селма, и правда помутнила рассудок. Вспышка света, пробивалась внутрь, по закоулкам ума, меняло привычные вещи, стоило лишь взглянуть на них с другого угла.
– Отец знал это, – твердо сказал Мартин.
– Мне он ничего не говорил! Я клянусь!
– Я верю тебе. С трудом, но верю, – Мартин сел на стул и важно скрестил руки на груди, – Налей мне, пожалуйста, кофе, – сказал он.
– Это правда. Я не знала.
– Она сейчас в лагере, здесь, в Дахау.
– В лагере? За что?
– А ты как будто не понимаешь, – снова повысил голос Мартин, – не понимаешь, что ей достаточно просто быть той, кем она есть, чтобы считаться преступницей в этой стране.
– Когда её отпустят?
– Отпустят? – он поднял голову, – Выход оттуда только через трубы крематория! Ты не знала, а?
– Прекращай говорить такие вещи! У каждого наказания есть свой срок.
– Ты и, правда, не понимаешь, – он глубоко вдохнул, чувствуя горький аромат кофе, – Это не наказание, это уничтожение. Эти условия там, в лагере… они…
– Но тогда, что можем сделать для неё?
– Организовать побег, слишком рискованно, рискованно для нас всех. Но я думал о том, чтобы устроить её на работу в город. Если у Марии есть какие-то умения, это можно сделать вполне законно. У нас ведь еще есть какие-то связи?
– Без отца, это будет сложно сделать, дорогой.
– Понимаю. Но оставить её в лагере, зная, что там происходит, разве я имею право?
Селма задумалась, подперев рукой подбородок, до тех пор, пока искра мысли не разожгла в ней пламя идеи.
– Послушай. Кажется, я знаю выход. Еще тогда, двадцать лет назад, Мария весьма ловко управлялась с шитьем, с разными швейными машинками. Мы все приходили к ней посоветоваться насчет покроя платьев, ткани. А на окраине города есть одно текстильное предприятия, и там работают евреи на одного промышленника, конечно, почти за даром, но, если лагерь действительно так плох, как ты говоришь, это разумное решение.
Во тьме безысходности пробился робкий лучик надежды. Мартин расспросил Селму об этом человеке и, допив кофе, направился по названному адресу.
***
В старом промышленном районе города, арендовал помещение Хорст Шнайдер. Большую часть жизни, он руководил текстильной фабрикой, доставшийся ему от отца. А когда рынок освободился от множества еврейских ремесленных пошивочных, он организовал своё швейное дело, используя ткань собственного предприятия и хорошо заработал. Одежду его фабрики носили многие горожане, ценя за невысокую цену, и приемлемое качество. Но не все знали, чьими руками, была она сшита.
На месте, где обычно сидит секретарь, никого не было. Мартин, пользуясь, случаем, постучал, и после приглушенного «Войдите» открыл дверь.