Моё недовольство быстро гаснет под натиском его губ. По его требовательным движениям я понимаю, что он соскучился так же сильно, как и я.
— Хочешь, прогуляемся по магазинам? — Спрашивает Денис, и я киваю.
По дороге домой мы заезжаем в крупный торговый центр. Я давно планировала купить некоторые мелочи для дома, поэтому хожу из магазина в магазин, а Денис не торопит.
— Я хочу зайти ещё в книжный, — отчего-то смущаюсь, когда говорю ему. — Нужно же как-то коротать дни дома за неимением возможности покидать его территорию.
— Я решил пересмотреть это… условие, — хмурится Акманов.
— Я могу выходить? — Заглядываю ему в глаза, дожидаясь сдержанного кивка. — И ездить, куда захочу?
— Да, но с водителем. — Снова кивает он. — Я нанял тебе водителя, мне так будет спокойнее.
Я бросаюсь ему на шею.
— Спасибо-спасибо-спасибо! Ты — самый лучший муж на свете! Я так устала сидеть дома или во дворе!
— Просто… — Он сдержанно подбирает слова. — Будь осторожнее, маленькая.
— Обещаю!
Он предоставляет мне некоторую свободу, когда устраивается с чашечкой кофе за столиком, а я ныряю в огромный книжный. Меня интересуют два отдела — научной литературы и фэнтези. При помощи консультанта я быстро подбираю стопочку нужных книг, расплачиваюсь и выхожу из магазина.
Беззаботно напевая себе под нос, подхожу к столику и даже не сразу обращаю внимание, что Денис разговаривает по телефону.
Хочу сказать, что мы можем ехать в сторону дома, но слова не торопятся слетать с моих губ.
— Нет, детка, об этом не может быть и речи, — тихо говорит он, — я не могу приехать, и ты прекрасно должна понимать, что стоит на кону! Это вопрос не только моей репутации… Просто смирись, что будет так. Я всё сказал, а ты услышала. Я не грублю тебе, детка. Нет, нет. Да нет же. Хорошо, только не дуйся, детка. Да, я тоже тебя люблю. Всё, пока, целую.
Чувствую, как сердце сжимается от неясной боли и ревности… Снова. Почему, как только я начинаю верить, что всё действительно нормально, происходит очередной откат на десять, а то и сотню шагов назад?
Я проглатываю противный ком, вставший поперёк горла, навешиваю на лицо беззаботную улыбку и сажусь рядом с Денисом.
— Не скучал?
— Я всегда скучаю по тебе, маленькая, — улыбается он.
Я плавлюсь от его ласкового взгляда, всё его внимание направлено на меня. Может, это глупо, но я верю и доверяю ему. Он по-прежнему единственный близкий мне человек. Но есть одно «но».
Я больше не могу игнорировать его тайные разговоры с этой «деткой»!
Следующие три недели я внимательно присматриваюсь к поведению Дениса.
Он нежен, заботлив, вежлив. Он — мой муж, который проводит со мной очень много времени. Я бы даже сказала — слишком много. Для работающего человека. Выходные — со мной. Вечерами — домой, без задержек и опозданий. Когда бы я не позвонила, он отвечает практически моментально. Голос ровный, никакого тяжёлого дыхания, словно он только что слез со своей любовницы.
Вечерами по вторникам и четвергам мы много беседуем о моём новом докторе.
Седовласая Наталья Ивановна Миронова мне нравится, она не давит на меня, чаще — мягко и аккуратно расспрашивает о детстве и юности. И совсем не задаёт тяжёлых вопросов на тему моей амнезии, моих отношений с мужем, но, несмотря на это, я всё-таки поделилась с ней своими сомнениями по поводу его верности.
— Почему бы вам просто не спросить прямо? — Ответила она. — Чего вы боитесь?
А раз бояться, помимо очевидного, мне и вправду нечего, то я и спрашиваю.
— Денис, ответь, пожалуйста, честно: у тебя всё-таки есть другая женщина?
21
Ни один мускул не дёргается на лице моего мужа. Он переводит медленный взгляд на моё лицо, смотрит изучающе и вздыхает.
— Опять?
— Я знаю, что ты разговариваешь с ней по телефону. — Предупреждающе выставляю руку вперёд, не позволяя ему приблизиться. — Я запуталась. Честно, Денис. У меня никого нет. Вообще никого из близких. Только ты. Я… Да я даже себе не могу верить! Мне просто необходимо знать, что я могу доверять тебе, иначе весь мой мир… Он же просто рассыпется!
— Лукерья, у меня нет другой женщины, — он качает головой. — Если ты потребуешь доказательств, то у меня их нет, но ты можешь мне доверять. Особенно, в данном вопросе.
— Кажется, я больше не могу, Денис, — шепчу в ответ и трусливо сбегаю.
Срываюсь на плач ещё на лестнице, громко хлопаю дверью спальни и бросаюсь на кровать. Как же меня всё это достало! Не могу больше!
Я малодушно жду, что Денис появится и успокоит меня. Расскажет о своих телефонных разговорах. Сделает хоть что-то, чтобы спасти наши отношения, спасти наш брак, спасти меня, в конце-то концов! Но он не приходит.
А когда я, успокоившись, спускаюсь сама, то обнаруживаю, что его просто-напросто нет дома.
По крайней мере, теперь я точно знаю, что где-то на этой планете есть другая женщина Дениса Акманова, которой, видимо, не нужны врачи и объяснения. Которая принимает его со всем ворохом проблем в виде его ненормальной жены и не требует круглосуточного присутствия.
Я даже не реагирую, когда хлопает входная дверь. Сижу на диване, поджав под себя ноги.
— Успокоилась? — Спрашивает Денис, а я не собираюсь отвечать.
— Молчишь? Прекрасно! Так даже лучше! — Он швыряет на журнальный столик передо мной какие-то листы, поверх них ложится его телефон. — Дерзай, Луковка!
Он шумно топает в сторону кухни, и я заглядываю в листы.
— Это ничего не значит! — Кричу так, чтобы он услышал. — Пять минут работы на компьютере!
Он возвращается.
— Это выписка всех моих телефонных звонков и сообщений. Специально доехал до офиса оператора.
— Я тебе не верю! Это легко можно подделать! Много ума не понадобится, как и особых умений!
— Не слишком ли много заморочек, чтобы удержать жену, которая меня вообще не воспринимает как мужчину?
— То есть это я во всём виновата? — С обидой спрашиваю у него. — Словно я просила о жизни с незнакомцем! Словно я сама подложила под тебя эту «детку», с которой ты постоянно мило воркуешь по телефону!
— О, Господи, так ты об этом! — Облегчённо выдыхает Денис. — Вот, смотри, это её номер.
Он пролистывает страницу за страницей. Действительно, этот номер довольно часто мелькает среди входящих и исходящих звонков, а также — едва ли не единственный в списке сообщений.
Я заинтересованно пролистываю распечатки и нахожу те даты, которые меня интересуют. Вот разговор в ванной, переписка в кухне, вчерашняя беседа в кафе. Абонент найден, но…
— Кто это? — Спрашиваю у него.
— Лукерья, — вздыхает он, качая головой, — это Ева. Ты не помнишь её, потому что она — моя племянница. У тебя же есть её номер, и ты можешь сама ей позвонить. Она скучает, Луковка, очень скучает по тебе. Эта заноза не может дождаться, когда ты вспомнишь хоть что-то… Как ты понимаешь, я был вынужден просить всех, чтобы тебя пока не беспокоили…
Он садится на корточки передо мной, гладит мои руки, мои колени, рассказывает о ней, Еве, но всё проходит мимо моих ушей. Я чувствую себя безобразно смущённой и… счастливой!
Всё-таки Наталья Ивановна была права: я ни к чему бы не пришла, если бы продолжала изматывать себя сомнениями и не решилась бы спросить прямо.
— Прости, Денис, мне так стыдно! — Признаюсь я.
— Ну что ты, маленькая, всё в порядке. Я не хотел, чтобы так получилось, в другой раз сразу говори прямо, я пока не научился читать твои мысли.
Я киваю и отвожу взгляд. Мне пока тяжело принять такое простое объяснение, и я всеми силами ищу подвох.
— Давай позвоним ей? — Предлагает Денис.
И, пока он набирает номер малышки Евы, я задумчиво смотрю на него: что-то мне подсказывает, что насчёт чтения мыслей он немного лукавит.
— Привет, детка! — Весело говорит муж в динамик, и я слышу визг, треск, писк, а потом сдавленное: — Привет, Дэн. Ты подумал? Подумал? Скажи, плиз, что ты подумал!