— Сейчас рисуешь?
— Нет.
— Почему?
— В Москву приехал. Работаю.
— А ты в курсе, что ты гений?
— Да ладно тебе…, — смущается Алексей. Он обнимает меня сзади, сжимает пальцами грудь. — Я хочу тебя…
Комната с балконом целиком занята кроватью. Для двоих слишком много места… Он кончает неожиданно быстро, оседает на колени, рассыпав по загорелой груди русые кудри.
— Маловато будет, — говорю я.
— Да. Я знаю. Сейчас.
Он поднимается, и стоя возле меня на коленях, начинает бить себя по члену, по мошонке.
— Что ты делаешь?!
— Сейчас он встанет.
— Перестань, ты что! Тебе же больно!
— Нет. Я привык.
Я кидаю его на кровать, ложусь рядом, ласкаю. Грудь эпилированная. Волоски чувствуются. Спускаюсь к животу, ниже…
Второй раз чуть дольше и теплей, с нежным «мне хорошо с тобой». Он потягивается как ребенок, задевая рукой светильник. Качнувшийся свет выхватывает серебряные босоножки на высоченном каблуке возле балкона.
— Это чьи такие? Забыл кто-то из клиенток?
— Я этим не занимаюсь, — оскорбленно отвечает Леша. — С девушкой живу. Это ее. Она уехала сейчас.
— Она тоже стриптиз танцует?
— Да.
— Круто! Секс клевый у вас наверно?
— Я тебя умаляю…, — он устало закрывает глаза. — Мы не видимся почти. Работаем сутками, в разных клубах. Да и дома не до этого уже. На сцене так выкладываешься, до подушки бы доползти.… Какой на хрен секс…
Он старательно прячет зевок. Мне становится смертельно скучно и жаль его и себя…
— Мне пора, Леш. Да и тебе тоже отдыхать надо. Поздно уже.
— Я провожу.
— Не надо…
Я оставляю деньги в прихожей, напоминающей гостиничный номер, и выхожу в ночь, только сейчас чувствуя, как устала от мужского стриптиза…