– Несите сейчас, голубушка, – по-барски произнес объект ее вожделения эротичным басом, умопомрачительно ей улыбнувшись.
– Одну минуточку! – Покраснела официантка и ушла, вильнув на вираже откормленным задом, уверенная в его «непокобелимой» сексуальности.
– Вот так всю дорогу отбиваешься? – Посочувствовала я.
– И не говори.…Любят меня бабы…
Увидев счет, Сережа заметно погрустнел.
– Помочь? – Предложила я.
– Нет, нет, у меня хватит, – вскинул он темные брови над очками. – Я тут, кстати, работаю недалеко.
– Это здесь кино снимают про очко в камеру?
– Очко, очки и тапочки…, – засмеялся Сергей. – Нет. У меня есть официальная работа.
– ???
– Есть организация, помогающая заключенным, что называется, находиться в заключении. Поддерживает их морально и материально. Они пишут письма со своими запросами и чаяньями, им отвечают.
– И о чем пишут?
– Кто о чем. Просят помочь, размышляют, даже стихи пишут. Такие интересные бывают письма…
– А можно посмотреть? Хотя бы некоторые.
– Да не вопрос. Пойдем.
– Сейчас?
– Конечно. Ключи у меня с собой.
Мы вышли из кафе под завистливые взгляды женщин всех возрастов. Пройдя перекресток и две улицы, оказались в ничем не примечательном здании, а затем в полуподвальном помещении, напоминающем застенки НКВД. Сергей впустил меня в одну из комнат за массивной железной дверью с узким зарешетчатым окном под потолком. Внутри комнаты находились три стола. Два завалены бумагами, на третьем чайник и открытая коробка из-под торта с засохшими крошками. Он кивнул на стул и протянул пачку писем.
– Садись, читай.
– Все? – Испугалась я. – Боюсь, я испорчусь от такого количества тюремного фольклора. Дай мне сам самые интересные. Ты же их знаешь.
Он порылся одной рукой в куче писем как курица лапой в навозе.
– Ну, вот это можно. И это. Вот еще хорошее. И вот. И вот. Ну, хватит пока.
Я углубилась в чтение.
Просьбы, немудреные рассказы о быте, такие же незатейливые мысли, кажущиеся их авторам откровениями…
Он протянул мне еще один конверт.
– Вот этот стихи пишет, за убийство сидит.
– Интересно…
Я аккуратно достала из конверта сложенный вчетверо листок в клетку, исписанный почти девчоночьим почерком. Буковки кругленькие, с задранными хвостиками и старательно связанными шнурочками. На листке с одной стороны стихи:
Я встала со стула, чтобы избежать несварения тюремной поэзии, и почувствовала Сережину руку сзади между ног.
– А это кто разрешал?
– Ты сладкая такая. Попробуй меня, девочка… Не разочаруешься…
Я повернулась к нему лицом.
– А под хвостом тебя не почесать?
– Почеши…, – он взял мою руку, положил себе на гульфик.
Ощущение, что трогаю сквозь мешок овощи. Кабачок и пару спелых помидоров.
– Ты что, трусов не носишь?
– Нет.
– И тебе удобно?
– Я привык.
– Джинсы стираешь каждый день?
– Я не протекаю…, – он провел пальцем по моим губам, погрузил палец в рот.
– Ну, ну, не расходитесь, товарищи, – отвернулась я. – И вообще. Здесь гнетущая обстановка.
– Поехали к тебе? – Сразу обрадовался он.
– Ко мне нельзя.
– Ко мне тоже. Я с бабкой живу.
– С какой бабкой?
– Ну, с женщиной в возрасте. Сплю с ней, не плачу за съем хаты. Но она то уверена, что у нас отношения.…Привести не могу никого. Скандал будет, без угла останусь. Ты же меня не пустишь к себе?
– Нет.
– Ну вот.
– Ты не москвич?
– Москвич. Я из хорошей семьи мальчик. Родители живут в собственном доме загородом, и квартира есть. Я не хочу с ними жить. Маман до сих пор пытается контролировать все и всех. А в моей квартире жена первая живет с новым мужем. Он отличный парень. Все мои жены после меня очень удачно выходили замуж…