Музыка для себя

Что-то ясное, проще простого,
Понимается разом, шутя,
И пугает домашность простора
И дурашливый шепот дождя.

Тучи темные соснами пахнут,
В полумраке совсем не темно,
Словно весь я от ветра распахнут,
Как с плохим шпингалетом окно.

Это кончится через минуту,
И тогда — с этим лучшим из чувств
Распрощусь, и его позабуду,
И к нему никогда не вернусь.

Будет дождик — всего только дождик,
И туман будет просто туман,
И простор, словно голый подстрочник,
Будет требовать рифм и румян.

И начнутся пустые мытарства,
Жажда точности, той, что слепа,
Где ни воздуха и ни пространства,
Только вбитые в строчки слова.

Но покамест, на это мгновенье,
Показавшись в открытом окне,
Мирозданье, как замкнутый гений,
По случайности вверилось мне.

Нету в нем ни печали, ни гнева
И с девятого
                   этажа
На согласье асфальта и неба
Не нарадуется душа.