* * *
Пулькой, шариком заледеневшим
Пробивает мне сердце весна,
Торопливая и недоспевшая,
Вся из морока, зелени, сна.
Как нас маяли в жгучих объятиях —
Да потом отпустили навек!
Шла, весна, бы ты к чёртовой матери —
Весь он в марте повытаял, снег.
Жарко теплятся наши светильники —
Нынче некому их погасить:
Кавалеры набросили пыльники,
О любви позабыли просить,
Проваландались, прокуролесили,
Оглоушили чарки до дна,
Разошлись городами и весями,
В грязных рюмочных пропили нас.
Позабыли нас с девками подлыми,
Дочудили до пьяных чертей.
Нас, единственных, светлых и подлинных,
Уступили, отдали не тем.
Кровь к щекам: будто в карты проиграна!..
Что, весна, не дрожи, не блажи!
Всё отобрано, выжжено, выбрано, —
Что в кармашек дружку положить?
Что зашить за подкладку атласную,
А, весна? Чем любовь отдарить?
Губы красные, злые, напрасные,
Что мне вами теперь говорить?
* * *
Ах, любовные речи источены до обмылка
И смешны, когда — возраст, давление, не судьба.
Да, мне нравился тот, который лысел с затылка,
А теперь — который со лба.
Ах, по будням брести, в сотый раз не склоняя выи,
Королевой в изгнании, пешкой навеселе.
Да, мне были по вкусу рыжие, заводные,
А теперь ищу посветлей.
В нас, пока не состаренных, бьётся живая сила:
Где изба занялась, где уводят в ночи коня…
Да, мне раньше хватало, когда я сама любила,
А теперь хочу — чтоб меня.
* * *
Все чувства на замок и сердце — на цепь
(Так бритву подбирают по руке),
Как будто поднимаюсь я на насыпь,
Окатыши сжимая в кулаке,
Как будто бы я вдаль иду по шпалам,
По железнодорожному пути —
И жизни всей, наверно, будет мало,
Чтоб в одиночку по нему идти.
* * *
Плохо, плохо и страшно до тошноты,
И кому ты расскажешь про это «больно»?
Улыбайся, молчи, поливай цветы,
Только пальцы — стаккато — перед контрольной.
Биполярный, бульварный, какой уж есть,
И немного бессмертный — на краткий срок свой,
Не тебе, не благая, не жди, не весть,
Но в неровный столбец уместились строки,
Но в неровный полёт сорвалась душа,
И метаться ей — дурой, летучей мышью,
То горюя, то в глупостях мельтеша,
Доверяя обиды четверостишьям:
О, вершина робких твоих побед —
Золочёное кладбище антологий!
Значит, жизнь не кончена, не допет
Ни бравурный марш, ни романс жестокий.
* * *
Судьба — бульварщина, pulp fiction.
И смерть-красотка кажет фиксы,
И жизнь-уродка молча ждёт,
Сидит, как Золушка за печкой,
Рисует со стрелой сердечко,
Кастрюли-сковородки трёт.
То фартук красными руками
Поправит, то, как в мелодраме,
Заезжий принц стучится к ней,
Слегка подвыпивший и старый,
Седой подросток, шут с гитарой,
В полуслезах и в полусне.
Он обнимает, он бормочет,
Он навсегда остаться хочет;
Она с надеждою глядит
На свежую побелку в спальне,
И грезит о дороге дальней,
И тихо плачет, и молчит.
* * *
Неприкосновенные запасы
Слов раздать за здорово живёшь…
Фартануло — или мимо кассы?
Вечность — полуправда, полу-ложь.
Чёрный человек, мы были глухи,
Не приходишь — ну и бог с тобой.
А приходят хитрые старухи
Отпевать меня за упокой.
И бормочут, чёрной ниткой душат,
В ноздри сыплют горький порошок…
Чёрный человек, тебя послушать
Мне и то бы было хорошо.