Маленький писк и книга становится моим сокровищем.
А он стоит с сестрой стеллажа. Он не заметил этого. Человека, которого любишь, мало волнует твое состояние. Он в гневе. Пусть и не в праведном, но злость прям источает всеми фибрами души. Именно сейчас думаешь, что лучше было б поехать домой по раньше. Или заглянуть к друзьям в клуб. Ведь их ты всегда ищешь глазами на улицах города.
День заканчивается уже алым закатом.
Провожая на остановку, невольно останавливаешься у маршрутки. Глупый вопрос - Как ты доберешься до дома? - приводит тебя в неописуемый психоз. Улыбка прилипает к губам и простой ответ - На вокзале, - и скрываешься в толпе. Телефон выключен. Он тихо лежит в кармане сумки. Чтобы было, если б он увидел его? Да просто б морально загнобил...
Алая кнопка загорается и приветственные слова вновь освещают экран.
Бросив в карман плаща, проходишь на свою остановку. Людей не много, значит приедем. Солнце начинает умирать на горизонте, все ярче освещая свои владения.
Негромкий писк в кармане.
Достав телефон, видишь сообщение от него.
Не ожидая уже ничего, видишь ветееватыми буквами текст, что режет острее меча по сердцу. «Знаешь друг. Я б тебя и год, и два не видел больше»
Мир вновь падает разбитыми стеклами вниз, Сердце бешено стучит, дышать становиться тяжелее. Порыв кашля. Пальцы нервно нажимают на удаление сообщения. Это плохо. Оно меня убьет, думаешь ты.
Но живым все еще сидишь на своем месте в автобусе.
Мир книги, что была куплена под вечер, манит больше, и мысли бегут уже по мыслям неизвестного автора. Пусть так. Это к лучшему, считаешь ты, забывая сегодняшний день, как плохой сон.