Храни меня и мой рассудок строгий,
не оставляй в тоске на полпути,
ведь нам с тобой ещё идти, идти...
по рытвинам ухабистой дороги.
За эти строки ты меня прости,
пусть сон сотрёт неясные тревоги.
Не говори, что нету больше сил;
о том, что тёплый день горит неясно,
что жизнь моя растрачена напрасно,
что был как все и слишком долго жил.
Не смей слабеть, кивая безучастно,
раскинь шатёр своих поникших крыл.
2019
«На вечер становится тише…»
На вечер становится тише,
нависшие тучи плывут.
Хочу жить как Карлсон на крыше,
совсем не считая минут.
Как холодно осенью в поле,
особенно по вечерам.
Уехать куда-нибудь что ли,
где мир улыбается нам.
Иль стать безразличней природы,
забыть навсегда о былом,
молчать и бездельничать годы,
не видя, как страшно кругом.
И в жизни размеренной, новой
увидеть когда-то вдали
венец, как и прежде, терновый
и ноги босые в пыли.
Я верю – придёт к нам Спаситель.
Пылают в пустыне костры.
Рассыпавшись, звенья событий
откроют иные миры.
От страха дрожа и бессилья
Его попрошу: отпусти...
И вырастут сильные крылья,
а Он улыбнётся: лети...
2018
Ушла эпоха
Ушла эпоха в должный срок,
покорна непреклонной воле.
Мы преступили чрез порог,
хлебнув восторг свободы вволю.
Идём вперед и молвил Бог:
«Я создал мир не для раздоров,
вы все сыны моей земли.
И в полусумраке соборов
вы память обо мне блюли.
Я дал вам крест – тяжёлый, скорбный,
чтоб к небу рвался этот крест.
И быть ему на месте лобном
среди толпящихся окрест.
Но как, и где, и почему же
свернули вы с пути ко мне...
Вам Божий Сын уже не нужен?
И вы довольны всем вполне?
Погрязши в похоти, разврате
и в суете бесцельных дней,
живёте вы в борьбе, разладе
с собой и совестью своей.
Как волки в ненасытной стае
вы, в сердце ненависть тая,
мечтаете о светлом рае,
безмерно деньги возлюбя.
Да будет рай вам, но в пустыне -
в бесплодной, выжженной земле.
Неотвратимый путь гордыни
вас приведёт туда. Во мгле,
царящей там - не ночь, а вечность
навеки суждено блуждать
тем, кто забыв души сердечность,
порочную лелеет страсть».
Так говорила мне звезда,
что ярко светит нам с восхода,
в субботу – крайний день поста,
не помню уж какого года.
2009
«А жизнь летит...»
Двенадцать месяцев поют о смертном часе...
Осип Мандельштам
А жизнь летит, её полёт безгласен,
и в этом есть особенный уют.
Когда беззвучно ангелы поют,
тогда ты жив, и твой конец неясен,
цени сполна свой временный приют.
Свой смертный час по цвету и по звуку
узнает царь, крестьянин и поэт,
когда увидит благодатный свет,
и смерть без слов возьмёт его за руку
и поведёт туда, где света нет.
Зато там есть трепещущее пламя,
забытый Богом дивный, странный мир.
И канет в вечность время и эфир,
исчезнет плоть, эмоции и память,
пропав внутри массивных чёрных дыр.
2020
Александру Блоку