- Не езди с ним, Лека. - Демид снова влез в разговор. - Далеко не укатишь. У него тарахтелка сегодня колеса откинет.
- Ты!!! Доцент хренов! - Толстый грохнул кулаком по столу, приятель его вскочил с места. В воздухе запахло скандалом. - Тебе слов не давали! Ну-ка, выйдем поговорим. Об Китае.
- Тише, тише, дядя! - Демид медленно повернул голову и уставился на бородача блеклым взглядом. - Морду набить мне успеешь. А вот о Китае поговорим. А ну-ка, скажи, у тебя "байк" какой?
- "Лайнинг"! - Бородач гордо выпятил грудь. - Охрененная тачка! Ты, чувак, такую и в голубых мечтах не видел. Сто пятьдесят жмет - как на месте стоит!
- Вот-вот. - В глазах Демы появилась печаль. - Жалко мне этого парня, ей-богу. "Лайнинг SG 750 F". Он же "Чанг-Янг". Китайская модель. Довольно дешевая, хотя и сделанная под фирму. И крайне ненадежная! Зря ты продал свой "Урал", парень. Мотоцикл, конечно, был не престижный, но верный и простой. А на этом "Лайнинге" шваркнешься ты в канаву, и полетит душа твоя на тот свет. Мой совет - продай его, и побыстрее.
- Нет, вы слышали?! - Бородач растерянно обернулся к своим друзьям, словно Демид выворошил на свет Божий тайны, не подлежащие разглашению. - Ну и козел, чего буровит-то? Да ты бы хоть понимал чего в технике!.. Там новье все, все с Японии!
- Да ладно... - Дема усмехнулся. - С Японии там только наклейки. Думаешь, обляпал свою тачку с головы до ног финтифлюшками, она и повезет тебя, как "Ямаха"? Ты что позавчера делал? Подшипник из передней ступицы выпрессовывал?
- А ты откуда знаешь?.. - Уши толстяка вспыхнули рубиновым огнем, голова втянулась в плечи. Лека ни черта не понимала в этой технической галиматье, но, судя по всему, Демид угодил в самое больное место. - Ну да. И что с того?
- А скажу тебе что! Дело даже не в том, что ступица в твоем якобы новом "байке" полетела через месяц. И не в том, что ты, дурень, сунул туда подшипник от "Явы", хотя тебя предупреждали, что они не сопрягаются. А дело в том, что ты - жмот! Тебе же Рыжий предлагал хорошую выколотку? Нет, денег ему, видите ли, жалко - решил сэкономить! Чем ты выпрессовывал подшипник старой монтажкой? А в результате разбил посадочное гнездо и перекосил все к чертовой матери! Тебя и так уже мотает из стороны в сторону - на шоссе не умещаешься! А не будешь слушать умных людей, точно тебе говорю - поймаешь столб, и станет на свете одним идиотом меньше.
Лека засмеялась. По части любой техники переспорить Дика было невозможно. Собственно говоря, настоящим технарем он не был - образования не имел. Просто он относился ко всем этим машинам, мотоциклам и прочей механике как к живым существам. Иногда он признавался Леке, что его паранормальные способности в отношении "механических существ" простираются дальше, чем в отношении созданий одушевленных. Демид, человек прагматичный, извлекал из этого немалую выгоду. Со всех концов города, да и из далеких мест, тянулись к нему владельцы закашлявших, захромавших, дымящих и изувеченных машин. Автомобили, подлежащие осмотру, собирались на платной стоянке неподалеку от Деминого дома. Демид называл себя просто "диагностом". Он вылезал утром на площадку в запачканной телогрейке и медленно двигался вдоль ряда машин. Он выслушивал стетоскопом двигатели, ощупывал привода и подвески черными от масла руками, залезал под капот с головой, пытаясь открутить вожделенную гайку или достать щупом оборванный провод. Но все это было чистейшей воды бутафорией - Дема честно отрабатывал свой хлеб, создавая видимость тщательного осмотра. На самом деле он знал причины неисправности сразу - стоило ему только подойти к машине и нежно погладить ее рукой, как больного ребенка. Демид не боялся отпугнуть клиентуру. Он прекрасно знал, что клиенты у него будут всегда - пока существуют на свете машины и пока они ломаются. Но он знал человеческую психологию, да и просто не хотел пугать людей своими ненормальными способностями. Повозившись с машиной минут пять, Демид называл источник неисправности. Он не ошибался никогда.
"Затормаживается неравномерно? Вправо уводит? Говоришь, тормоза смотрел? Тормоза тут ни при чем. У тебя правый сайлент-блок полетел. Втулки друг об дружку трутся. Меняй, меняй, не жмоться, а то всю резину сотрешь".
"У тебя что? Бензин жрет? Нет, карбюратор регулировать без толку. Свечи смени. Ну и что, что фирма "Бош"? На бошевских свечах четырнадцать тысяч полагается ездить, а ты уже на шестьдесят накрутил. Дел-то на копейки!"
"Геннадий Николаевич, вынужден вас огорчить. Коробка передач полетела полностью. На вашем "форде-гранаде" коробка автоматическая. Я же предупреждал вас - если буксируете дальше чем на двадцать километров, вывешивайте задние колеса! А вы проехались восемьдесят, да еще с большой скоростью. Ставьте новую КПП. Эту реанимировать бесполезно. Знаю, знаю, ну что же тут поделать! Россия - не Америка. Привет сынишке".
Брал с клиентов Демид немного, но денег хватало - час работы в день приносил Деме две месячные зарплаты преподавателя университета. В лотерею Демид больше не выигрывал - счел это занятие слишком небезопасным.
- ... Слышь, приятель! - Второй мотоциклист оттеснил плечом ошалевшего толстяка и придвинулся к Демиду. - А про мою тачку что скажешь? Может, там тоже чего не в порядке?
- Ничего, - бросил Демид и снова уставился в кружку. - Катайся пока. Да, вот еще! Тут тебе из Риги "BMW R80R" предлагают. Не бери. Мотоцикл этот убит насмерть. Металлолом.
Байкеры удалились за свой столик. Вид у них был ошарашенный - словно они воочию увидели мотоциклетного Мессию, сошедшего с небес на землю. Шуму от них стало еще больше - толстяк что-то орал, оправдываясь и показывая пальцем на Демида, а приятель наседал на него, пытаясь схватить за грудки. Девицы скисли и хихикать перестали.
- Слушай, - негромко сказала Лека. - Они меня уже достали! Давай выкинем их отсюда или сами уйдем. У меня уже башка трещит.
- Подожди. - Глаза Демида стали неожиданно ясными. - Представление еще не началось. Все это - только прелюдия. Сейчас сюда придут трое молодых людей, тогда и начнется самое интересное. Они этим мотоциклистам рога пообломают. Только вряд ли это доставит тебе удовольствие.