Бромов Александр
МЫШЬ
Сегодня Тёпсик приволок домой мышь. Кристоф умный кот — он уносит, этот косоглазый дурак, наоборот, все тащит в дом. В последний раз это была птица, мы не поняли какая, потому что не смогли забрать. Но мышь от нашего красавца умудрилась сбежать. Полчаса я носилась по дому, изображая не пойми кого, и ругалась. Не помогло. Ночь. Все спят. «Любе» шпарит по Москве, я сижу за компьютером, пальчики порхают по кнопочкам. На экране — кровь рекой, так как у демонов бой с пиратами. Все заняты делом. Творческая идиллия. Тишина и спокойствие.
Тёпсик возится под диваном, как раз подо мной. Возится и возится. У меня битва в разгаре: звон мечей, выбитые зубы, отрубленные головы — не до кошака. И вдруг из-под моих ног вылетает мышь и плавно так скользит в сторону печки, где дыра в подпол. Я живу с крысами (без комментариев!), поэтому визжать и запрыгивать на диван не буду, но и ловить эту хвостатую тварь тоже. Вряд ли у нее выпали зубы от старости.
Хватаю кота и заталкиваю его в подпол. Не лезет. Упирается. Удваиваю усилия и про-о-о-пихиваю его, но этот косоглазый заяц выскакивает и бежит обратно к дивану. Отлавливаю, снова заталкиваю. Дурак он и есть дурак: продолжает упорно рвать линолеум на прежнем месте — подкоп делает не иначе. Тогда бегу за Кристофом, но Высочество не в курсе происходящего, поэтому смотрит на меня, как на идиотку. Конечно, мышь уже смылась. Мысленно желаю ей сдохнуть и сразу высохнуть, чтобы не вонять, и возвращаюсь к компьютеру.
Пока я воевала с котами, демоны развоевали всех пиратов и уже жевали яблоки. Ладно, пойдет.
Минорное отступление. Я работаю на кухне. У меня здесь такой уютный уголочек: диванчик, полочки с книжками, чайничек с печеньками и шоколадками, после которых приходится очень обильно любить тренажер и вечерние прогулки, но есть один существенный минус — там плохо ловит интернет. Приходится перемещаться на газовую плиту, предварительно закрыв ее крышкой, соответственно.
Так вот, два часа ночи, я пью чай на плите (теперь понятно, да?), одной рукой набирая текст в поисковике, другой нашаривая круассан, и тут прямо на меня вылетает мышь. Расстояние, как до компьютера, потому что там она и сидит. Секунду смотрим друг другу в глаза, и я с чувством высказываюсь:
— Дура!
Три ночи и три дня, как в сказке, ищу мышеловки и ругаю Тепсика последними словами, все цензурные, периодически здороваясь с мышкой, регулярно появляющейся, когда я сижу в интернете на плите. Кто из котов ее поймал, не знаю, но, наверно, Кристоф, потому что только Высочество всю дрянь выносит на улицу, но опять, не бросает где попало.
Мне лень снимать тапки, когда я выхожу во двор. Зря метлой машу что ли? И сегодня не сняла, поэтому подскользнулась. Думаю, что за ерунда, во что я опять вляпалась? Поднимаю ногу и вижу, как из-под подошвы торчат какие-то веточки-веревочки: осень на дворе как-никак. Вытираю все это об порог и содроганием рассматриваю раздавленный мышиный труп. Га-а-адость!!! Мною раздавленный! Совершенно плоский! Как лист бумаги! Я — каток! Бли-и-ин!
У совка ручка как назло короткая, проще было взять за хвост, а не пытаться избавиться от останков с помощью веника, но я тертый орешек — справилась. Не глядя. Крута, как чилийский перчик.
После этого начались муки: куда пристроить труп. Как я теперь понимаю невольных убийц, мечущихся по квартире в поисках выхода из сложившейся ситуации. В подполе не зарыть — коты отроют. В мусорку не выкинешь — найдут. В печке будет вонять, топить ее еще рано — осень на дворе, кто забыл. Дилемма-проблема. Вот не поверите — не помню, куда сунула, но дома запаха нет.
Сегодня ночью мы сидели в инете вдвоем: я и мышь. Я — сверху плиты, она — под крышкой. Когда из-под нее мелькнуло нечто темное и тонкое, я сначала испугалась таракана. Нет, вы не правильно подумали, тараканов я тоже не боюсь, хотя и целоваться с ними не буду, брезгую, но в старом деревянном доме эта тварь хуже стихийного бедствия. Подрываюсь, спихиваю комп, хорошо не на пол, поднимаю крышку и здороваюсь со старой знакомой.
Сегодня открывается полноценная охота, потому как мышеловки нашлись в подполе, куда их пристроил зять. Вчера он, хвастаясь добычей, сунул мне под нос окоченевший хвостатый зад. О чем думал самый умный мужчина этого дома, я не знаю, но свои мысли от неожиданности озвучила, чудом отцензурив. У меня тут лирика, чай с печеньками, мультяшные герои спасают друг друга (да, как-то угораздило), любовь-морковь, кот урчит на коленях. И вдруг, нате вам — суровые реалии жизни. А там, поди, еще и блохи прыгают. Мерзость, одним словом. Но зятя пожалела и убивать не стала — хватит уже и одного покойника в доме.
Добытчик ушел довольный, забрав блохастый труп и по пути потыкав им в морды всех котов, которые ему подвернулись. Но те от дохлятины отказались, потому как не … кто там у нас падалью питается?
Уже несколько дней как я сижу в засаде. На шпроты, которые напористо сосватал мне зять, мышь не клюнула, поэтому сегодня заменила их пресловутым сыром. Дочь авторитетно утверждает, что крысам и мышам сыр вреден. А я о чем?
Эта тварь вытащила сыр из мышеловки! Лапкой загребущей. Следующий кусок я от души утрамбовала, но мышь куда-то сгинула и больше не появляется: либо мигрировала, либо все-таки поймали и съели. Очень надеюсь на последнее. Но кого тогда караулит Клякса? Позднее зажигание?