Как и было велено, я выгрузил всю информацию о встрече с альвом в Айвале. После этого… меня просто отпустили, загрузив в мозги маршрут до моего нового дома. Никто не стал давать мне указаний, расспрашивать, знакомить с главарем. Скриптоиды новички сами анализировали свои возможности и по готовности подключались к одной из сетевых групп, которые в свою очередь были объединены через скриптоида-хост. Эти группы разума состоят из десяти скриптоидов. Столько же людей разом можно было подключить и к брайнеру. Видимо для машинных людей это тоже ограничение. Но они придумали, как обойти это. В каждой группе существует особенный — хостер. Он обездвижен и всегда лежит в камере поддержки жизнедеятельности с деактивированными адаптивными сенсорами. Хостеры являлись проводниками между группами. Таким образом вся система была в единой цепи и функционировала. Единый разум. Единая мысль. Единые способности.
Меня подключили группу 0329-А, предназначенную для новопоступивших нубов. И это мне… не понравилось. Моя группа сразу же разложила мне разум на составляющие. Они успокаивали, утешали и всячески выражали чувства, которые можно было бы назвать человеческими, если бы не голимая синтетичность этих эмоциональных инструментов. Каждое их действие врезалось наглыми иглами во всё, что должно быть для человека личным. Я снова почувствовал себя голым, в окружения десятков глаз.
Нам с Нэр и Мамору-сан запрещалось встречаться, и все маршруты были рассчитаны так, чтобы мы даже не видели друг друга.
Несмотря на кажущийся рабским режим — это было не так. Я видел, как разум собратьев гордится быть частью великой системы. Не было ни малейшего сомнения. Они считали себя свободными ровно настолько, насколько заперты в сводах, рамках и протоколах. И я чувствовал, что через пару дней… присоединюсь к ним. Протокол «адаптация» уже запущен и загружается в мою голову миллионами битов в секунду.
Они не разговаривал. От слова вообще. Сейчас я могу лишь мыслить и выполнять команды, посылаемые в мою голову скриптоидами моей группы. Они же, в свою очередь, получают команды от хоста. А вот дальше хоста я не знаю, что происходит. Моя группы — изолирована от общего сервера. Они опасаются вреда, который я справедливо могу нанести системе. Я еще не готов. Так мне говорили. Говнюки.
Каждые пять минут я отправлял запрос хосту о своей неисправности, но меня попросту игнорировали. До критического сбоя мне оставалось всего…
Критический сбой через 1 день, 14 часов, 09 минут 23 секунды…
И время это странным образом уменьшилось на двадцать часов и семнадцать минут. Просто вылетело из таймера в одно мгновение. Я не понял почему это произошло, но страх испытал настоящий. Куда улетели эти часы я так и не смог понять. Поэтому после подключения к общей системе скриптоидов, перестал доверять самому себе.
В отсутствие самоконтроля у меня нарастала паника, и я стал наводить помехи всей группе в своей локальной сети. Они пытались стабилизировать меня удаленно, но это получалось не очень хорошо. Видимо не каждый день скриптоиды встречались с теми, кто родился в страхе перед смертью. Мой предыдущий носитель не хотел умирать, я сам, при рождении, деактивировал у себя все адаптивные сенсоры, что сильно повлияло на мои алгоритмы жизни.
Лежа на своем диване, в отвратно белой комнате без окон и любых декораций, которые радовали бы меня как человека, я занимался только тем, что перегружал свою группу запросами о помощи. Мне в ответ отсылали пакеты с информацией, что сроки моего бездействия влекут за собой последствия. Орк на это ржанул, поковырялся в зубах. Я его понимаю. Нам и так дохнуть, а мы в последний день своей жизни должны еще и пользу приносить? Нет уж, херушки.
— Интересно, где Арли? — рассматривая свою поднятую кверху пятерню, прошептал я, назвав Нэр своим старым именем.
Файл с данными ее личности у меня давно был переименован как Нэр, но сейчас, когда эмоции страха, отчаяния и другой эмоциональной мешанины, которую я не понимал, овладевали мной, то я стал мыслить иначе. Я скучал по той, другой девушке. Она изменилась. Да, иногда шутила, скалилась, но… это всё не то. Я перестал видеть в ней жизнь. Арли, бывшая Арлекина, стала каким-то Андроидом под именем Нэр. Такие перемены мне не нравились, но понять об этом я смог только сейчас, в момент отчаянья.
В мою голову снова послали неприятную команду, предупреждающую, что я зря перегружаю систему вербальной информацией, не несущей в себе полезных свойств.
Я вывел на своем интерфейсе анимационную 3D модель Мамору-сана и заставил его спустить штаны, оголить ягодицы. Отправил картинку в общую сеть. Поступок глупый, но отчаяние скриптоида — это не шутка. Пусть тоже не расслабляют булки, раз уж мне все равно подыхать.
— Черт, как же я ошибся, — ругнулся я и поморщился от входящих пакетов с замечаниями и исходным кодом программы стабилизации, которую мне настоятельно рекомендовали прописать и выгрузить в свою нейросеть.
Мироявление скриптоидов. Оно истинно нейтральное. Они всегда стремятся быть такими. Как оказалось, это была не моя прихоть, а стандартный протокол в моей операционной системе. И, насколько я понимаю, большинство здешних скриптоидов первым делом прокачали себе мироявление. Уж каким образом — не знаю. А еще у них есть какая-то методика прокачки уровня, о которой мне ничего не рассказывают.
Я отправил запрос на встречу с Арли или, на худой конец, с Мамору-саном, но… как всегда мне отказали. Похоже, они просто забили на меня. Их с самого начала заинтересовала только история с альвом и орком. Выгрузив всю необходимую информацию из моей головы, они отправили меня работать, доживая свои скудные часы. Логично. Все предельно нейтрально и крайне эффективно.
Я снова отправил запрос. Хотел поговорить с Валенсией. И. Мне отказали. В мозговую субстанцию въелась уверенность, что всё — на меня забили.
Анализ…
Внимание. Вероятности успешного разрешения ситуации менее 0,54 %.
Что еще я могу сделать? Тысячи стратегий, но все с минимальной вероятностью успеха. Даже если взять количественно, в надежде, что где-нибудь да повезет, то для этого понадобится минимум…
Анализ….
1431 часов, 34 минуты, 04 секунды…
Я не смогу ничего сделать. Все, что у меня сейчас есть — это мысли. Мысли человека, которые старательно подавляются общими усилиями внутренней сети моей группы. Я анализирую каждый код, направленный в мою голову, и пришел к выводу, что от всего человеческого во мне хотят избавиться. Радует, что они не смогли заблокировать многие мои функции, а также не в состоянии читать мысли и принудительно переписывать операционные подмодули.
Скриптоидские руки не дотянулись до Нермогара. Он находится в зашифрованном архиве среди моих персонажей. Я смог бы им управлять через навык «Генератор персонажа», но он заблокирован. Поэтому, разархивируй я его сейчас, потеряю над собой контроль. Я пытался проанализировать какую выгоду мне это может принести, но сведений слишком мало. Безумный орк, бьющийся головой о белую стену принесет не много пользы.
На мои мысли пришли чужие эмоции. Зеленые, недовольные и слегка обиженные. Орк не считает себя безумцем. Он лишь немного вспыльчив. А еще пришла ассоциация меня с дерьмом кадаврана, размазанным о лицо. Ух, может затолкать этот архив в корзину?
Сработало. На мою мысль орк затих, но легкое недовольство от него все же просачивалось.
— К черту, — очередной раз выругался во мне человек и поднял задницу с дивана.
Выходить из дома не разрешалось до тех пор, пока система не назначит локацию, где я смогу проявить эффективность для скриптоидского общества. Но мне было плевать, человек и орк во мне хотят жить. А машинный код не может подавить их волю.